En 1959, frente a una sencilla balaustrada de piedra y con las montañas mendocinas como escenario, quedó registrada una fotografía que parece apenas el recuerdo de una excursión familiar a Cacheuta. Sin embargo, detrás de esas cuatro personas existe una historia que atravesó continentes. La imagen muestra a Martha Simon (1900-1994) y Ludwig Simon (1880-1962) junto a sus amigos Martha y Fritz Heumann. Hoy sabemos exactamente dónde y cuándo fue tomada porque el original forma parte de la colección fotográfica del Jüdisches Museum Berlin: Cacheuta, Mendoza, Argentina, 1959, inventario FOT 97/10/380. El museo incluso conserva un detalle íntimo: en el reverso alguien escribió a mano “Frederico & Martha Heumann”. Los Heumann habían encontrado refugio en la Argentina y se habían establecido en Mendoza, mientras que los Simon habían emigrado desde Alemania hacia Chile en 1939; sus propias tarjetas de embarque para la travesía Hamburgo-Valparaíso todavía se conservan. Dos décadas después, los caminos de estas familias volvieron a encontrarse a este lado de los Andes. Cacheuta era entonces mucho más que un paisaje: llevaba décadas siendo uno de los grandes destinos termales de Mendoza. Su histórico hotel, inaugurado en 1913 y estrechamente ligado al Ferrocarril Trasandino, había convertido al valle en un famoso centro de turismo de montaña; el devastador aluvión de 1934 destruyó buena parte de aquel esplendor, pero el lugar continuó atrayendo visitantes durante las décadas siguientes. Así, esta pequeña fotografía de apenas 9,5 por 6,6 centímetros terminó convirtiéndose en algo mucho mayor: un documento sobre Mendoza, los viajes entre Argentina y Chile, la emigración europea y las amistades que sobrevivieron a una época convulsionada. Una tarde cualquiera de 1959 en Cacheuta quedó congelada para siempre… y más de medio siglo después su memoria permanece protegida a más de 12.000 kilómetros de Mendoza, en Berlín. #MendozAntigua #Cacheuta #Mendoza #MendozaAntigua #HistoriaDeMendoza #TermasDeCacheuta #MemoriaHistorica #FotografiaAntigua #Inmigracion #CordilleraDeLosAndes #Argentina #Chile #HistoricMendoza #CacheutaHistory #OldPhotography #FamilyHistory #AndesHistory #ArgentinaHistory
En 1959, una cámara se detuvo frente a uno de los paisajes más reconocibles de la montaña mendocina. Sobre el angosto piso de madera del puente colgante de Cacheuta, una figura solitaria avanza hacia la otra orilla mientras los enormes cables de suspensión, la malla metálica y las torres del puente parecen encerrarla entre las montañas. La fotografía no es una imagen sin procedencia: hoy pertenece a la colección del Jüdisches Museum Berlin, donde se conserva con el número de inventario FOT 97/10/382 y está fechada oficialmente en Cacheuta, Argentina, en 1959. Forma parte del archivo fotográfico de la familia Simon, cuyos integrantes recorrieron Mendoza, Cacheuta y Potrerillos durante aquellos años. El puente que vemos atravesaba —y aún atraviesa— el río Mendoza y posee aproximadamente 140 metros de longitud. Vialidad Mendoza señala que fue construido en 1952 para comunicar la estación ferroviaria con un nuevo barrio de trabajadores levantado al otro lado del río, corriendo en paralelo al antiguo trazado vinculado al Ferrocarril Trasandino. Hay, sin embargo, un detalle histórico particularmente interesante: las fuentes conservan una pequeña diferencia cronológica. Mientras documentación actual del Gobierno provincial sitúa su construcción en 1952, una investigación académica publicada por la Universidad Nacional de Cuyo y dirigida por Cecilia Raffa e Ivana Hirschegger reproduce documentación del Archivo Patrimonial de Mendoza que identifica la “Inauguración puente colgante de Cacheuta” el 5 de octubre de 1953. Por lo tanto, una forma rigurosa de contarlo es señalar que la obra fue ejecutada hacia 1952 y que existe registro documental de su inauguración en octubre de 1953. Cuando se realizó esta fotografía en 1959, el puente era todavía una obra prácticamente nueva, levantada en una Cacheuta cuya historia había quedado profundamente ligada al ferrocarril, las aguas termales y el turismo de montaña. El Ferrocarril Trasandino había convertido décadas antes a la zona en un destino privilegiado y había impulsado el desarrollo del célebre hotel termal; el antiguo establecimiento sufrió graves daños durante el devastador aluvión de 1934. Más de seis décadas después, aquella fotografía nos permite detener el tiempo: tablas de madera, cables tensados sobre el vacío, montañas desnudas y un caminante anónimo cruzando uno de los paisajes históricos de Mendoza. Una escena cotidiana de 1959 que terminó convirtiéndose, sin proponérselo, en un extraordinario documento de la memoria visual de Cacheuta. Fuente de la fotografía: Jüdisches Museum Berlin, Colección Familia Simon, FOT 97/10/382. #Cacheuta #Mendoza #LujánDeCuyo #PuenteColgante #HistoriaDeMendoza #MendozAntigua #FotosAntiguas #MemoriaMendocina #RíoMendoza #CordilleraDeLosAndes #HistoriaArgentina #CacheutaBridge #MendozaHistory #ArgentinaHistory #OldPhotography #HistoricPhotography #AndesMountains #VintageArgentina
Entre las montañas de Cacheuta, junto al histórico hotel termal mendocino, una cámara detuvo el tiempo en 1959. La escena muestra la antigua capilla de piedra del complejo, coronada por su cruz, un automóvil estacionado junto al edificio y, detrás, las imponentes laderas de la precordillera. Lo extraordinario es que la fotografía hoy forma parte de la colección del Museo Judío de Berlín, donde está registrada oficialmente como tomada en Cacheuta en 1959, sobre papel baritado de gelatina de plata Agfa-Brovira, y perteneciente al archivo fotográfico de la familia Simon. La historia de aquella pequeña capilla era mucho más antigua: investigaciones de la Universidad Nacional de Cuyo indican que fue levantada hacia 1905, cuando el balneario comenzaba a transformarse en uno de los grandes destinos termales argentinos. El crecimiento sería espectacular. Con el impulso del Ferrocarril Trasandino y las ampliaciones realizadas desde 1913, Cacheuta se convirtió en un centro de descanso, medicina termal y sociabilidad frecuentado por viajeros de distintos puntos del país; solamente en 1916 llegaron más de 30.000 pasajeros. Pero el 1934 marcó un antes y un después: una gigantesca creciente del río Mendoza destruyó los baños y golpeó severamente al hotel, iniciando una decadencia de la que el viejo complejo jamás regresaría completamente. Y aquí aparece la fuerza histórica de esta imagen: veinticinco años después de aquella catástrofe, la capilla continuaba formando parte del paisaje de Cacheuta. Sus muros de piedra, la balaustrada, el hotel y aquel automóvil detenido frente a ella nos muestran un lugar suspendido entre dos épocas: lejos ya del esplendor de la Belle Époque, pero todavía cargado de las huellas de aquel formidable centro termal que llevó a miles de personas hasta la montaña mendocina. Una fotografía familiar viajó con el tiempo, cruzó continentes y terminó preservando en Berlín un pequeño fragmento de la memoria de Mendoza. Fuente fotográfica: Jüdisches Museum Berlin, colección Familia Simon, inventario FOT 97/10/381, Cacheuta, 1959. #MendozAntigua #Cacheuta #Mendoza #LujánDeCuyo #TermasDeCacheuta #HistoriaDeMendoza #FotosAntiguas #MendozaAntigua #CordilleraDeLosAndes #PatrimonioMendocino #HistoriaArgentina #FotografíaHistórica #OldMendoza #HistoricMendoza #CacheutaHotSprings #ArgentinaHistory #HistoricPhotography #AndesMountains #VintageArgentina #MendozaHistory
Apenas un día después de la muerte de Ricardo Balbín, la Argentina asistía a una escena extraordinaria para aquellos años: miles de personas ocupaban nuevamente el espacio público para despedir a uno de los dirigentes políticos más importantes del siglo XX. Balbín había fallecido el 9 de septiembre en La Plata, a los 77 años, después de décadas como una de las principales figuras de la Unión Cívica Radical, diputado nacional y cuatro veces candidato a la Presidencia. Durante el 9 y el 10, su féretro fue velado en la sede del Comité Nacional de la UCR, sobre la calle Alsina de Buenos Aires. Las cámaras de ATC registraron larguísimas filas de hombres y mujeres esperando para ingresar, en una demostración pública que adquiría un significado enorme en un país que todavía vivía bajo la última dictadura militar, entonces encabezada por Roberto Eduardo Viola. Por allí pasaron dirigentes como el expresidente Arturo Illia, Fernando de la Rúa, Antonio Tróccoli y representantes de distintos sectores políticos. Pero aquella multitud no expresaba solamente dolor. La muerte de Balbín llegó en un momento decisivo: menos de dos meses antes, el 14 de julio de 1981, se había constituido la Multipartidaria, integrada inicialmente por la UCR, el Partido Justicialista, el Partido Intransigente, la Democracia Cristiana y el MID, con el objetivo de reclamar la recuperación del Estado de derecho y el retorno de la democracia. Balbín había sido uno de sus principales impulsores pese al deterioro de su salud; el 28 de agosto, apenas doce días antes de morir, la Multipartidaria había difundido su “Convocatoria al País”, reclamando, entre otros puntos, la normalización de la actividad política, sindical y estudiantil. Así, una despedida fúnebre comenzó a convertirse también en una demostración cívica. Radio Nacional conserva testimonios de aquella multitud entonando consignas contra el gobierno militar y reclamando el final de la dictadura. La propia Cámara de Diputados recordaría años después que el sepelio de Balbín terminó transformándose de hecho en uno de los primeros grandes actos masivos de oposición al régimen y de reclamo por el retorno democrático. Tras el velatorio porteño, el cortejo continuaría rumbo a La Plata, donde una enorme concentración acompañó la despedida final. El archivo de ATC conserva los discursos de dirigentes de distintas corrientes radicales, entre ellos Juan Carlos Pugliese, Eduardo Angeloz, Fernando de la Rúa, Antonio Tróccoli, Raúl Alfonsín y Carlos Perette. Balbín no llegó a ver las elecciones de 1983 ni la recuperación democrática, pero su muerte produjo algo difícil de imaginar apenas unos años antes: miles de argentinos volvieron a encontrarse en las calles alrededor de la política y la democracia. En septiembre de 1981, mientras la dictadura todavía gobernaba, aquella multitud comenzaba a anticipar que el silencio impuesto no duraría para siempre. #RicardoBalbín #Balbín #10DeSeptiembre #Efemérides #HistoriaArgentina #Argentina #UniónCívicaRadical #UCR #Radicalismo #Democracia #DictaduraMilitar #Multipartidaria #LaPlata #BuenosAires #MemoriaHistórica #HistoriaPolítica #MendozAntigua #ArgentineHistory #ArgentinaHistory #Democracy #PoliticalHistory #HistoricalMemory #RicardoBalbin
La mañana del sábado 10 de septiembre de 2016 dejó en Colonia Bombal, Maipú, una de esas historias policiales difíciles de imaginar. Efectivos de la Policía Rural y de Investigaciones llegaron a la zona como parte de un procedimiento cuyo objetivo original, según informó oficialmente el Gobierno de Mendoza, era localizar a personas acusadas de delitos graves. Sin embargo, al ingresar a una propiedad se encontraron con algo completamente inesperado: un espacio preparado para la realización de peleas clandestinas de gallos, con aves alojadas individualmente, numerosos jaulones, gradas destinadas al público, dos rings de combate y juegos de espolones artificiales. El inventario difundido después del procedimiento resulta todavía más impresionante: fueron contabilizados 34 gallos, 13 gallinas y 10 pollitos, además de más de 30 jaulones individuales, dos rings, gradas y 10 juegos de espolones artificiales. Es decir, el detalle oficial enumeraba 57 aves en total, aunque tanto el comunicado gubernamental como varios medios resumieron inicialmente el hallazgo hablando de “más de 40 gallos” o “40 gallos de riña”. Inspectores de la Dirección de Recursos Naturales, personal de Fauna y guardaparques intervinieron inmediatamente. Las aves fueron retiradas del lugar y trasladadas provisoriamente al entonces Zoológico provincial, donde debían permanecer en recintos separados para impedir nuevas agresiones entre ellas. La magnitud del traslado fue tal que también colaboraron vehículos de la Administración de Parques y Zoológico, Vialidad Provincial y la Dirección de Hidráulica. La escena no sólo resultaba impactante por la cantidad de animales: las gradas y los dos espacios destinados a las peleas mostraban que no se trataba simplemente de algunos gallos mantenidos en una vivienda, sino de una infraestructura preparada para una actividad clandestina. En Argentina, las riñas de animales estaban expresamente comprendidas desde 1954 dentro de los actos de crueldad castigados por la Ley Nacional 14.346, cuyo artículo 3 incluye los actos públicos o privados en los que se mate, hiera u hostilice a los animales. Y la historia tuvo una derivación todavía más sorprendente: aquella jornada policial estaba relacionada con investigaciones por otros delitos. MDZ informó ese mismo día que, dentro del operativo, fue detenido un joven de 24 años sospechado por el homicidio de Lucas Astorga, ocurrido semanas antes en Maipú, y que los investigadores secuestraron una motocicleta que presuntamente había sido utilizada durante aquel crimen. El procedimiento de Colonia Bombal quedó así como uno de los episodios más singulares registrados un 10 de septiembre en la historia reciente de Maipú: una investigación por delitos graves terminó revelando, detrás de una propiedad aparentemente común, jaulas numeradas, rings, gradas y decenas de aves destinadas a una práctica prohibida. Aquel año, además, la Secretaría de Ambiente informó que ya había recuperado más de 400 animales mediante distintos operativos realizados desde diciembre de 2015. #Maipú #Mendoza #ColoniaBombal #HistoriaDeMaipú #MendozAntigua #Efemérides #10DeSeptiembre #HistoriaMendocina #GallosDeRiña #MaltratoAnimal #PolicíaDeMendoza #RecursosNaturales #ArchivoMendocino #HistoriasDeMendoza #Cockfighting #AnimalRescue #MendozaArgentina #LocalHistory #ArgentineHistory #HistoricalArchive
Revisando antiguas denominaciones y nomenclaturas de Maipú en busca de alguna calle, plaza o barrio relacionado específicamente con el “10 de Septiembre”, hasta el momento no aparece en los registros digitalizados consultados una referencia suficientemente firme que permita asegurar que haya existido históricamente ese nombre. Eso no significa que pueda descartarse por completo: planos, catastros y expedientes municipales todavía no digitalizados podrían guardar alguna sorpresa. Pero la búsqueda abrió una puerta mucho más extraordinaria. Durante décadas existió en General Gutiérrez una calle llamada “6 de Setiembre”, una denominación que remitía directamente a una de las fechas más traumáticas de la historia institucional argentina: el 6 de septiembre de 1930, cuando el golpe encabezado por el general José Félix Uriburu derrocó al presidente constitucional Hipólito Yrigoyen. Aquel quiebre no fue un episodio lejano para Mendoza. Precisamente para el día siguiente, 7 de septiembre de 1930, estaban convocadas elecciones provinciales para gobernador; el golpe frustró aquel escenario electoral y abrió paso a la ocupación del gobierno mendocino por el coronel Ergasto Saforcada. Lo increíble es cómo, casi ocho décadas después, un grupo de adolescentes maipucinos terminó enfrentándose con aquella memoria escrita en los carteles de las calles. Todo comenzó en 2008. Pablo Ludueña, profesor de Historia y Formación Ética y Ciudadana del Colegio Santa Clara, estaba enseñando a sus alumnos de octavo año el golpe de 1930 cuando, durante una salida educativa, descubrieron algo que hasta entonces para muchos vecinos formaba parte natural del paisaje: en Gutiérrez convivían una calle “6 de Setiembre” y otra llamada “Uriburu”. Los estudiantes Franco Deliberto, Matías Domínguez, Alexander Moreno, Matías Pérez, Rocío Sevilla, Sthefanía Tillar y Fernanda Villegas, que entonces tenían apenas 13 años, decidieron que no querían limitarse a estudiar la historia dentro del aula: comenzaron a intentar modificarla en el espacio público. La propuesta no fue simplemente enviada a un despacho. Los chicos entregaron el proyecto al entonces intendente Adolfo Bermejo, defendieron personalmente sus argumentos ante el Concejo Deliberante y después salieron, junto con su profesor, a conversar casa por casa con quienes iban a sufrir las consecuencias administrativas de un cambio de domicilio. Recorrieron alrededor de 40 viviendas explicando qué había ocurrido el 6 de septiembre de 1930 y por qué consideraban necesario revisar aquellas denominaciones. La mayoría de los vecinos terminó apoyando la iniciativa. El proyecto avanzó desde el municipio hasta la Legislatura y finalmente se convirtió en la Ley Provincial Nº 8.169. El 7 de abril de 2010 la Legislatura mendocina dispuso oficialmente que las calles “6 de septiembre” y “Uriburu”, en el tramo comprendido entre Padre Vázquez y Maza, pasaran a llamarse Hipólito Yrigoyen: el nombre del presidente que había sido derrocado precisamente aquel 6 de septiembre de 1930. La norma fue promulgada por el gobernador Celso Jaque mediante el Decreto Nº 705 el 29 de abril de ese año. Hay además una pequeña pero importante corrección histórica que merece quedar registrada. La crónica publicada en 2010 identificó a la calle Uriburu con “José Evaristo Uriburu” y lo presentó como jefe del movimiento que derrocó a Yrigoyen. Allí existe una confusión: José Evaristo Uriburu había sido presidente de la Nación entre 1895 y 1898 y murió en 1914; quien encabezó el golpe de 1930 fue José Félix Uriburu, presidente de facto entre 1930 y 1932. Y la historia guarda una última paradoja extraordinaria. Dieciséis años después de aquella ley, en pleno 2026, el propio sistema oficial de transporte Mendotran todavía conserva en algunos recorridos la denominación “6 de Septiembre”: por ejemplo, la línea 850 aparece circulando desde Padre Vázquez por “6 de Septiembre” hacia Maza. Es decir, la Legislatura borró jurídicamente aquel nombre del mapa en 2010, pero el antiguo topónimo continúa sobreviviendo en bases de datos y referencias cotidianas. Una auténtica arqueología urbana digital: los nombres pueden desaparecer de los carteles y, sin embargo, seguir viviendo durante años en la memoria de una ciudad. Esta historia tiene algo excepcional: siete chicos que comenzaron una investigación escolar terminaron modificando oficialmente la toponimia de su departamento. El Concejo Deliberante los declaró “Jóvenes destacados del departamento” y reconoció a Pablo Ludueña como “Ciudadano destacado de Maipú”. Lo que empezó con una clase sobre el golpe de 1930 terminó, literalmente, cambiando una calle de Mendoza. #Maipú #Mendoza #MendozAntigua #GeneralGutiérrez #Luzuriaga #HipólitoYrigoyen #6DeSeptiembre #GolpeDe1930 #JoséFélixUriburu #HistoriaDeMendoza #HistoriaArgentina #Toponimia #MemoriaHistórica #CallesDeMendoza #Educación #HistoriaLocal #MaipuMendoza #MendozaHistory #ArgentineHistory #LocalHistory #StreetHistory #HistoricalMemory #HipolitoYrigoyen #Argentina1930
Parece una historia diseñada para explicar hoy qué es un corredor bioceánico, pero ocurrió hace 58 años. El martes 10 de septiembre de 1968, en plena presidencia de Eduardo Frei Montalva, la Cámara de Diputados de Chile dejó registrado un episodio extraordinario que tenía como protagonista directo a Rivadavia, Mendoza. El diputado Luis Ernesto Aguilera relató que, durante una visita al valle de Elqui, había observado la llegada desde San Juan de seis camiones procedentes de Rivadavia, provincia de Mendoza. No transportaban una carga cualquiera: llevaban animales que continuarían hasta el puerto de Coquimbo para ser embarcados y vendidos en puertos de Perú y Ecuador. La escena revelaba una ruta comercial impresionante para aquellos años: Rivadavia → San Juan → Cordillera de los Andes → valle de Elqui → Coquimbo → Océano Pacífico → Perú y Ecuador. Pero los legisladores chilenos detectaron algo llamativo: una vez entregado el ganado, aquellos vehículos mendocinos regresaban vacíos a la Argentina. Y allí surgió una propuesta que hoy llamaríamos optimización logística de un corredor internacional. Aguilera señaló que las provincias agrícolas argentinas necesitaban abonos mientras Chile tenía salitre acumulado, por lo que propuso al Ministerio de Economía, Fomento y Reconstrucción estudiar un intercambio que permitiera que los mismos camiones regresaran cargados con salitre y otros productos de la región. La iniciativa fue todavía más lejos: pidió al Ministerio de Obras Públicas información sobre los planes para pavimentar el camino internacional San Juan–Coquimbo, los fondos disponibles y la posibilidad de que la obra recibiera financiamiento del Banco Interamericano de Desarrollo. El diputado Cipriano Pontigo se sumó formalmente a la solicitud. No era una fantasía aislada: durante aquellos años ya se estaba desarrollando la conexión por Agua Negra, una vía que atravesaba uno de los sectores más imponentes de la Cordillera y buscaba ofrecerle a la producción argentina una salida hacia el Pacífico. Mirado desde Mendoza, el documento es excepcional porque demuestra que Rivadavia formaba parte, con sus camiones y su producción ganadera, de una experiencia concreta de integración comercial entre Argentina y Chile mucho antes de que los grandes corredores bioceánicos ocuparan titulares, cumbres presidenciales y proyectos de infraestructura. Aquellos seis camiones no solamente transportaban animales: estaban ensayando, sobre caminos cordilleranos todavía precarios, una idea económica que continúa vigente más de medio siglo después, unir las regiones productivas del interior argentino con los puertos del Pacífico. 🚛🐄🇦🇷🇨🇱🏔️🌊 #MendozAntigua #Mendoza #Rivadavia #RivadaviaMendoza #SanJuan #Chile #Argentina #Coquimbo #ValleDelElqui #AguaNegra #PasoDeAguaNegra #CordilleraDeLosAndes #Ganadería #HistoriaDeMendoza #HistoriaArgentina #HistoriaDeChile #IntegraciónRegional #ComercioExterior #CorredorBioceánico #PuertoDeCoquimbo #MendozaHistory #ArgentineHistory #ChileHistory #AndesMountains #BioceanicCorridor #SouthAmericanHistory
Chile atravesaba una de las semanas políticas más explosivas de su historia cuando, el 10 de septiembre de 1924, el presidente Arturo Alessandri Palma abandonó el país rumbo a la Argentina. Todo había estallado pocos días antes con el episodio conocido como el “Ruido de Sables”: jóvenes oficiales del Ejército irrumpieron en la crisis política para protestar por sus problemas salariales y por la demora del Congreso en aprobar reformas sociales largamente reclamadas. La presión fue tan fuerte que el Parlamento terminó despachando el 8 de septiembre un histórico paquete de leyes sobre contrato de trabajo, seguro obrero, accidentes laborales, conciliación y arbitraje, organización sindical, cooperativas y empleados particulares. La Biblioteca del Congreso Nacional de Chile incluso conserva el llamativo dato de que se recuerda aquella aprobación como realizada en apenas ocho minutos. Pero ni siquiera esas concesiones frenaron a los militares: el Comité Militar continuó actuando y llegó a exigir la disolución del Congreso. Alessandri presentó su renuncia el 9 de septiembre; el Parlamento no la aceptó y, en cambio, le concedió autorización constitucional para ausentarse durante seis meses. El poder quedó provisionalmente en manos del general Luis Altamirano y, apenas dos días después, una Junta de Gobierno clausuraría el Congreso. La escena final parece salida de una película: una reconstrucción histórica basada en la prensa de la época señala que a las 19 horas del 10 de septiembre Alessandri abordó en la Estación Mapocho el Ferrocarril Trasandino con rumbo a Buenos Aires. Y aquí aparece una conexión especialmente valiosa para la historia mendocina: el Trasandino era precisamente la línea internacional que atravesaba la Cordillera entre Los Andes y Mendoza y enlazaba Chile con la ruta hacia Buenos Aires. Memoria Chilena confirma que este ferrocarril funcionaba desde 1910 y había sido construido para unir Los Andes con Mendoza; documentación argentina también identifica oficialmente ese corredor ferroviario como Mendoza–Chile. Incluso en los propios recuerdos vinculados a Alessandri aparece la evocación de aquellos viajeros encerrados en un vagón del Ferrocarril Trasandino, rodeados por la nieve cordillerana. Por eso, a diferencia de lo que parecía inicialmente, hoy sí existe fundamento documental suficiente para vincular aquel viaje presidencial del 10 de septiembre de 1924 con la ruta ferroviaria que atravesaba Mendoza, aunque todavía sería prudente no afirmar una hora exacta de llegada ni una recepción concreta en la ciudad hasta encontrar una crónica ferroviaria o periodística mendocina de esos días. Tras pasar por Argentina, Alessandri continuó rumbo a Europa; meses después, la caída de la primera junta militar abrió el camino para su regreso y en marzo de 1925 volvió a Chile, iniciando el proceso político que culminaría con la Constitución de 1925 y el fin del viejo régimen parlamentario. Aquella noche de septiembre, por lo tanto, no solamente un presidente dejaba La Moneda: comenzaba una transformación institucional que cambiaría para siempre la historia política de Chile, mientras el viejo Trasandino convertía una vez más a la Cordillera y a Mendoza en puente obligado entre dos países. #ArturoAlessandri #Chile #Mendoza #Argentina #FerrocarrilTrasandino #RuidoDeSables #HistoriaDeChile #HistoriaArgentina #HistoriaDeMendoza #Efemérides #MendozAntigua #Andes #HistoriaPolítica #ArturoAlessandriPalma #ChileanHistory #ArgentineHistory #MendozaHistory #TransandineRailway #RailwayHistory #SouthAmericanHistory
El 10 de septiembre de 1979, en plena última dictadura militar, el gobierno de Jorge Rafael Videla dictó y promulgó la Ley Nacional Nº 22.070, una norma que modificó de manera profunda la administración del transporte subterráneo de Buenos Aires. No fue una ley aprobada por un Congreso democrático: el propio texto señala que fue dictada por el presidente de facto “en uso de las atribuciones” del Estatuto para el Proceso de Reorganización Nacional. La disposición autorizó al Poder Ejecutivo a transferir gratuitamente a la Municipalidad de la Ciudad de Buenos Aires los certificados que representaban la totalidad del capital de Subterráneos de Buenos Aires Sociedad del Estado, empresa que hasta entonces se encontraba bajo la órbita nacional. Pero la Ley 22.070 fue mucho más lejos que un simple cambio administrativo: otorgó a la Municipalidad facultades de regulación y control del servicio, le permitió intervenir en la fijación de las tarifas —aunque siguiendo pautas establecidas por el Ministerio de Economía nacional—, declaró de utilidad pública los bienes necesarios para ampliar o modernizar la red y habilitó al gobierno municipal a realizar expropiaciones destinadas a nuevas obras. Incluso su artículo 4 dejó expresamente abierta la posibilidad de transformar la empresa, otorgar concesiones o privatizar total o parcialmente su explotación. Es importante aclararlo: el subte no fue privatizado en 1979; aquella norma simplemente incorporó esa alternativa dentro de las facultades futuras de la Municipalidad. El traspaso material tampoco se concretó exactamente aquel 10 de septiembre. La ley inició y autorizó el proceso, pero fue el 7 de noviembre de 1979 cuando el intendente de facto Osvaldo Cacciatore y el secretario nacional de Transportes y Obras Públicas Federico Camba firmaron el acta por la cual la Municipalidad recibió sin cargo el patrimonio de SBASE y asumió la administración, explotación y prestación del servicio. La Ordenanza Nº 35.322 ratificó posteriormente ese acto. Y aquí aparece una derivación histórica realmente insólita para Mendoza: años más tarde, el Decreto municipal Nº 7.281 de 1984 colocó bajo administración de Subterráneos de Buenos Aires distintos inmuebles vinculados a los recursos provenientes de antiguas empresas de transporte y a las leyes 17.510 y 22.070. Entre ellos figuraban dos propiedades mendocinas: una en zona rural de Chapanay, departamento de San Martín, y otra en San Martín y Alsina, San Rafael. Esta última sobrevivió durante décadas dentro del patrimonio administrado por SBASE: era el conocido predio de la ex TAC, de unos 4.643 metros cuadrados, que en 2018 fue finalmente escriturado tras su adquisición conjunta por la Municipalidad de San Rafael y la Universidad Nacional de Cuyo para desarrollar espacios educativos y culturales. Así, una decisión tomada por la dictadura en Buenos Aires el 10 de septiembre de 1979 no sólo cambió quién controlaba uno de los sistemas de transporte más emblemáticos de la Argentina: también dejó una inesperada huella administrativa que, años después, podía rastrearse a más de mil kilómetros de los túneles porteños, en pleno territorio mendocino. #HistoriaArgentina #10DeSeptiembre #Subte #BuenosAires #DictaduraArgentina #SBASE #TransportePublico #HistoriaDelSubte #Mendoza #SanRafael #Chapanay #MendozAntigua #ArgentineHistory #BuenosAiresHistory #BuenosAiresSubway #UrbanHistory #PublicTransport #ArgentinaHistory
Esta extraordinaria imagen nos transporta a una Mendoza difícil de reconocer. Frente a la antigua plaza fundacional, en el mismo predio donde durante siglos había funcionado el Cabildo de la ciudad, hombres realizaban la faena de ganado mediante un sistema que, observado desde el presente, expone con crudeza las condiciones laborales y sanitarias de fines del siglo XIX. El Matadero Público había sido construido en 1877, años después de que el terremoto del 20 de marzo de 1861 destruyera gran parte de la antigua ciudad. Las investigaciones arqueológicas sostienen incluso que para levantarlo se aprovecharon pisos, cimientos, materiales y sectores de los antiguos muros del Cabildo. Hacia la década de 1890 aquel establecimiento seguía siendo una pieza esencial para el abastecimiento de carne, pero también uno de los focos que más preocupaban a los higienistas. Emilio R. Coni, contratado por el Gobierno mendocino para estudiar las causas de la grave situación sanitaria provincial, describió un escenario alarmante: deficiencias constructivas, sumideros saturados, aguas servidas y desperdicios de la matanza que terminaban en el Zanjón. El problema era todavía más grave porque parte de la población situada aguas abajo utilizaba aquellas aguas, mientras Mendoza carecía aún de una red moderna de cloacas. Coni propuso transformar el establecimiento: pisos impermeables de cemento Portland o piedra lisa, mejores canalizaciones para los líquidos residuales y espacios específicos para acumular guano y otros desperdicios. Todo quedó documentado en su monumental obra Saneamiento de la provincia de Mendoza, publicada en Buenos Aires en 1897. Y aquí aparece uno de los detalles más fascinantes: estudios posteriores identifican esta fotografía como una toma de alrededor de 1890 y atribuyen las imágenes de aquella publicación oficial a Augusto Streich, uno de los grandes fotógrafos documentales de la Mendoza de fines del siglo XIX. Así, la escena no es simplemente una fotografía de un matadero: es el testimonio visual de una ciudad partida entre dos épocas, donde sobre el solar del antiguo poder colonial se instaló una actividad considerada insalubre mientras, unas cuadras hacia el oeste, nacía la Mendoza Nueva que buscaba presentarse como moderna, ordenada y progresista. El matadero permanecería ligado al lugar hasta las primeras décadas del siglo XX; hacia 1927 fue demolido y el sector atravesó nuevas funciones. Más de un siglo después, la arqueología volvería a encontrar bajo tierra pisos, estructuras y miles de fragmentos de objetos dejados por quienes trabajaron allí. Una imagen potente que recuerda que debajo de la Mendoza actual sobreviven, literalmente, las capas de muchas ciudades anteriores. Augusto Streich, aproximadamente 1890 → publicada por Emilio R. Coni en Saneamiento de la provincia de Mendoza, 1897 #MendozAntigua #MendozaAntigua #HistoriaDeMendoza #Mendoza #MataderoPublico #AreaFundacional #PlazaPedroDelCastillo #CiudadVieja #EmilioConi #AugustoStreich #FotografiaAntigua #HistoriaArgentina #MemoriaHistorica #PatrimonioMendocino #OldMendoza #MendozaHistory #ArgentineHistory #HistoricPhotography #UrbanHistory #HistoricalArgentina
El 10 de septiembre de 2007 quedó fechado en la Legislatura de Mendoza un documento que uniría simbólicamente a Maipú con una de las formaciones militares más emblemáticas de la Argentina. Ese día, el diputado Carlos Bianchinelli presentó el proyecto de resolución correspondiente al Expediente Nº 46513 para declarar de interés de la Cámara de Diputados la presencia y actuación de la Fanfarria Militar “Alto Perú”, perteneciente al Regimiento de Granaderos a Caballo “General San Martín”, Escolta Presidencial. La histórica agrupación tenía previsto permanecer en Maipú entre el 18 y el 24 de septiembre, coincidiendo con los tradicionales festejos patronales en honor a Nuestra Señora de la Merced. La propia fundamentación legislativa revela un detalle especialmente atractivo: la visita había sido gestionada por la Municipalidad de Maipú y contemplaba una serie de conciertos y presentaciones abiertas gratuitamente tanto a los vecinos del departamento como al público de toda Mendoza. El proyecto definía aquella presencia como una oportunidad para difundir el patrimonio musical argentino y acercar a la comunidad una institución estrechamente ligada a la memoria sanmartiniana. Pero la historia no terminó con aquella firma: apenas dos días después, el 12 de septiembre de 2007, la Cámara convirtió la iniciativa en la Resolución Nº 869, declarando formalmente de interés legislativo la presencia y actuación de la Fanfarria en Maipú. Incluso ordenó remitir copias al jefe del Regimiento de Granaderos, a la VIII Brigada de Infantería de Montaña y a la Municipalidad maipucina. Había además un peso histórico detrás de aquellos uniformes y sonidos: la Fanfarria “Alto Perú” había sido creada el 18 de febrero de 1926 y forma parte del Regimiento de Granaderos a Caballo, cuerpo que cumple funciones de escolta presidencial y ceremonial del Estado. El nombre “Alto Perú” recuerda, según información oficial del Ejército Argentino, la acción de Cerro de Pasco de 1820. Así, aquel 10 de septiembre no fue todavía el día de los desfiles ni de las marchas resonando por Maipú: fue el día en que quedó escrito el acto político que anticipó y respaldó oficialmente una visita cargada de historia, música, tradición sanmartiniana y devoción popular. #MendozAntigua #Maipú #Mendoza #Granaderos #GranaderosACaballo #GeneralSanMartín #FanfarriaAltoPerú #HistoriaDeMendoza #Efemérides #VirgenDeLaMerced #HistoriaArgentina #SanMartín #PatrimonioCultural #MemoriaHistórica #MaipuMendoza #ArgentineHistory #MendozaHistory #SanMartin #Grenadiers #MilitaryHistory #HistoricalArgentina #CulturalHeritage
Hace 198 años, Mendoza atravesaba uno de los primeros grandes debates de su historia sobre un derecho que todavía hoy resulta esencial: la libertad de publicar ideas y cuestionar al poder. El 10 de septiembre de 1828 llegó al Poder Ejecutivo provincial una ley de imprenta que comenzaba con una declaración extraordinariamente moderna para su tiempo: reconocía que todo hombre podía comunicar por medio de la imprenta sus pensamientos y opiniones. Pero aquella libertad tenía límites muy severos. La propia norma establecía que el abuso de ese derecho constituía un crimen y disponía que ningún escrito podía publicarse sin la firma de su autor. La consecuencia podía ser durísima: 200 pesos de multa o cuatro meses de presidio, responsabilidad que también alcanzaba al impresor. La medida no nació en tiempos tranquilos. Durante la década de 1820 los periódicos mendocinos se habían convertido en verdaderas armas del combate político entre facciones, dirigentes y escritores, mientras el gobierno intentaba contener publicaciones que consideraba ofensivas o capaces de alterar el orden público. Ya en 1827 habían sido clausurados El Huracán y La Columna Federal, episodio que abrió una intensa discusión sobre dónde terminaba la libertad de prensa y dónde comenzaba el denominado “abuso”. El canónigo José Lorenzo Güiraldes llegó a advertir que imponer controles podía transformarse en una censura que terminara destruyendo la propia libertad que decía proteger. La ley de 1828 intentó resolver aquella tensión: permitía expresar ideas, pero convertía al anonimato en una conducta castigable y otorgaba intervención al agraviado o al fiscal cuando una publicación afectaba a la sociedad. El efecto fue inmediato. La Abeja Mendocina, uno de los periódicos de la época y escenario de mordaces intervenciones políticas vinculadas con Juan Gualberto Godoy, anunció pocos días después el cese de su publicación. La reacción social tampoco fue menor: distintas reconstrucciones históricas señalan que 203 ciudadanos presentaron un manifiesto ante la Legislatura reclamando la derogación de la norma por considerarla contraria a la libertad de pensamiento y a la libertad individual. Aquella ley tendría una existencia breve: fue dejada sin efecto al año siguiente. Detrás de esta olvidada disposición aparece una Mendoza sorprendentemente moderna y conflictiva: imprentas, periodistas, políticos y ciudadanos discutiendo hace casi dos siglos una pregunta que sigue plenamente vigente. ¿Puede existir libertad de expresión si el Estado decide previamente qué constituye un abuso? La ley de imprenta de 1828 fue, al mismo tiempo, una temprana declaración de libertad y una poderosa herramienta de control. Y esa contradicción es justamente lo que convierte a esta efeméride en una de las historias políticas más fascinantes de la Mendoza del siglo XIX. 🇦🇷📰🏛️ #MendozAntigua #Mendoza #HistoriaDeMendoza #EfemeridesMendocinas #10DeSeptiembre #LeyDeImprenta #LibertadDePrensa #LibertadDeExpresion #PrensaArgentina #HistoriaArgentina #SigloXIX #Periodismo #MemoriaHistorica #MendozaHistory #ArgentineHistory #PressFreedom #FreedomOfThePress #FreedomOfExpression #History #HistoricalMendoza
Hace 116 años, mientras Chile se preparaba para celebrar su Centenario en medio de una inesperada crisis política, una impresionante columna militar argentina comenzaba un viaje que atravesaría Mendoza y la Cordillera de los Andes para convertirse en una de las grandes escenas de confraternidad entre ambos países. El 10 de septiembre de 1910, el Colegio Militar argentino salió de Buenos Aires dividido en dos convoyes: viajaban 22 oficiales y nada menos que 300 cadetes, acompañados por una banda de músicos, piezas de artillería, caballos y personal de tropa. Chile atravesaba días dramáticos: el presidente Pedro Montt había muerto en Alemania el 16 de agosto y quien asumió como vicepresidente, Elías Fernández Albano, falleció también el 6 de septiembre, apenas doce días antes de la fecha central del Centenario. Emiliano Figueroa Larraín quedó entonces al frente del Poder Ejecutivo y debió encabezar unas celebraciones que, pese al doble duelo, continuaron adelante. Argentina había decretado incluso duelo nacional los días 7, 8 y 9 de septiembre por la muerte de Fernández Albano; prácticamente terminado ese luto, los cadetes emprendieron la histórica travesía hacia Chile. Pero el contingente llevaba algo más que uniformes y armamento: con ellos viajaba un capellán del Ejército transportando una placa artística ofrecida por el Estado argentino en homenaje a Paula Jaraquemada, la célebre patriota chilena que había auxiliado al ejército de José de San Martín después del desastre de Cancha Rayada en 1818. Mientras los argentinos avanzaban hacia la montaña, a las seis de la tarde de aquel mismo 10 de septiembre salió desde Chile una delegación de la Escuela Militar rumbo a Los Andes: la integraban su comandante, un teniente, el estandarte de la institución con su escolta y 18 alféreces. Su misión era extraordinaria: ascender hasta Caracoles y recibir allí, en plena Cordillera, a sus camaradas argentinos. Al día siguiente, cerca de las dos de la tarde, el tren que transportaba al Colegio Militar llegó efectivamente a Caracoles. Allí los esperaba formada la delegación chilena. El comandante Schönmeyr dio la bienvenida recordando la lucha conjunta de argentinos y chilenos por la independencia, las bandas interpretaron los himnos de ambos países y luego emprendieron juntos el descenso hacia Los Andes. La ciudad se había vestido para recibirlos: banderas argentinas y chilenas, arcos ornamentales, bomberos, sociedades obreras y vecinos acompañaron la llegada. Todo esto tenía, además, una espectacular conexión mendocina. Apenas cinco meses antes, el 5 de abril de 1910, había quedado habilitado el Ferrocarril Trasandino que comunicaba Mendoza con Los Andes. Por primera vez las grandes delegaciones podían atravesar ese gigantesco muro natural mediante una conexión ferroviaria internacional continua. Lo que durante siglos había exigido mulas, días de marcha y enormes riesgos podía hacerse ahora sobre rieles. Y todavía queda un testimonio visual excepcional de aquel acontecimiento: la Biblioteca Nacional de Chile conserva imágenes originales publicadas por la revista Zig-Zag bajo el título “Llegada del Colegio Militar Argentino”, donde pueden verse las fuerzas argentinas desfilando durante las celebraciones del Centenario. Nueve días después, el 19 de septiembre, aquellos cadetes participarían junto al Ejército chileno en la gigantesca revista militar del Parque Cousiño, ante una multitud, con el presidente argentino José Figueroa Alcorta como invitado de honor. Fue mucho más que un viaje militar: apenas ocho años después de los Pactos de Mayo de 1902 y tras décadas de tensiones fronterizas, aquellos trenes cargados de jóvenes soldados atravesando Mendoza hacia Chile ofrecían una imagen poderosa del nuevo tiempo diplomático que ambos países pretendían construir. Los Andes, que tantas veces habían sido frontera, aquella vez se transformaron en escenario de encuentro. 🇦🇷🤝🇨🇱🚂🏔️ #MendozAntigua #Mendoza #HistoriaArgentina #HistoriaDeChile #10DeSeptiembre #FerrocarrilTrasandino #TrenTrasandino #CordilleraDeLosAndes #LosAndes #CentenarioDeChile #ColegioMilitar #PaulaJaraquemada #SanMartin #HistoriaMendocina #ArgentinaChile #PatrimonioHistorico #MendozaAntigua #ArgentineHistory #ChileanHistory #TransAndeanRailway #AndesMountains #ArgentinaChile #MilitaryHistory #HistoricPhotography
El 10 de septiembre de 1977, Jorge Rafael Videla se encontraba en Nueva York en una visita que hoy adquiere un enorme valor histórico: la cuestión de los derechos humanos en la Argentina ya había dejado de ser un problema que el régimen podía mantener dentro de sus fronteras y comenzaba a ocupar un lugar central en la agenda internacional. Apenas un día antes, el 9 de septiembre, Videla había sido recibido por el presidente Jimmy Carter en la Casa Blanca, en Washington. Allí ocurrió una conversación particularmente incómoda para la dictadura. Carter planteó directamente la situación de los derechos humanos, reclamó información sobre detenidos y entregó documentación que incluía una lista de unas 3.000 personas denunciadas como privadas de su libertad sin comunicación pública de su arresto o de los cargos en su contra. Entre los casos mencionados apareció el del periodista Jacobo Timerman, detenido desde abril de aquel año. Frente al planteo norteamericano, Videla defendió la actuación del régimen, habló de la “guerra contra la subversión” y reconoció incluso la existencia de desapariciones, atribuyendo algunas de ellas a lo que denominó “excesos” de las fuerzas de represión. Carter fue más lejos: preguntó si en el futuro podrían ingresar representantes de la OEA o de las Naciones Unidas para comprobar la situación argentina. Al día siguiente, el 10, Videla ya estaba en Nueva York. La memoria oficial de la Cancillería argentina confirma su presencia en esa ciudad durante los días 9 y 10 de septiembre y señala contactos con funcionarios de la representación argentina ante las Naciones Unidas. Pero hubo además otro encuentro revelador: documentación estudiada en archivos estadounidenses registra una reunión de Videla con dirigentes de la Anti-Defamation League y del American Jewish Committee, organizaciones preocupadas por denuncias de antisemitismo, detenciones y violaciones de derechos humanos en Argentina. Era una señal de cuánto había cambiado el escenario: mientras dentro del país la maquinaria represiva seguía funcionando, fuera de sus fronteras diplomáticos, organizaciones humanitarias, legisladores, periodistas y entidades civiles comenzaban a exigir nombres, explicaciones y respuestas. Aquellos días de septiembre de 1977 marcaron así una escena extraordinaria de la historia reciente argentina: el jefe de la dictadura viajaba a Estados Unidos buscando relaciones diplomáticas y reconocimiento internacional, pero se encontraba cada vez con mayor frecuencia frente a una pregunta que sería imposible silenciar para siempre: ¿dónde estaban los detenidos y desaparecidos? #HistoriaArgentina #10DeSeptiembre #DictaduraArgentina #DerechosHumanos #Desaparecidos #JorgeRafaelVidela #JimmyCarter #NuevaYork #MemoriaHistorica #Argentina1977 #MendozAntigua #ArgentineHistory #HumanRights #DirtyWar #JimmyCarter #NewYork #HistoricalMemory #ArgentinaHistory
Hay lugares donde la historia parece escrita en capas, y pocos en Mendoza lo muestran de manera tan brutal como el solar situado frente a la actual plaza Pedro del Castillo. Allí, donde durante generaciones se concentró buena parte del poder político de la antigua ciudad, funcionó el Cabildo mendocino, cuyo edificio levantado en 1749 quedó destruido con el devastador terremoto de 1861. El sismo significó mucho más que la caída de paredes: marcó el final de la Mendoza colonial y provocó el desplazamiento del centro urbano hacia el sudoeste, alrededor de la actual plaza Independencia, dentro de una nueva planificación con calles más amplias y grandes espacios abiertos. El viejo núcleo quedó progresivamente relegado y comenzó a ser conocido como el “barrio de las ruinas”. Pero lo más sorprendente ocurrió algunos años después. El 14 de mayo de 1877 se construyó en el antiguo predio del Cabildo el Matadero Público de Mendoza, impulsado por el empresario Elías Villanueva y ejecutado por los constructores Moreno y González. La transformación resulta extraordinaria: el mismo suelo donde se habían discutido asuntos de gobierno, impartido órdenes y administrado la ciudad pasó a recibir animales destinados al abastecimiento de carne de los mendocinos. Las investigaciones arqueológicas incluso sostienen que el nuevo establecimiento habría aprovechado pisos, cimientos, materiales y al menos parte de las estructuras pertenecientes al antiguo Cabildo. Es decir, el matadero no solamente ocupó aquel espacio: posiblemente se levantó literalmente sobre fragmentos del antiguo poder colonial. Y aquella actividad estuvo lejos de ser una postal pintoresca. Testimonios históricos estudiados por los arqueólogos describen hacia fines del siglo XIX graves deficiencias sanitarias. En 1889 se denunciaban sumideros saturados y condiciones higiénicas muy deficientes, mientras que el médico e higienista Emilio Coni propuso en 1897 reformas en pisos, canaletas y desagües para mejorar un establecimiento que necesitaba modernización. Una fotografía reproducida en esas investigaciones muestra el antiguo sistema de faena del Matadero Público y constituye un documento excepcional de aquella Mendoza que crecía mientras intentaba resolver los problemas sanitarios de una ciudad en plena transformación. El Matadero funcionó aproximadamente entre 1877 y 1927. Después llegaría otra metamorfosis: tras su demolición hubo una feria provisoria y, desde comienzos de la década de 1940, el terreno fue ocupado por la Feria Municipal de frutas y hortalizas, que permaneció hasta alrededor de 1980. Las excavaciones arqueológicas iniciadas en 1989 permitieron reconocer debajo del terreno esas sucesivas etapas: Cabildo, abandono posterior al terremoto, Matadero Público, feria y estructuras más recientes. Finalmente, en 1993 abrió allí el Museo del Área Fundacional, concebido precisamente para conservar y explicar ese extraordinario palimpsesto de la historia mendocina. Así, en un mismo pedazo de Mendoza pueden recorrerse siglos de transformaciones: primero símbolo de autoridad colonial, después ruina de una ciudad arrasada, más tarde matadero, luego mercado y finalmente museo arqueológico. Bajo el actual MAF todavía permanecen vestigios del Cabildo de 1749-1861 y del Matadero Público de 1877-1927. Quizás pocas imágenes expliquen mejor lo que significó el terremoto de 1861: no solamente cambió edificios y calles, también modificó para siempre la jerarquía y el destino de los lugares. Donde alguna vez se gobernó Mendoza, décadas después se faenaban animales para abastecer sus carnicerías #Mendoza #MendozAntigua #HistoriaDeMendoza #MendozaAntigua #ÁreaFundacional #MuseoDelÁreaFundacional #PlazaPedroDelCastillo #TerremotoDe1861 #CabildoDeMendoza #MataderoPublico #CiudadDeMendoza #HistoriaArgentina #PatrimonioMendocino #Arqueologia #MemoriaHistorica #OldMendoza #MendozaHistory #ArgentineHistory #HistoricMendoza #UrbanHistory #Archaeology #CulturalHeritage #HistoricArgentina
Chile acababa de atravesar una de las guerras civiles más sangrientas de su historia y, mientras los vencedores comenzaban a reorganizar el país, ocurría en pleno Santiago una escena digna de una novela política. El 10 de septiembre de 1891, apenas trece días después de la decisiva batalla de Placilla, la Junta vencedora dispuso mediante un decreto que rectores, profesores y otros empleados públicos que después del 1º de enero hubieran aceptado determinados nombramientos durante el gobierno de José Manuel Balmaceda perdieran sus cargos. La propia Universidad de Chile sitúa aquella medida dentro del proceso de persecución que alcanzó a numerosos partidarios del mandatario derrotado tras el término de la Guerra Civil. Pero mientras esa depuración avanzaba dentro de la administración, Balmaceda estaba mucho más cerca de sus adversarios de lo que muchos podían imaginar: permanecía oculto en la Legación de la República Argentina en Santiago. Tras la derrota de sus fuerzas en Placilla, había entregado el mando al general Manuel Baquedano y buscado asilo allí durante la noche del 28 al 29 de agosto. Y existe un detalle extraordinario: en el escrito político que dejó antes de morir, el propio Balmaceda aseguró que su refugio en la representación argentina había formado parte de lo convenido al abandonar el poder. La Legación estaba dirigida por José Uriburu, representante argentino y decano del cuerpo diplomático, y Baquedano debía garantizar tanto la inviolabilidad del asilo como eventualmente su salida al extranjero. Así, aquel 10 de septiembre coexistían dos Chiles separados apenas por algunas calles: afuera, el nuevo régimen comenzaba a desplazar del aparato estatal a quienes habían servido al gobierno vencido; adentro de una residencia diplomática argentina, el hombre que había gobernado Chile esperaba clandestinamente su destino. Permanecería allí alrededor de veinte días. El 18 de septiembre redactó parte de sus últimos escritos y, en la mañana del 19, ya concluido legalmente su mandato presidencial, José Manuel Balmaceda se quitó la vida dentro de la Legación Argentina. La historia dejó así una de las imágenes más dramáticas de la relación entre Chile y Argentina a fines del siglo XIX: mientras una revolución triunfante consolidaba su poder en Santiago, el presidente derrotado encontró su último refugio bajo la protección diplomática de la nación vecina. 🇨🇱🤝🇦🇷 #JoséManuelBalmaceda #Balmaceda #Chile1891 #GuerraCivil1891 #HistoriaDeChile #HistoriaArgentina #ArgentinaYChile #LegaciónArgentina #JoséUriburu #BatallaDePlacilla #Efemérides #10DeSeptiembre #HistoriaSudamericana #MendozAntigua #ChileanHistory #ArgentineHistory #Balmaceda #ChileanCivilWar #ArgentinaChile #SouthAmericanHistory #OnThisDay #History
El 10 de septiembre de 1977 terminaba una de las historias más estremecedoras vinculadas a la represión estatal que atravesó Mendoza durante los años setenta. Ese día murió Marcos Augusto Ibáñez Gatica, trabajador estatal, delegado gremial y militante de la Juventud Trabajadora Peronista, después de un largo recorrido por dependencias policiales y penitenciarias que terminaría siendo reconstruido muchos años más tarde en los tribunales argentinos. Ibáñez trabajaba en la torre de control de la terminal de ómnibus mendocina y desarrollaba una activa participación sindical; incluso había sido candidato a secretario gremial. Su persecución comenzó en febrero de 1976, antes del golpe de Estado: documentación judicial sitúa su detención el 9 de febrero, cuando personal del Departamento de Informaciones D-2 de la Policía de Mendoza llegó hasta el lugar donde se encontraba y lo redujo violentamente. Luego fue trasladado al temido D-2, donde la Justicia tuvo por acreditado que permaneció vendado, recibió golpes reiterados y fue sometido a picana eléctrica. Las consecuencias físicas fueron severas: los registros médicos posteriores documentaron numerosas lesiones, deshidratación y una afección en uno de sus brazos que requirió una intervención quirúrgica. Tras pasar por la Penitenciaría de Mendoza, terminó trasladado a la Unidad Penal Nº 9 de La Plata, una cárcel convertida durante la dictadura en uno de los principales centros de concentración de presos políticos del país. Allí, entre la noche del 24 y la madrugada del 25 de julio de 1977, fue llevado al pabellón de aislamiento. La sentencia dictada décadas después estableció que en la celda Nº 10 un grupo de integrantes del Servicio Penitenciario Bonaerense lo sometió a tormentos y le provocó lesiones de una gravedad extrema. Fue internado inmediatamente en el Hospital de la Unidad Penitenciaria de Olmos y ya el 16 de agosto su estado era considerado irreversible. Nunca volvió a recuperarse. A las 17:30 del 10 de septiembre de 1977 murió luego de semanas de agonía. Tenía registrado como causa inmediata un paro cardíaco, pero la Justicia determinó que el deterioro que condujo a su muerte había sido consecuencia de los tormentos sufridos en la Unidad 9. La historia todavía tuvo un capítulo más oscuro: las investigaciones judiciales acreditaron maniobras destinadas a instalar la versión de un supuesto suicidio y a ocultar la responsabilidad penitenciaria. Testigos fueron presionados y aquella explicación terminó desmoronándose ante las pruebas reunidas años después. En noviembre de 2010, el Tribunal Oral Federal Nº 1 de La Plata dictó sentencia por los crímenes cometidos en la Unidad 9; el proceso abarcó a decenas de presos políticos y reconstruyó judicialmente los tormentos que llevaron a la muerte de Ibáñez. Su caso también volvió a aparecer en Mendoza en el histórico juicio que investigó la actuación del D-2 y la conducta de funcionarios judiciales frente a denuncias, lesiones y torturas sufridas por detenidos. A casi medio siglo de aquella muerte, el nombre de Marcos Augusto Ibáñez Gatica une dos lugares separados por más de mil kilómetros pero atravesados por una misma historia: el D-2 mendocino y la Unidad 9 de La Plata. Su caso muestra además algo particularmente significativo para la historia provincial: la maquinaria represiva que luego alcanzaría su máxima dimensión durante la dictadura ya había comenzado a actuar en Mendoza antes del 24 de marzo de 1976. Los expedientes, testimonios, historias clínicas y juicios posteriores permitieron reconstruir lo que durante décadas se intentó ocultar. Memoria, verdad y justicia también significan recuperar esas historias con nombres, fechas y documentos. 🇦🇷🕯️⚖️ #Mendoza #MendozAntigua #MarcosAugustoIbañez #MemoriaVerdadYJusticia #DerechosHumanos #HistoriaArgentina #HistoriaDeMendoza #DictaduraArgentina #TerrorismoDeEstado #D2Mendoza #Unidad9 #LaPlata #NuncaMas #MemoriaHistorica #ArgentinaHistory #MendozaHistory #HumanRights #HistoricalMemory #NeverAgain
Apenas siete meses después del histórico triunfo de Chacabuco, una crisis política nacida dentro del propio movimiento independentista chileno volvía a cruzar la Cordillera de los Andes y colocaba a Mendoza en un lugar decisivo. El 10 de septiembre de 1817, José de San Martín, entonces General en Jefe de los Ejércitos Unidos, envió desde Santiago de Chile un oficio al gobernador intendente de Cuyo, Toribio de Luzuriaga. La disposición era precisa: Juan José Carrera, que se encontraba en San Luis, debía ser trasladado a Mendoza, mientras que su hermano Luis Carrera debía continuar bajo arresto. No era una orden aislada. Apenas un día antes, el 9 de septiembre, Bernardo O’Higgins había escrito desde Concepción a San Martín tratando, entre otros asuntos militares y políticos, la situación de los hermanos Carrera. Chile atravesaba todavía una guerra abierta contra las fuerzas realistas, pero al mismo tiempo sufría profundas divisiones entre los propios patriotas. Los Carrera habían encabezado una de las corrientes más influyentes de la llamada Patria Vieja y mantenían desde hacía años un áspero enfrentamiento político con el sector encabezado por O’Higgins y respaldado por San Martín. Así, la tensión chilena comenzó a desplegarse también sobre territorio cuyano. Mendoza no era una provincia cualquiera dentro de aquel tablero: allí San Martín había organizado el Ejército de los Andes, transformando a la ciudad y sus alrededores en una auténtica “ciudad cuartel”, mientras El Plumerillo se convertía en el gran centro de preparación de las fuerzas que habían cruzado la cordillera a comienzos de 1817. Ahora ese mismo espacio estratégico pasaba a custodiar una de las disputas políticas más delicadas de la revolución sudamericana. La documentación permite incluso seguir el episodio casi paso a paso: el 24 de septiembre, apenas dos semanas después de la orden de San Martín, Luzuriaga escribía nuevamente desde Mendoza sobre la prisión de Juan José Carrera. El conflicto tendría un desenlace dramático: Juan José y Luis permanecerían detenidos y, siete meses después, el 8 de abril de 1818, serían fusilados en Mendoza. Por eso aquel oficio fechado en Santiago el 10 de septiembre de 1817 adquiere hoy una fuerza especial: detrás de unas pocas líneas administrativas se escondía una trama de poder, rivalidades revolucionarias, comunicaciones transcordilleranas y decisiones que conectaban directamente Santiago, San Luis y Mendoza. Una prueba extraordinaria de que, mientras se combatía por expulsar a los realistas, dentro del propio campo independentista también se libraba una dura batalla por determinar quién conduciría políticamente el futuro de Chile y de la región. #MendozAntigua #Mendoza #JoseDeSanMartin #SanMartin #JuanJoseCarrera #LuisCarrera #HermanosCarrera #BernardoOHiggins #ToribioDeLuzuriaga #EjercitoDeLosAndes #HistoriaDeMendoza #HistoriaArgentina #HistoriaDeChile #Independencia #CruceDeLosAndes #Cuyo #MendozaHistory #ArgentineHistory #ChileanHistory #SanMartin #CarreraBrothers #ArmyOfTheAndes #SouthAmericanHistory
⚖️ El 10 de septiembre de 1976, en plena última dictadura militar argentina, Mendoza incorporaba una nueva norma a su legislación: la Ley Provincial Nº 4089. A simple vista podía parecer una modificación puramente técnica, vinculada con la administración y las obras públicas: reformaba el artículo 14 de la Ley 2547 e incorporaba nuevos rubros o elementos que podían ser reconocidos ante variaciones de costos. Sin embargo, detrás de aquella disposición administrativa aparece una fotografía mucho más profunda de cómo funcionaba el poder provincial durante aquellos años. En septiembre de 1976 Mendoza no tenía una Legislatura democrática funcionando ni legisladores elegidos por el voto popular debatiendo aquella norma. La provincia se encontraba bajo el gobierno de facto del brigadier mayor retirado Jorge Sixto Fernández, miembro de la Fuerza Aérea y designado gobernador pocos días después del golpe del 24 de marzo. Dentro del esquema político impuesto por el denominado Proceso de Reorganización Nacional, los gobernadores provinciales concentraban funciones que en democracia corresponden a poderes separados: además de administrar el Ejecutivo, ejercían atribuciones legislativas bajo las instrucciones y el orden institucional establecido por la Junta Militar. Así, una norma sobre reconocimiento de variaciones de costos podía convertirse formalmente en “ley” sin atravesar el procedimiento parlamentario propio de un gobierno constitucional. La Ley 4089 fue publicada seis días después, el 16 de septiembre de 1976. Décadas después, su ficha normativa conserva incluso la huella de aquel proceso: figura como derogada, ya que en febrero de 1980 la Ley 4416 de Obras Públicas eliminó esta y otras disposiciones anteriores. Más allá de su contenido técnico, la 4089 constituye un pequeño pero revelador documento de época: demuestra que una dictadura no se expresa solamente en los grandes acontecimientos políticos, la censura o la represión; también deja su marca en miles de decisiones administrativas, decretos y leyes que regulaban silenciosamente la vida cotidiana del Estado. Un 10 de septiembre de hace medio siglo, Mendoza también legislaba… pero sin Legislatura elegida por sus ciudadanos. 📚🕯️ #MendozAntigua #Mendoza #HistoriaDeMendoza #Efemerides #10DeSeptiembre #DictaduraArgentina #HistoriaArgentina #Ley4089 #MemoriaHistorica #ArchivoHistorico #MendozaHistory #ArgentinaHistory #OnThisDay #HistoricalMemory #HistoryMatters
El 9 de septiembre reúne episodios extraordinariamente distintos de la historia mendocina, separados por décadas pero unidos por una provincia que buscaba construir su identidad política, cultural y social. En 1820 aparecía el último número de La Gaceta de Mendoza, uno de aquellos primeros experimentos periodísticos nacidos cuando la imprenta apenas comenzaba a instalar una verdadera esfera pública en Cuyo. Había comenzado a circular el 8 de julio como continuación de El Termómetro del Día y sus redactores fueron Juan Escalante, Agustín Delgado y Agustín Bardel; aquel 9 de septiembre salió su último ejemplar, identificado con el número 17. Sus páginas hablaron de política, conflictos militares, educación, noticias oficiales y hasta acontecimientos relacionados con San Martín y Chile: una pequeña ventana de papel hacia una Mendoza que trataba de narrarse a sí misma. Apenas cinco años más tarde, el 9 de septiembre de 1825, Mendoza volvía a ser protagonista, esta vez con las armas. Tropas cuyanas vinculadas al general José Félix Aldao ingresaron en territorio sanjuanino para apoyar la restitución del gobernador Salvador María del Carril, expulsado semanas antes luego del violento conflicto provocado por la llamada Carta de Mayo. El enfrentamiento tuvo lugar en Las Leñas, en la zona de Rinconada del Pocito, y terminó con la derrota de las fuerzas que sostenían al nuevo gobierno sanjuanino. La expedición mendocina modificó nuevamente el tablero político de San Juan y permitió el regreso de Del Carril, aunque su restauración sería fugaz. Y el 9 de septiembre de 1893 nació otra expresión de una Mendoza completamente diferente: el Jockey Club de Mendoza, institución ligada a la vida social, deportiva y al turf de una provincia que comenzaba a modernizarse aceleradamente. Con el paso de los años, el club se convirtió en punto de encuentro de figuras de la política, la economía y la sociedad local. Su presencia urbana adquirió una dimensión monumental con la construcción de la histórica sede de avenida San Martín 1143, proyectada por Juan Carlos Molina Civit, comenzada hacia 1914 y concluida en 1923: uno de los primeros edificios mendocinos que se atrevieron a desafiar la tradicional ciudad baja condicionada por el temor sísmico. Así, un mismo 9 de septiembre nos lleva desde la tinta de una imprenta de 1820 hasta los campos de batalla de 1825 y los salones de una Mendoza que, hacia fines del siglo XIX, comenzaba a transformarse en una ciudad moderna. Tres escenas diferentes de una misma historia: la de una provincia que discutió ideas, peleó por el poder y construyó instituciones que todavía forman parte de su memoria. 🏔️📚⚔️🐎 #Mendoza #MendozAntigua #EfeméridesDeMendoza #HistoriaDeMendoza #9DeSeptiembre #LaGacetaDeMendoza #JoseFelixAldao #HistoriaCuyana #JockeyClubMendoza #MendozaAntigua #MemoriaMendocina #HistoriaArgentina #MendozaHistory #ArgentineHistory #CuyoHistory #HistoricMendoza #OnThisDay #LocalHistory
📺🕯️ Este 9 de septiembre de 2026 murió, a los 82 años, Samuel “Chiche” Gelblung, una de las figuras que atravesaron como pocas la historia moderna de los medios argentinos. Su partida pone fin a una trayectoria de seis décadas marcada por la curiosidad, la provocación, las grandes coberturas y una manera personalísima de buscar la noticia. Había nacido en Buenos Aires el 7 de febrero de 1944 y llegó al periodismo casi por obstinación: en 1966 ingresó como joven pasante a Editorial Atlántida y muy pronto comenzó a demostrar un olfato especial para descubrir historias. A los 22 años consiguió una de sus primeras grandes notas al infiltrarse en una reunión privada con el expresidente Arturo Illia. Desde entonces, su carrera no conoció demasiadas fronteras. Fue cronista, fotógrafo, corresponsal, editor, director de revistas, conductor y creador de formatos. Cubrió conflictos internacionales como la Guerra de los Seis Días y la guerra de Biafra, y muchos años después, cuando otros de su generación ya estaban retirados, volvió a ponerse frente a una zona de guerra: en 2022 viajó a Europa para cubrir la invasión rusa de Ucrania. En la Argentina dejó una huella enorme en el periodismo gráfico. Ingresó a Gente y terminó convirtiéndose en uno de sus hombres centrales, llegando a dirigir la revista entre 1975 y 1981; luego encabezó La Semana durante los años ochenta. Era obsesivo con los títulos, las fotografías, las historias humanas y con encontrar aquello que pudiera sorprender al lector. Esa escuela periodística fue celebrada por su audacia y también cuestionada muchas veces por su cercanía con el sensacionalismo: Chiche nunca fue una figura neutral ni pretendió serlo. Con la llegada de la televisión masiva encontró otro territorio donde construir su leyenda. En los años noventa, Memoria, por Canal 9, convirtió investigaciones, misterios, personajes insólitos, crónicas policiales y experimentos televisivos en acontecimientos que podían paralizar a la audiencia. Después llegarían numerosos programas y apariciones que hicieron de su rostro y su voz parte del paisaje cotidiano argentino. También dejó una extensa historia en la radio, con ciclos en emisoras como Continental, Radio 10, Mitre, Rivadavia, Belgrano y Del Plata. Su programa Edición Chiche llegó a liderar durante años las mediciones de la mañana radial. Incluso comprendió tempranamente la expansión digital y participó en proyectos periodísticos en Internet como InfoVeloz y RatingCero. Su carrera recibió numerosos reconocimientos: obtuvo varios Martín Fierro y en 2022 recibió el Martín Fierro de Oro de cable; en 2024 fue distinguido por APTRA por su trayectoria periodística en radio y todavía en 2025 seguía sumando premios. Lo extraordinario fue que nunca pareció aceptar la idea del retiro. Después de internaciones, problemas de salud y largas recuperaciones, regresaba una y otra vez al estudio, a la radio o a la redacción. Hasta sus últimos meses continuó pensando proyectos y trabajando. Chiche perteneció a una generación de periodistas formados cuando una cobertura podía implicar viajar miles de kilómetros, esperar días una declaración y regresar a la redacción con rollos fotográficos, anotaciones y una historia bajo el brazo. Amado, discutido, imitado y cuestionado, fue imposible ignorarlo. Con su muerte desaparece uno de los últimos grandes personajes surgidos de aquella época dorada de las revistas argentinas, pero queda una colección inmensa de tapas, entrevistas, viajes, investigaciones, polémicas y momentos televisivos que también cuentan buena parte de la historia de los medios del país. A los 82 años, Chiche Gelblung se fue haciendo prácticamente lo mismo que había hecho durante toda su vida: buscar la próxima historia. 🕯️📻📺📰🇦🇷 #ChicheGelblung #SamuelGelblung #PeriodismoArgentino #HistoriaArgentina #TelevisiónArgentina #RadioArgentina #RevistaGente #Periodismo #MediosArgentinos #Memoria #MendozAntigua #ArgentineJournalism #ArgentineTelevision #MediaHistory #Journalism #ArgentinaHistory #PressHistory
