🔥❄️ LAS CUEVAS Y LA NIEVE: 75 AÑOS DE EXTREMOS, SEQUÍAS Y UNA CORDILLERA QUE ESTÁ CAMBIANDO - MENDOZA

En uno de los rincones más impresionantes de la Alta Montaña mendocina, a unos 3.557 metros sobre el nivel del mar, Las Cuevas vive desde siempre bajo las reglas de la nieve, el viento y la Cordillera. Pero cuando observamos varias décadas en conjunto aparece una historia mucho más compleja que la de un simple invierno blanco: hay años extraordinariamente nevados, temporadas casi secas y, sobre todo, una señal reciente que la ciencia sigue con creciente atención. La lámina que acompaña esta publicación utiliza un índice relativo de acumulación nival —100 representa el promedio de referencia— y debe interpretarse como una reconstrucción o síntesis regional, no como centímetros de nieve medidos directamente cada año en Las Cuevas. Los trabajos del IANIGLA-CONICET y otros centros científicos muestran que la nieve de los Andes centrales presenta una enorme variabilidad de un invierno a otro. La reconstrucción de Masiokas y colaboradores identifica a 1982 y 1997 entre los inviernos excepcionalmente nevados de la época instrumental y a 1968 entre los más secos. También demuestra que los grandes inviernos suelen relacionarse con episodios de El Niño, aunque la relación no es automática: algunos años extremadamente secos, como 1968, 1990 y 2004, ni siquiera coincidieron con La Niña. En la propia cuenca del río Las Cuevas, los estudios realizados sobre el glaciar Piloto desde fines de la década de 1970 encontraron enormes diferencias entre años, estrechamente relacionadas con la cantidad de nieve acumulada durante el invierno. Pero el cambio más inquietante aparece al mirar el período reciente. Una investigación sobre la sequía del centro-oeste argentino determinó que entre 2010 y 2020 la reducción de la nieve en las altas cumbres desencadenó una prolongada sequía hidrológica que afectó a las cuencas alimentadas por el deshielo. Y ahora existe una fotografía científica todavía más amplia: un estudio publicado en 2026, basado en observaciones satelitales MODIS de 2000 a 2025, encontró una disminución estadísticamente significativa de la persistencia de nieve entre los 29° y 36° de latitud sur. Para el conjunto de las cuencas Mendoza–Tunuyán se estimó una reducción cercana al 0,26–0,30 % anual de superficie nevada y un ascenso de la línea de nieve de aproximadamente 6 metros por año: alrededor de 150 metros en apenas 26 años. Y la montaña todavía puede sorprender: el invierno de 2026, que queda fuera del período de esta gráfica, produjo un temporal extraordinario. Vialidad Nacional informó acumulaciones de hasta cuatro metros en algunos sectores del corredor entre Punta de Vacas y Las Cuevas y calificó la afectación como la mayor registrada en la zona desde 2008. Un invierno excepcionalmente nevado no contradice por sí solo una tendencia de varias décadas: precisamente, una de las características de los Andes es su enorme variabilidad. Detrás de cada barra de este gráfico hay mucho más que un paisaje blanco. Esa nieve almacenada en invierno se transforma meses después en agua para los ríos, el consumo humano, el riego, la vitivinicultura, la generación hidroeléctrica y los ecosistemas de Mendoza. La nieve de Las Cuevas no es solamente una postal de la Cordillera: es una parte fundamental de la historia —y del futuro— del agua mendocina.  #LasCuevas #Mendoza #Nieve #CordilleraDeLosAndes #AltaMontaña #HistoriaDeMendoza #RíoMendoza #Agua #CambioClimático #Andes #Snowpack #AndeanSnow #ClimateChange #WaterSecurity #MendozaArgentina #SnowScience #CentralAndes #MountainClimate

QUIEN FUE 🔥🌱 FEDERICO FRÖBEL: ANTES DE SER UNA CALLE DE GUAYMALLÉN, FUE EL HOMBRE QUE CONVIRTIÓ EL JUEGO EN UNA REVOLUCIÓN MUNDIAL

En Villa Nueva, Guaymallén, un cartel conserva el nombre de Federico Froebel. Sin embargo, detrás de esa denominación se encuentra Friedrich Wilhelm August Fröbel —Federico Fröbel en español—, el pedagogo alemán que transformó para siempre la educación durante los primeros años de vida. Nacido en Turingia en 1782, se formó inicialmente como topógrafo, trabajó como preceptor y permaneció dos años junto al célebre educador suizo Johann Heinrich Pestalozzi, cuya experiencia influyó profundamente en su pensamiento. En 1816 fundó una escuela privada y, diez años después, publicó “La educación del hombre”, una de sus obras fundamentales. Su gran revolución consistió en comprender que el niño no era un adulto incompleto ni un recipiente al que debían llenarse de datos: poseía necesidades, capacidades, imaginación y una manera propia de descubrir el mundo. Por eso defendió el aprendizaje mediante la actividad, el juego, el movimiento, las canciones, el contacto con la naturaleza y los trabajos manuales. En 1837 abrió en Turingia un instituto dedicado a los niños pequeños y, en 1840, lo llamó “Kindergarten”, palabra alemana que significa “jardín de niños”. La elección no era casual: Fröbel imaginaba al educador como un jardinero encargado de acompañar el crecimiento de cada niño, respetando su ritmo y favoreciendo su autonomía. También creó los famosos “dones de Fröbel”: pelotas, esferas, cilindros, cubos y bloques de madera destinados a explorar formas, números, simetrías, equilibrio, espacio y construcción. Aquellos materiales fueron mucho más que juguetes; ayudaron a establecer las bases del aprendizaje creativo y hasta dejaron huella en el diseño moderno. El Museo de Arte Moderno de Nueva York señala que el arquitecto Frank Lloyd Wright jugó con ellos durante su infancia y reconoció posteriormente su influencia. Fröbel también sostuvo que las mujeres debían recibir una preparación elevada para ejercer como educadoras, una propuesta audaz para su época. Sus jardines de infancia llegaron a ser prohibidos por las autoridades prusianas, que los consideraban vinculados con ideas políticas peligrosas, pero la persecución no consiguió detener su expansión. Fröbel murió en 1852 sin contemplar el alcance mundial de su obra; su palabra “Kindergarten” atravesó fronteras y sus principios continúan presentes en jardines de infantes de todo el planeta. Por eso, cuando caminamos por la calle Federico Froebel de Villa Nueva, no estamos leyendo un nombre cualquiera: estamos frente al recuerdo del hombre que demostró que jugar también es aprender. ¿Cuántas otras calles de Mendoza esconderán historias semejantes? #MendozAntigua #FedericoFroebel #FriedrichFroebel #Guaymallen #VillaNueva #HistoriaDeMendoza #EducacionInicial #JardinDeInfantes #Pedagogia #Kindergarten #HistoryOfEducation #EarlyChildhoodEducation #LearningThroughPlay. Quién decidió que esta calle de Villa Nueva, Guaymallén, llevara el nombre del célebre pedagogo alemán? La documentación disponible todavía no permite identificar con certeza al funcionario, concejal, urbanizador o vecino que lo propuso, pero sí establecer una antigüedad mínima. Distintos expedientes municipales demuestran que la arteria ya era conocida como “calle Froebel” entre 1983 y 1984, mientras que la Ordenanza 1920, promulgada el 15 de mayo de 1985, constituye la primera norma digitalizada localizada que menciona inequívocamente ese nombre. Sin embargo, aquella ordenanza no bautizó la calle: simplemente reguló su línea de edificación, reconociendo una denominación que ya estaba en uso. En 1988, la Ordenanza 2542 registró por primera vez entre los documentos encontrados el nombre completo “calle Federico Froebel” y aceptó terrenos destinados a prolongarla. Ese mismo año, la Ordenanza 2629 incorporó otros 1.775,71 metros cuadrados cedidos por propietarios del barrio B.U.C.I. para su apertura y extensión, mediante un trámite iniciado en 1973. Este antecedente permite pensar que la traza —y quizá también el nombre— podría ser aún más antigua, aunque no es posible afirmarlo sin consultar el expediente original. Juan Federico Labal y María Gracia Vasta de Specchiale participaron en las gestiones y cesiones de terrenos, pero ningún documento prueba que hayan elegido el nombre. Su cercanía con el barrio Pestalozzi también hace sospechar que existió un conjunto de calles dedicado a grandes figuras de la educación, aunque esta hipótesis continúa sin confirmación documental. Por ahora, la historia permanece abierta: sabemos que Federico Froebel ya daba nombre a esta calle, como mínimo, desde 1983, pero todavía falta descubrir quién tomó aquella decisión y en qué fecha exacta. Tal vez la respuesta continúe guardada en un antiguo plano de loteo, en el expediente 10.830-L-73 o en los registros municipales de nomenclatura. 

DESPELOTE: EL PELO DE CABRA QUE TERMINÓ DÁNDOLE NOMBRE AL CAOS EN AMÉRICA

Todos hemos vivido alguna vez un verdadero despelote: una habitación patas arriba, una discusión incontrolable, una multitud ruidosa o una situación donde nadie entiende nada. Pero detrás de esta palabra tan cotidiana se esconde una historia inesperada que conduce hasta los antiguos talleres de tapicería. Se llamaba “pelote” al pelo de cabra utilizado para rellenar sillones, sofás y otros muebles. Era una fibra natural que debía prepararse, agruparse y distribuirse cuidadosamente para conservar la forma del asiento. Cuando ese material se enmarañaba, se descomponía o perdía su orden, podía decirse que se había “despelotado”. La explicación del ovillo que se desarma es una representación popular, pero la base lingüística está respaldada por la Real Academia Española: “despelotar” procede de “des-” y “pelote”, y uno de sus significados antiguos era desgreñar, enredar y descomponer el pelo. En Argentina y Uruguay, el verbo adquirió el sentido coloquial de alterar el orden, mientras que “despelote” terminó nombrando una situación confusa, caótica o desorganizada. La Asociación de Academias de la Lengua Española registra su uso en numerosos países de América, desde Honduras y Costa Rica hasta Colombia, Venezuela, Perú, Chile, Paraguay, Argentina y Uruguay. En algunos lugares también puede describir una multitud bulliciosa e incluso una pelea. Así, una palabra vinculada originalmente con el pelo de cabra y los viejos muebles tapizados atravesó talleres, hogares, generaciones y fronteras hasta convertirse en una de las expresiones más gráficas del idioma. Cada vez que alguien exclama “¡esto es un despelote!”, quizá esté evocando, sin saberlo, aquel montón de fibras que perdió su forma y convirtió el orden en caos. ¿Conocías esta sorprendente historia? #Despelote #OrigenDeLasPalabras #Etimología #CuriosidadesDelIdioma #HistoriaDelEspañol #PalabrasConHistoria #LenguaEspañola #CulturaPopular #MendozAntigua #SpanishWords #WordOrigins #Etymology #SpanishLanguage #LanguageHistory #CuriousWords

“TENERLO CALADO”: LA EXPRESIÓN QUE MIRA POR DENTRO — DE SONDEAR UN SACO DE GRANOS A DESCUBRIR CÓMO ES REALMENTE UNA PERSONA

Decimos “ya lo tengo calado” cuando creemos conocer bien a alguien: sabemos cómo piensa, qué pretende, cómo va a reaccionar o qué intención se esconde detrás de sus palabras. Y detrás de esa expresión cotidiana aparece una curiosísima imagen: la de penetrar algo para descubrir qué guarda en su interior. La Real Academia Española reconoce precisamente entre los significados coloquiales de calar el de “conocer las cualidades o intenciones de alguien” y también el de penetrar o comprender el motivo, la razón o el secreto de algo. La palabra tiene, además, una historia antiquísima: procede del latín tardío chalāre, relacionado a su vez con el griego chalân, con la idea de hacer bajar; con los siglos, “calar” desarrolló sentidos vinculados con penetrar, atravesar, probar e investigar lo que hay dentro. La RAE registra, por ejemplo, calar una fruta para probarla, hacer que un instrumento atraviese un cuerpo e incluso medir el contenido de una cuba. Pero hay un dato especialmente llamativo para nuestra región: el propio Diccionario académico define “calador” en Argentina y Chile como una barrena acanalada utilizada para sacar muestras de granos sin abrir los bultos, justamente para conocer su clase o calidad. El procedimiento no pertenece solamente al pasado: la normativa argentina sobre comercialización y muestreo de granos continúa hablando de “caladores”, “caladas” y “calador sonda”. Para mercadería embolsada establece que el instrumento debe introducirse en diagonal y procurar llegar lo más profundo posible para obtener una muestra representativa; en granos a granel, las sucesivas “caladas” permiten conocer el estado y la calidad de toda la masa almacenada. De allí surge una explicación popular muy gráfica para nuestra frase: calar era penetrar, sacar una pequeña muestra y examinarla; tener a alguien “calado” sería, figuradamente, haberlo observado lo suficiente como para conocer qué hay detrás de su apariencia. La asociación resulta lingüísticamente muy sugestiva y encaja con los significados que conservan los diccionarios, aunque conviene hacer una precisión histórica: no encontré una fuente académica que demuestre de manera concluyente que la expresión “tenerlo calado” haya nacido específicamente del muestreo de los sacos de cereal. Lo comprobable es que ambos usos comparten desde hace mucho la misma poderosa idea: penetrar la superficie para conocer el interior. Por eso, cuando alguien dice “a ese ya lo tengo calado”, no está diciendo simplemente que lo conoce: está diciendo que lo observó, lo estudió, comprendió sus mecanismos y ya sabe, o cree saber, qué puede esperar de él. Una pequeña frase que todavía conserva, escondida entre sus palabras, siglos de historia del castellano y hasta un inesperado aroma a bolsas de cereal, depósitos y antiguas tareas del campo. #TenerloCalado #OrigenDeLasPalabras #HistoriaDeLasPalabras #CuriosidadesDelEspañol #LenguaEspañola #DichosPopulares #ExpresionesPopulares #HistoriaArgentina #HistoriaDeMendoza #MendozAntigua #CulturaPopular #PalabrasConHistoria #SpanishLanguage #WordOrigins #Etymology #SpanishExpressions #LanguageHistory #PopularSayings #ArgentinaHistory #CulturalHistory

CASCARRABIAS: LA PALABRA QUE NACIÓ ENTRE GOLPES Y FURIA — EL MAL HUMOR QUE ATRAVESÓ LOS SIGLOS

Hay palabras que parecen llevar su significado grabado en cada sílaba, y cascarrabias es una de las más expresivas del español. Su historia nos conduce hasta el latín: la Real Academia Española señala que cascar procede de quassicāre, derivado de quassāre, cuyo significado era “golpear”. Con el paso de los siglos, el verbo pasó a referirse también a quebrar algo frágil, dar golpes, estropear o dañar. De esa misma familia nació cáscara, nombre de la cubierta exterior de los huevos, las frutas y otras cosas: esa protección que muchas veces debemos romper para alcanzar lo que guarda en su interior. El idioma terminó uniendo cascar con rabia y creó una palabra de una fuerza extraordinaria: cascarrabias, como si describiera a alguien que golpea el ambiente con su enojo, protesta por todo y convierte cualquier pequeña molestia en una tormenta. Actualmente, la RAE la aplica de manera coloquial tanto a hombres como a mujeres que se enfadan, riñen o demuestran malhumor con facilidad. Su historia lexicográfica también es curiosa: cascarrabias apareció en la duodécima edición del Diccionario académico, publicada en 1884, dentro de una importante apertura hacia el habla cotidiana que incorporó 406 nuevas acepciones consideradas familiares. Así, una expresión nacida de la unión entre el golpe y la ira terminó conquistando los diccionarios y sobreviviendo hasta nuestros días. Porque un cascarrabias no necesita levantar la mano: le basta una queja, un gesto torcido o una respuesta áspera para hacer retumbar su mal humor. Y seamos sinceros… todos conocemos a uno. Tal vez, algunos días, también nosotros lo seamos. #Cascarrabias #OrigenDeLasPalabras #Etimologia #HistoriaDelEspañol #CuriosidadesDelIdioma #PalabrasConHistoria #LenguaEspañola #HistoriaCultural #SabiasQue #MendozAntigua #Grumpy #WordOrigins #Etymology #SpanishWords #SpanishLanguage #LanguageHistory #HistoryOfWords #DidYouKnow #Linguistics #CulturalHistory

DESCHAVAR: LA PALABRA QUE LE QUITÓ LA LLAVE A LOS SECRETOS — DE GÉNOVA AL LUNFARDO QUE TODAVÍA HABLAMOS (IMAGEN ILUSTRATIVA)

Hay palabras que parecen haber nacido en una esquina porteña, pero detrás esconden viajes de miles de kilómetros, barcos, inmigrantes y lenguas que terminaron mezclándose en el Río de la Plata. Una de ellas es “deschavar”, ese verbo tan argentino que usamos cuando alguien revela algo que estaba oculto, descubre un secreto, deja a otro en evidencia o termina delatándose solo. El Diccionario de americanismos de ASALE registra precisamente esas acepciones para Argentina y Uruguay: descubrir lo que permanecía callado, confesar, revelar o poner a alguien —o a uno mismo— en evidencia. Pero su historia es todavía más fascinante. La explicación tradicional conserva una imagen extraordinariamente gráfica: quitar la llave de un lugar cerrado para poder sacar aquello que estaba guardado y finalmente “darlo a la luz”. De allí nace la metáfora perfecta: abrir una cerradura terminó convirtiéndose, en el habla popular, en abrir un secreto. La investigación lingüística aporta una precisión interesante: el especialista en lunfardo Oscar Conde registra deschavar, con el sentido de “confesar”, como procedente del genovés descciavâ, “abrir”. Por eso, aunque también circula la explicación de deschiava como “sin llave”, la forma documentada por estudios filológicos remite fundamentalmente a la acción de abrir o destrabar. Todo Tango conserva incluso el significado más antiguo y material: abrir una puerta, un objeto cerrado o una cerradura; de allí pasó a conseguir que alguien diga lo que sabe, confesar, revelar lo guardado o “hacer hablar”. ¿Cómo pudo una voz genovesa terminar convertida en una palabra cotidiana argentina? Hay que mirar hacia la Buenos Aires de fines del siglo XIX. La Boca recibió una enorme comunidad italiana, especialmente genovesa, cuyos habitantes hablaban el dialecto xeneize y dejaron una huella profunda en la identidad del barrio; de aquel origen proviene también el célebre apelativo “xeneize”. En conventillos, puertos, talleres, mercados y calles convivieron castellano, dialectos italianos y otras lenguas de la inmigración. El Ministerio de Cultura argentino señala justamente que el lunfardo se alimentó de aquellas corrientes inmigratorias de fines del siglo XIX y comienzos del XX y luego se expandió muchísimo más allá de su ambiente inicial gracias al uso cotidiano, el tango y el sainete. Y “deschavar” llegó al tango: Celedonio Flores ya empleaba deschavés en Atenti pebeta, de 1929, mientras que décadas después Bien pulenta, de Carlos Waiss, utilizaba el verbo para expresar cómo, entre tragos, alguien podía terminar revelando aquello que jamás había pensado contar. La palabra sobrevivió porque la metáfora es brillante: un secreto es algo cerrado; deschavarlo es sacarle la llave, abrirlo y dejar expuesto lo que estaba adentro. Con los años, aquella vieja acción física de abrir una cerradura se volvió confesión, delación, descubrimiento y evidencia. Así, cada vez que decimos “se deschavó”, “lo deschavaron” o “no me deschavés”, estamos repitiendo, casi sin saberlo, una pequeña reliquia lingüística llegada desde la Italia septentrional y transformada por el Río de la Plata. Una palabra capaz de resumir toda una historia de inmigración, mezcla cultural y creatividad popular: abrir una puerta para terminar abriendo un secreto. #Deschavar #Lunfardo #HistoriaDelLunfardo #PalabrasArgentinas #HistoriaArgentina #BuenosAires #LaBoca #InmigraciónItaliana #Genoveses #CulturaArgentina #Tango #LenguajePopular #Etimología #MendozAntigua #ArgentineHistory #LunfardoWords #WordOrigins #Etymology #ItalianImmigration #BuenosAiresHistory #Genoese #TangoHistory #CulturalHistory

EL ANCHO DE ESPADAS: POR QUÉ LA CARTA MÁS PODEROSA DEL TRUCO LLEVA UN NOMBRE QUE HABLA DE ORGULLO, PODER E IMPORTANCIA

Hay palabras que usamos durante toda la vida sin preguntarnos de dónde vienen. “Ancho de espadas” es una de ellas. En cualquier mesa de truco argentina, recibir el as de espadas cambia inmediatamente la partida: en la modalidad tradicional más difundida es la carta de mayor jerarquía, por encima del ancho de bastos, el siete de espadas y el siete de oros; además, su clásica seña entre compañeros consiste en levantar las cejas. Pero lo verdaderamente curioso está en la palabra “ancho”. La Real Academia Española registra entre sus significados algo “de gran tamaño, importancia o intensidad” y también lo aplica a quien está orgulloso, envanecido o ufano. Esa doble idea está detrás de la explicación divulgada por el historiador Daniel Balmaceda: al as de espadas y al as de bastos se los habría llamado “anchos” precisamente por su enorme importancia dentro del truco. Así, “ancho” no tendría que ver simplemente con que la espada dibujada sea más grande o más gruesa: la palabra transmitiría también grandeza, importancia y una suerte de orgullo por ocupar un lugar superior. La asociación resulta especialmente poderosa en el as de espadas: no es una carta más, sino la que, cuando aparece sobre la mesa, puede derribar a cualquiera de las demás. De allí que la expresión trascendiera el juego y terminara funcionando como metáfora para señalar al hombre fuerte, la figura decisiva o el recurso principal de un equipo o una estrategia; incluso la prensa argentina utiliza “ser el ancho de espadas” con ese sentido figurado. Y esta historia pertenece a una tradición mucho más antigua que nuestras partidas familiares: los naipes ya formaban parte de la sociabilidad rioplatense del siglo XIX. El propio Museo Histórico Nacional conserva Soldados de Rosas jugando a los naipes, óleo realizado por Juan L. Camaña en 1852, donde paisanos y soldados federales aparecen alrededor de una mesa mientras circulan las cartas y el mate. Por eso, cada vez que alguien levanta apenas las cejas para avisarle al compañero que tiene el ancho, no está haciendo solamente una seña: está repitiendo uno de los pequeños rituales de una cultura popular transmitida durante generaciones. El ancho de espadas no necesita corona para ser rey: en el truco argentino, cuando cae sobre la mesa, todos saben quién manda. #AnchoDeEspadas #TrucoArgentino #Truco #HistoriaArgentina #CulturaArgentina #TradicionesArgentinas #Naipes #BarajaEspañola #PalabrasConHistoria #CuriosidadesHistoricas #MendozAntigua #HistoriaDelLenguaje #AsDeEspadas #ArgentineTruco #ArgentineCulture #CardGames #SpanishDeck #AceOfSwords #ArgentineTraditions #HistoryOfWords

EL EQUILIBRISTA DE PESCARMONA: LA ESCULTURA QUE RECIBÍA A UNA MENDOZA QUE SE ATREVÍA A SOÑAR EN GRANDE

Recuerdo haber entrado siendo muy joven a aquella enorme nave industrial de Industrias Metalúrgicas Pescarmona, sobre el carril Rodríguez Peña. Iba con el Tata, Emilio Guiñazú (padre). Si la memoria no me traiciona, llevábamos algunos cuadros de Severino destinados a una oficina que la empresa tenía en Colombia. Yo venía de otro universo, el de los cuadros, los marcos y las galerías de arte, y aquel lugar me resultó descomunal: acero, máquinas, hombres trabajando y una sensación difícil de explicar, como si allí adentro Mendoza estuviera fabricando una parte de su futuro. No era una impresión exagerada. Los orígenes de IMPSA se remontan a 1907, cuando Enrique Epaminondas Pescarmona abrió en Mendoza sus talleres metalúrgicos para fabricar piezas de fundición, equipos para la industria vitivinícola y compuertas destinadas a los canales de riego. En 1965 nació formalmente la denominación IMPSA y durante las décadas siguientes la empresa se transformó: en los años 70 profundizó su desarrollo tecnológico y en los 80 ya se proyectaba internacionalmente con centrales hidroeléctricas y grandes grúas portuarias. Pero antes de entrar a aquella fábrica había algo que, para un muchacho como yo, parecía apenas una curiosidad artística: una escultura de Pablo Curatella Manes llamada El Equilibrista. Curatella Manes, nacido en La Plata en 1891 y fallecido en Buenos Aires en 1962, fue una de las figuras de la escultura argentina del siglo XX; el título El equilibrista está documentado entre sus obras en bronce, y el Museo Nacional de Bellas Artes conserva también Los acróbatas, realizada entre 1923 y 1924, una pieza construida precisamente alrededor de cuerpos, tensión, movimiento y equilibrio. Alguna vez escuché que don Enrique Pescarmona se sentía especialmente identificado con aquella figura. En ese momento no comprendí demasiado. La escultura estaba allí, poderosa y silenciosa, pero para mí no era más que una obra extraordinaria colocada frente a una fábrica extraordinaria. Los años hicieron el resto. Con el tiempo volví muchas veces mentalmente a aquella escena: el Tata caminando por la inmensidad de la nave, aquellos cuadros que emprenderían viaje hacia Colombia y, a la entrada, ese hombre de bronce intentando sostenerse sin caer. Recién mucho después comprendí la fuerza de aquella imagen. Porque dirigir una empresa de semejante dimensión quizá tenga mucho de eso: avanzar sin disponer jamás de un suelo completamente seguro. Mantener el equilibrio entre invertir y protegerse, entre arriesgar y esperar, entre crecer y conservar, entre abrirse al mundo y sobrevivir a las tormentas económicas de un país imprevisible. Enrique Pescarmona llegó a conducir una compañía capaz de desarrollar tecnología para centrales hidroeléctricas, proyectos eólicos y equipamiento nuclear. En 2016, por ejemplo, desde la planta mendocina se despacharon grandes componentes fabricados para la extensión de vida de la Central Nuclear Embalse, una muestra del nivel tecnológico alcanzado por aquella industria nacida más de un siglo antes junto a los canales y las bodegas de Mendoza. Y entonces la metáfora del equilibrista se vuelve todavía más poderosa. Porque la figura de Curatella Manes no representa a alguien descansando sobre terreno firme. Representa a alguien en tensión, buscando el punto exacto que le permita continuar un instante más sin derrumbarse. Tal vez por eso pueda entenderse que Pescarmona se sintiera reflejado en ella. No solamente por los años de expansión y éxito, sino también por aquello que suele permanecer oculto detrás de cualquier gran empresa: decisiones difíciles, riesgos enormes y la posibilidad permanente de que un movimiento equivocado altere todo. La propia historia posterior de IMPSA terminó dándole a aquel símbolo una profundidad inesperada. Después de sus dificultades financieras, la compañía atravesó una importante reestructuración; en 2021 recibió la capitalización del Estado nacional y de Mendoza, y en febrero de 2025 pasó nuevamente a manos privadas al ser adquirida por el Consorcio IAF. Más de un siglo después de aquellos primeros talleres de 1907, la empresa continuó intentando encontrar su propio punto de equilibrio. Hoy, cuando regreso a ese recuerdo, ya no veo solamente una gigantesca fábrica ni aquellos cuadros preparados para viajar a Colombia. Veo al Tata, Emilio Guiñazú, caminando conmigo por una Mendoza industrial que alguna vez se permitió pensar en dimensiones mundiales. Y vuelvo a ver, delante de aquella nave, al equilibrista. Quizás Curatella Manes haya resumido involuntariamente en una escultura algo que ninguna memoria empresarial podría explicar mejor: construir, crecer y perdurar es un ejercicio de equilibrio permanente. Algunos consiguen llegar más alto, otros caminar más lejos, pero nadie que emprenda algo verdaderamente grande deja de sentir alguna vez el vacío bajo sus pies. Y aquella figura, silenciosa frente a la fábrica de Pescarmona, parecía saberlo desde siempre. Por Lisandro Guiñazú Fader.  #MendozaHistory #ArgentineHistory #IMPSA #Pescarmona #IndustrialHistory #ArgentineIndustry #IndustrialHeritage #PabloCuratellaManes #ArgentineArt #Sculpture #Entrepreneurship #EngineeringHistory #MadeInArgentina #MendozaArgentina #MendozAntigua #Mendoza #HistoriaDeMendoza #IMPSA #Pescarmona #EnriquePescarmona #ElEquilibrista #PabloCuratellaManes #IndustriaArgentina #IndustriaMendocina #MemoriaMendocina #PatrimonioIndustrial #HistoriaArgentina #EmpresariosArgentinos #ArteArgentino #GodoyCruz

25 DE MAYO DE 1810: LOS 9 HOMBRES DE LA PRIMERA JUNTA… Y LOS NOMBRES COMPLETOS QUE CASI NADIE APRENDIÓ EN LA ESCUELA

Si alguien pregunta quiénes integraron la Primera Junta, probablemente aparezcan rápidamente algunos apellidos inolvidables: Saavedra, Moreno, Belgrano, Castelli… Pero detrás de aquellos nombres grabados en calles, plazas, escuelas y monumentos existe una curiosidad histórica fascinante: varios de sus protagonistas tenían nombres mucho más extensos de los que quedaron instalados en la memoria popular. El 25 de mayo de 1810, después de una semana que cambió para siempre la historia del Río de la Plata, el Cabildo de Buenos Aires aceptó la formación de un nuevo gobierno. Nacía la denominada Junta Provisional Gubernativa de las Provincias del Río de la Plata a nombre del Señor Don Fernando VII, conocida por generaciones de argentinos simplemente como la Primera Junta. Su presidente fue Cornelio Saavedra, registrado también como Cornelio Judas Tadeo de Saavedra y Rodríguez. Los secretarios fueron Mariano Moreno y Juan José Paso, cuyo nombre aparece históricamente también como Juan José Esteban del Passo. Entre los vocales estaba nada menos que Manuel José Joaquín del Corazón de Jesús Belgrano, el hombre al que la historia terminaría recordando sencillamente como Manuel Belgrano. Junto a él estuvieron Juan José Antonio Castelli, brillante abogado y uno de los grandes oradores de Mayo; Miguel Ignacio de Azcuénaga, militar y comerciante; Manuel Maximiliano Alberti, sacerdote; Juan Larrea, comerciante nacido en Cataluña; y Domingo Matheu, también catalán y comerciante, citado en distintas fuentes con formas más extensas de su nombre, entre ellas Domingo Bartolomé Francisco Matheu. Eran nueve hombres, pero estaban lejos de formar un grupo uniforme. Había militares, abogados, comerciantes y un sacerdote. Larrea y Matheu habían nacido en España; varios de los demás provenían de familias criollas del Río de la Plata. Tampoco compartían necesariamente las mismas ideas sobre hasta dónde debía avanzar aquella revolución. Esa diversidad política pronto provocaría disputas, especialmente entre los sectores relacionados con Saavedra y Moreno. Y existe otro detalle que suele perderse detrás de las estampitas escolares: el 25 de mayo de 1810 no se declaró la Independencia. El nuevo gobierno decía ejercer la autoridad en nombre del rey español Fernando VII, prisionero de Napoleón. Aquella fórmula permitía desafiar al poder virreinal sin proclamar todavía una ruptura definitiva con la monarquía. La revolución había comenzado, pero faltarían seis años para que el Congreso de Tucumán declarara formalmente la independencia. Así, aquellos nombres que hoy parecen pertenecer a avenidas o retratos antiguos fueron personas reales, con rivalidades, profesiones, intereses y proyectos diferentes, reunidas durante uno de los momentos más extraordinarios de nuestra historia. Y quizás después de conocerlos completos resulte imposible volver a escuchar simplemente “Manuel Belgrano” sin recordar que detrás estaba aquel inolvidable: Manuel José Joaquín del Corazón de Jesús Belgrano. ¿Te acordabas de los nueve integrantes de la Primera Junta? ¿Y conocías alguno de estos nombres completos? #PrimeraJunta #RevoluciónDeMayo #25DeMayo #HistoriaArgentina #Argentina #1810 #ManuelBelgrano #CornelioSaavedra #MarianoMoreno #JuanJoséCastelli #HistoriaNacional #CuriosidadesHistóricas #PróceresArgentinos #MemoriaHistórica #MayRevolution #FirstJunta #ArgentineHistory #ArgentinaHistory #LatinAmericanHistory #HistoryFacts #HistoricalFacts

25 DE MAYO DE 1820: LAS SILLAS QUE BELGRANO LLEVÓ HASTA SU ÚLTIMA VOLUNTAD

El 25 de mayo de 1820, exactamente diez años después de la formación del primer gobierno patrio, Manuel Belgrano dejó firmado uno de los documentos más humanos, íntimos y sorprendentes de la historia argentina. Se encontraba gravemente enfermo y todavía tenía 49 años: cumpliría 50 el 3 de junio y moriría el 20 de ese mismo mes, apenas diecisiete días después, durante la caótica jornada porteña recordada como el “día de los tres gobernadores”. Ante el escribano Narciso de Iranzuaga y tres testigos, ordenó sus disposiciones religiosas, sus bienes, sus obligaciones y las sumas que otras personas aún le debían. Entre aquellas líneas apareció una cuenta pendiente inesperada: “Cuarenta onzas de que me es deudor el brigadier Don Cornelio Saavedra, por una sillería que le presté…”. Saavedra había presidido la Primera Junta de 1810, mientras que Belgrano había formado parte de ella como vocal. Diez años más tarde, aquellos dos protagonistas fundamentales de la Revolución de Mayo quedaban unidos en el último documento de Belgrano no por una batalla, una proclama o una discusión política, sino por un conjunto de sillas y una deuda que todavía no había sido saldada. La anécdota suele contarse diciendo que Belgrano exigió que le devolvieran los muebles, pero el texto original es más preciso: dejó asentado que Saavedra le debía cuarenta onzas por aquella sillería. Incluso frente a la muerte y en medio del derrumbe político de 1820, el creador de la bandera intentó ordenar hasta la última cuenta de su existencia. Detrás de los monumentos, las campañas militares y los nombres escritos en bronce aparece así el Belgrano de carne y hueso: un hombre enfermo que, después de entregar su fortuna, su inteligencia y gran parte de su vida a la causa revolucionaria, todavía recordaba unas sillas prestadas en los días fundacionales de la patria. Porque algunas veces la gran historia no queda atrapada en un campo de batalla, sino en un viejo documento y en un mobiliario convertido, diez años después, en una deuda entre dos hombres de Mayo. #ManuelBelgrano #CornelioSaavedra #LasSillasDeBelgrano #HistoriaArgentina #RevoluciónDeMayo #PrimeraJunta #TestamentoDeBelgrano #CuriosidadesHistóricas #PróceresArgentinos #ArchivoHistórico #MendozAntigua #ArgentineHistory #MayRevolution #HistoricalCuriosities #ArgentinaHistory #FoundingFigures #HistoryFacts #NationalHistory

CADENA PERPETUA: EL CASTIGO QUE LLEVABA EL HIERRO EN LOS PIES Y LA ETERNIDAD EN LA SENTENCIA

Hoy pronunciamos “cadena perpetua” como una expresión asociada a las condenas más severas, pero su origen es mucho más oscuro y literal de lo que suele imaginarse. Hubo un tiempo en que la palabra cadena no era una metáfora: describía el hierro que el condenado debía llevar sobre su propio cuerpo. En la tradición penal española del siglo XIX, antecedente fundamental del lenguaje jurídico hispanoamericano, el Código Penal de 1822 establecía que quienes fueran destinados a trabajos perpetuos debían llevar constantemente una cadena, unidos de dos en dos o arrastrando cada uno la suya. En 1848 apareció formalmente la pena denominada cadena perpetua: los condenados trabajaban en beneficio del Estado, llevaban una cadena sujeta al pie y pendiente de la cintura —o enlazada a la de otro prisionero— y eran destinados a las tareas más duras y penosas. La conocida imagen del preso inmovilizado junto a un muro o arrastrando una enorme bola de hierro quedó grabada en el imaginario popular, aunque no representó una única forma universal de castigo. Los textos legales de la época describían principalmente cadenas corporales, grilletes, trabajos forzados y, en algunos casos, la unión física entre los propios condenados. El Código español de 1870 eliminó la obligación de mantenerlos enlazados unos con otros, pero conservó la cadena en el pie y los trabajos en beneficio del Estado. Aquella pena desapareció finalmente de esa legislación con el Código Penal de 1928. Con el paso de los años, el hierro dejó de formar parte de la condena, pero la expresión sobrevivió como una poderosa herencia del pasado. En la Argentina actual, “cadena perpetua” no es la denominación jurídica exacta: el Código Penal habla de reclusión perpetua o prisión perpetua. En determinados casos, una persona condenada puede solicitar la libertad condicional después de cumplir 35 años, pero su concesión no es automática: requiere una resolución judicial, informes favorables sobre su posible reinserción y el cumplimiento de diversas condiciones. Además, la legislación excluye este beneficio para ciertos delitos y situaciones expresamente establecidos. Así nació una de las expresiones más estremecedoras del lenguaje judicial. Antiguamente, la sentencia no solamente encerraba al ser humano durante años o durante toda su existencia: también se cerraba físicamente alrededor de sus tobillos. La cadena desapareció del cuerpo de los condenados, pero quedó encadenada para siempre a las palabras. #CadenaPerpetua #PrisiónPerpetua #HistoriaDelDerecho #HistoriaPenal #Justicia #Cárceles #SistemaPenitenciario #CuriosidadesHistóricas #HistoriaUniversal #MendozAntigua #LifeImprisonment #LegalHistory #CriminalJustice #PrisonHistory #HistoryFacts

BOCHADO: EL GOLPE DE LAS BOCHAS QUE TERMINÓ CONDENANDO EXÁMENES

Durante generaciones, miles de estudiantes argentinos salieron de una mesa examinadora pronunciando una sentencia tan breve como dolorosa: “Me bocharon”. Sin embargo, la palabra no nació entre profesores, pupitres ni libretas de calificaciones. Su verdadero origen se encuentra en una cancha y en uno de los juegos más tradicionales del Río de la Plata: las bochas. En este deporte, cada jugador intenta colocar sus bolas lo más cerca posible del bochín, la pequeña esfera que funciona como objetivo. Pero cuando una bocha adversaria ocupa una posición demasiado favorable, puede ser golpeada con fuerza para desplazarla y apartarla del lugar que le permitiría ganar. Esa acción recibe el nombre de bochar: lanzar una bocha contra otra para sacarla de la posición en la que se encuentra. Así comenzó una extraordinaria transformación del lenguaje. La bocha que estaba cerca del triunfo era golpeada, desplazada y dejaba de contar como posible ganadora. Con el tiempo, aquella imagen deportiva saltó de la cancha a la vida cotidiana: quien era rechazado, eliminado o apartado también quedaba bochado. Finalmente, la expresión ingresó en las aulas y pasó a describir al alumno que no lograba aprobar una materia o un examen. La relación no es solamente una explicación popular. El Diccionario de americanismos de la Asociación de Academias de la Lengua Española registra bochar, en Argentina y Uruguay, con el significado de reprobar a un estudiante, y señala que el término procede del italiano bocciare. La palabra bocha, por su parte, deriva del italiano boccia, mientras que bochado es el participio reconocido del verbo bochar. De esta manera, cada vez que alguien recuerda que fue “bochado” en Matemática, Historia o Geografía, está utilizando —quizás sin saberlo— una antigua metáfora deportiva: había quedado cerca del objetivo, pero un golpe inesperado lo apartó del lugar ganador. Una palabra nacida entre bochas, arrimes y bochines terminó convirtiéndose en una de las expresiones más temidas de la vida estudiantil argentina. #Bochado #OrigenDeLasPalabras #HistoriaDelLenguaje #CuriosidadesArgentinas #Bochas #CulturaArgentina #PalabrasArgentinas #HistoriaCotidiana #MendozAntigua #Etymology #WordOrigins #ArgentineCulture #LanguageHistory #Bocce #HistoricalCuriosities

EL ÚLTIMO OREJÓN DEL TARRO — EL DURAZNO OLVIDADO QUE TERMINÓ DANDO VOZ A TODOS LOS POSTERGADOS

Hay expresiones que parecen simples ocurrencias, pero en realidad guardan entre sus palabras antiguas costumbres, sabores familiares y formas de vida que el tiempo fue dejando atrás. Una de ellas es “ser el último orejón del tarro”, frase profundamente arraigada en el habla rioplatense y utilizada para describir a quien se siente ignorado, relegado o tenido en cuenta únicamente cuando ya no queda ninguna otra alternativa. El “orejón” de este dicho no alude a una persona con orejas grandes. La Real Academia Española llama así al trozo de fruta —especialmente de durazno o melocotón— secado al aire y al sol. La desecación permitía reducir gran parte de la humedad de la fruta y conservarla durante mucho más tiempo, una práctica especialmente valiosa cuando todavía no existían heladeras ni sistemas modernos de refrigeración. Cuando concluía la temporada de los duraznos, las familias aprovechaban la fruta restante: la pelaban o cortaban, retiraban el carozo y dejaban las piezas expuestas al sol hasta que perdían agua, se arrugaban y adquirían ese sabor intenso y concentrado tan característico. Luego eran guardadas en frascos, latas o grandes tarros para consumirlas durante el invierno, incorporarlas a postres, compotas, guisos o simplemente comerlas como una golosina natural. Aunque la industria perfeccionó el procedimiento, el INTA señala que el método tradicional todavía se basa en preparar la fruta y someterla al sol o al calor hasta reducir su humedad. La tradición oral cuenta que, a medida que los orejones eran consumidos, las manos elegían primero los más grandes, tiernos y apetecibles. En el fondo terminaba quedando una pieza seca, arrugada o poco atractiva que nadie escogía. Allí permanecía, solitaria y olvidada: era el último orejón del tarro. Otra interpretación señala que los antiguos recipientes solían tener una abertura estrecha, por lo que alcanzar la última pieza resultaba incómodo y nadie se esforzaba demasiado por rescatarla. De aquella modesta escena doméstica habría surgido una poderosa metáfora. El orejón abandonó la cocina y pasó a representar al último de la fila, al que no consultan, al que recibe las sobras, al que siempre debe esperar mientras los demás son elegidos primero. Decir “me tienen como el último orejón del tarro” puede expresar enojo, tristeza o, muchas veces, una queja cargada de ironía bien argentina. No se conoce una fecha precisa ni un creador comprobado de la expresión. Su explicación pertenece principalmente a la tradición popular y conviene no presentarla como una certeza documental absoluta. Sin embargo, su significado está plenamente instalado en la Argentina y aparece recogido en recopilaciones dedicadas a las expresiones de uso nacional; incluso la literatura argentina ya la empleaba durante la década de 1960 como imagen de la marginación y el olvido. Así, detrás de una frase aparentemente graciosa sobre un durazno arrugado sobrevive una pequeña historia de aprovechamiento, paciencia y conservación. Una prueba de que el lenguaje popular es también un enorme archivo colectivo: guarda las cocinas de nuestros abuelos, los trabajos de cada cosecha y hasta el dolor de aquellos que alguna vez sintieron que todos eran importantes… menos ellos. #ElUltimoOrejonDelTarro #Orejones #DichosPopulares #FrasesArgentinas #CulturaArgentina #HistoriaDelLenguaje #SabiduriaPopular #TradicionesArgentinas #MemoriaPopular #Duraznos #CostumbresDeAntes #MendozAntigua #ArgentineCulture #PopularSayings #LanguageHistory #FolkWisdom #FoodHistory #CulturalHeritage #ArgentineTraditions

“ROMPER EL HIELO”: LA FRASE QUE NACIÓ PARA ABRIR RÍOS CONGELADOS Y TERMINÓ ABRIENDO CONVERSACIONES (IMAGEN ILUSTRATIVA)

Hay silencios que parecen una superficie congelada: nadie se atreve a avanzar, las palabras quedan atrapadas y una incómoda distancia se instala entre las personas. Entonces alguien formula una pregunta, cuenta una anécdota, hace una observación ligera o lanza una ocurrencia divertida. La tensión desaparece, las miradas se relajan y la conversación comienza a fluir. Eso es, precisamente, “romper el hielo”: quebrar la reserva, la incomodidad o la desconfianza que existe durante un encuentro, tal como define actualmente la Real Academia Española. Aunque una versión muy difundida atribuye directamente la frase a los antiguos romanos, la historia documentada exige una precisión: scindere glaciem, que puede traducirse como “cortar” o “partir el hielo”, pertenece al latín posclásico y no aparece registrada como una expresión habitual de la literatura romana clásica. El humanista Erasmo de Róterdam la incorporó a sus recopilaciones de adagios durante el Renacimiento y explicó que significaba abrir el camino y ser el primero en iniciar una tarea difícil. La imagen provenía de los navegantes que enviaban a un hombre por delante para quebrar la superficie congelada de un río y permitir que las demás embarcaciones continuaran su recorrido. Erasmo, a su vez, vinculó la fórmula con el humanista italiano Francesco Filelfo, quien había empleado una expresión equivalente durante el siglo XV. En sus primeros tiempos, por lo tanto, “romper el hielo” no se refería necesariamente a iniciar una charla, sino a atreverse a dar el primer paso, vencer un obstáculo y facilitarles el camino a quienes venían detrás. La expresión inglesa break the ice ya circulaba en el siglo XVI y William Shakespeare la utilizó en La fierecilla domada: allí, un personaje debía afrontar primero una empresa complicada para liberar el camino de los demás. Con el paso de los siglos, aquel hielo físico se transformó en una poderosa metáfora de la frialdad humana: la primera palabra comenzó a funcionar como el golpe que rompe la barrera del silencio. La expresión también quedó profundamente incorporada al español. Benito Pérez Galdós la empleó en 1884 y el argentino Leopoldo Lugones escribió en 1906 sobre la necesidad de “romper el hielo” frente a un mutismo obstinado, demostrando que la imagen ya se encontraba plenamente viva en nuestra literatura. Así, cada vez que hacemos una broma para aliviar un momento tenso, preguntamos algo para comenzar una charla o pronunciamos esas primeras palabras que nadie se animaba a decir, repetimos sin saberlo una imagen con siglos de historia. Ya no llevamos un martillo ni abrimos paso entre aguas congeladas: nuestra herramienta es la palabra. Porque, a veces, una frase sencilla basta para quebrar la distancia, abrir un camino y permitir que dos personas comiencen finalmente a encontrarse. #RomperElHielo #OrigenDeLasPalabras #HistoriaDelLenguaje #CuriosidadesDelIdioma #ExpresionesPopulares #Etimología #LenguaEspañola #HistoriaCultural #PalabrasConHistoria #SabíasQue #MendozAntigua #BreakTheIce #WordOrigins #LanguageHistory #Etymology #Idioms #EnglishExpressions #CulturalHistory #HistoryOfWords #DidYouKnow

EL SOMBRERO QUE CONQUISTÓ EL DEPORTE: EL EXTRAORDINARIO ORIGEN DEL “HAT-TRICK”

Hoy basta que un futbolista convierta tres goles en un mismo partido para que las tribunas, los relatores y las redes pronuncien una expresión conocida en casi todo el planeta: hat-trick. Sin embargo, detrás de esas dos palabras no existe solamente una hazaña deportiva; también se esconde una curiosa historia de magos, críquet, apuestas populares y un sombrero convertido en trofeo. Antes de ingresar en los estadios, la expresión ya estaba relacionada con el ilusionismo. Una referencia periodística de Boston, publicada en 1840, hablaba de un hat trick para describir uno de aquellos trucos realizados con sombreros, objetos ocultos y apariciones aparentemente imposibles. La idea quedó asociada a algo sorprendente, ingenioso y casi inexplicable. Pero su verdadero salto al lenguaje deportivo ocurrió en Inglaterra. Entre el 6 y el 9 de septiembre de 1858, el jugador de críquet Heathfield Harman Stephenson, integrante del All England Eleven, consiguió eliminar a tres bateadores con tres lanzamientos consecutivos durante un encuentro contra el equipo de Hallam y Staveley, disputado en Hyde Park, Sheffield. La proeza fue tan excepcional que recibió un sombrero como recompensa; algunas versiones señalan que el dinero surgió de una colecta realizada entre los presentes. El periódico Bell’s Life in London and Sporting Chronicle registró que aquellos tres wickets consecutivos le habían dado derecho a recibir uno nuevo. La documentación conocida permite corregir un dato repetido con frecuencia: el episodio decisivo ocurrió en 1858, no en 1878. La primera aparición impresa localizada de hat trick con sentido estrictamente deportivo corresponde al 23 de junio de 1865, cuando el Chelmsford Chronicle empleó la expresión al narrar otra extraordinaria actuación en el críquet. Con el paso del tiempo, aquellas palabras abandonaron los campos ingleses y conquistaron el hockey, el fútbol, las carreras y numerosas disciplinas. Su significado también se amplió: ya no designaba únicamente tres wickets consecutivos, sino cualquier serie de tres goles, triunfos o éxitos alcanzados por una misma persona. En el críquet continúa describiendo la eliminación de tres bateadores mediante tres entregas consecutivas; en el fútbol y el hockey, identifica los tres goles anotados por un jugador durante un encuentro. En español también podemos decir triplete o tripleta, alternativas reconocidas para nombrar la misma hazaña. FundéuRAE señala, además, que cuando se conserva la expresión inglesa debe escribirse en cursiva o entre comillas. Así nació una de las expresiones más famosas del deporte: primero fue un acto de ilusionismo, después una hazaña con tres lanzamientos y finalmente una palabra universal. Desde los antiguos campos de críquet hasta las noches inolvidables de Lionel Messi y tantas otras figuras, cada hat-trick conserva algo de aquella magia original: tres golpes de talento capaces de hacer que el mundo entero se quite el sombrero. #HatTrick #FootballHistory #SoccerHistory #CricketHistory #SportsHistory #FootballFacts #SoccerFacts #WordOrigins #SportsLegends #ThreeGoals #HistoricMoments #LionelMessi #Messi #TheBeautifulGame #DidYouKnow #HatTrick #Triplete #Tripleta #HistoriaDelDeporte #HistoriaDelFútbol #CuriosidadesDelFútbol #OrigenDeLasPalabras #Críquet #Fútbol #Magia #HazañasDeportivas #LionelMessi #Messi #CulturaDeportiva #MendozAntigua

¡QUÉ TORNILLO!: EL FRÍO ARGENTINO QUE NOS ENROSCA HASTA LOS HUESOS

Hay expresiones capaces de reemplazar cualquier pronóstico meteorológico. Basta que alguien salga a la calle, levante los hombros, esconda las manos y exclame “¡Qué tornillo!” para comprender que el frío llegó con toda su fuerza. La explicación popular es tan sencilla como gráfica: cuando baja la temperatura, cruzamos los brazos, apretamos el cuerpo, encogemos el cuello y buscamos conservar hasta la última cuota de calor; terminamos retorcidos y “enroscados” sobre nosotros mismos, casi como un tornillo humano. Con campera abrigada, gestos exagerados y los brazos aferrados al torso, la demostración convierte una vieja frase cotidiana en una imagen imposible de olvidar: “Decimos qué tornillo porque, cuando hace frío, nos aferramos así para sostener el calor… ¡parecemos un tornillo!” Más allá de esta interpretación humorística, lo cierto es que la expresión tiene reconocimiento académico: la Real Academia Española define “tornillo”, en Argentina y Uruguay, como una manera coloquial de nombrar una sensación de frío intenso, mientras que el Diccionario de americanismos la registra como una voz popular y espontánea del habla rioplatense. Las fuentes lingüísticas confirman su significado, aunque no establecen con certeza cuándo ni cómo nació esta curiosa comparación. La postura representada, sin embargo, tiene algo de realidad: frente al frío, el organismo reduce la circulación sanguínea cerca de la piel para disminuir la pérdida de temperatura y activa los escalofríos, pequeñas contracciones musculares que ayudan a producir calor. Así, una simple pieza de ferretería terminó transformada por la creatividad popular en una de las formas más argentinas de anunciar que el invierno está castigando. No hace falta mirar el termómetro: cuando caminamos rígidos, abrazados a nosotros mismos y con los dientes castañeteando, no hace frío… ¡hace un tornillo de aquellos! ¿En tu casa también utilizaban esta expresión o tenían otra todavía más divertida? #QueTornillo #HaceUnTornillo #FrioArgentino #InviernoArgentino #ExpresionesArgentinas #DichosPopulares #HablaArgentina #CulturaPopular #CostumbresArgentinas #LenguajePopular #CuriosidadesDelIdioma #IdentidadArgentina #ArgentinianSlang #ArgentineCulture #ColdWeather #WinterHumor #PopularExpressions #LanguageFacts #CulturalHeritage #RioplatenseSpanish

PILCHA Y PILTRAFA: ENTRE LA HERENCIA MAPUCHE Y UN MISTERIO DEL CASTELLANO — DOS PALABRAS QUE VISTIERON EL HABLA ARGENTINA (IMAGEN ILUSTRATIVA)

Hay palabras que pronunciamos todos los días sin imaginar que, ocultos entre sus letras, sobreviven siglos de encuentros culturales, viajes, transformaciones y antiguas maneras de comprender el mundo. Dos de ellas son “pilcha” y “piltrafa”: voces muy presentes en el lenguaje popular, aunque sus historias no son exactamente iguales. “Pilcha” es una palabra de procedencia mapuche. El Diccionario de la lengua española la relaciona con “pulcha”, cuyo significado es “arruga”. En la Argentina, Bolivia, Paraguay, Perú y Uruguay comenzó a utilizarse para nombrar una prenda de vestir, especialmente cuando era elegante o costosa; sin embargo, en el ámbito rural argentino y boliviano también podía designar ropa pobre, gastada o en malas condiciones. Incluso llegó a nombrar determinadas piezas del recado utilizado para montar a caballo. Una sola palabra podía referirse, entonces, tanto a la ropa deteriorada como a las mejores prendas y a elementos indispensables de la vida ecuestre. Ese recorrido demuestra cómo el lenguaje modifica y amplía el significado de las palabras. “Pilcha” dejó de quedar limitada a una vestimenta sencilla, arrugada o envejecida y pasó a designar la ropa en general. De allí nacieron expresiones profundamente arraigadas en el habla rioplatense: “ponerse las pilchas”, “buscar las pilchas”, “tener buenas pilchas” o estar “bien empilchado”. “Empilcharse” significa vestirse con esmero, elegancia o prendas de buena calidad. En la Argentina también conservó una curiosa acepción vinculada con la cultura rural: preparar o ensillar una caballería. Así, la palabra mantuvo unidos dos universos fundamentales de nuestra historia cotidiana: la vestimenta y el caballo. Con “piltrafa” ocurre algo diferente. Aunque su parecido sonoro con “pilcha” llevó muchas veces a relacionarlas, la Real Academia Española señala que su origen es incierto. El término puede nombrar un pedazo de carne tan flaco que prácticamente solo conserva el pellejo, los restos o desperdicios de algo y, en sentido despectivo, a una persona extremadamente deteriorada física o moralmente. En Guatemala, Chile y Paraguay también se registra como una tira o fleco de tela muy viejo y raído. Por eso decimos que una cosa “quedó hecha una piltrafa” cuando terminó destruida, desarmada o reducida casi a un desecho. Aplicada a una persona, la expresión puede describir un estado de enorme agotamiento o deterioro, aunque también puede convertirse en un insulto especialmente duro.  “Pilcha” y “piltrafa” se aproximaron en el uso popular porque ambas pueden evocar ropas viejas, andrajos, restos o cosas deterioradas. Sin embargo, no existe evidencia académica suficiente para asegurar que nacieron de una misma raíz. Una posee una procedencia mapuche reconocida; la otra continúa guardando un misterio que los estudios etimológicos todavía no han resuelto. Estas palabras son mucho más que simples expresiones coloquiales: muestran cómo las lenguas indígenas, la vida rural, las costumbres criollas y el español se encontraron para construir una forma particular de hablar. Cada vez que alguien menciona sus pilchas, se empilcha para una ocasión especial o afirma que algo quedó convertido en una piltrafa, está repitiendo fragmentos de una historia lingüística que atravesó pueblos, campos, caballos, ciudades y generaciones. Las palabras también tienen memoria: cambian de aspecto, viajan de boca en boca y, como las viejas pilchas, siempre conservan alguna huella de quienes las usaron antes que nosotros. #Pilcha #Piltrafa #HistoriaDeLasPalabras #Etimología #LenguaEspañola #HablaArgentina #Argentinismos #Mapudungun #LenguaMapuche #CulturaMapuche #HerenciaIndígena #IdentidadCultural #CulturaArgentina #PalabrasConHistoria #CuriosidadesDelIdioma #MendozAntigua #SpanishEtymology #WordHistory #ArgentineSpanish #MapucheLanguage #IndigenousLanguages #LinguisticHeritage #CulturalHeritage