El 2 de septiembre de 2011 dos acontecimientos separados por cientos de kilómetros quedaron unidos por una estremecedora coincidencia histórica. En Mendoza concluía el XXX Comité de Integración Sistema Cristo Redentor, celebrado durante los días 1 y 2 de septiembre con autoridades argentinas y chilenas que discutían cómo acercar todavía más ambos lados de los Andes: pasos fronterizos, transporte, cooperación judicial, salud, educación y hasta el ambicioso Corredor Bioceánico Aconcagua estaban sobre la mesa. Pero mientras en Mendoza se hablaba de conexión e integración, Chile comenzaba a vivir una de las tardes más dolorosas de su historia reciente. Un CASA C-212 de la Fuerza Aérea de Chile había partido desde Santiago rumbo al aeródromo de la isla Robinson Crusoe, en el archipiélago Juan Fernández. A bordo viajaban 21 personas vinculadas a una misión de apoyo y cobertura de la reconstrucción posterior al devastador terremoto y tsunami del 27 de febrero de 2010. Eran cinco integrantes de Televisión Nacional de Chile —Felipe Camiroaga, Roberto Bruce, Sylvia Slier, Carolina Gatica y Rodrigo Cabezón—; seis miembros de Desafío Levantemos Chile, entre ellos su impulsor Felipe Cubillos; dos funcionarias del Consejo Nacional de la Cultura y las Artes y ocho integrantes de la Fuerza Aérea. Cuando la aeronave se aproximaba a Robinson Crusoe encontró fuertes vientos y un escenario meteorológico extremadamente complejo. Tras intentos de aproximación, se perdió el contacto; a las 17:48 la situación entró oficialmente en fase de peligro y comenzó una gigantesca operación de búsqueda por aire y mar. La esperanza duró poco. Los restos encontrados en el Pacífico confirmaron que las 21 personas habían perdido la vida. La tragedia conmocionó a Chile: miles de personas llegaron hasta TVN para despedir a Camiroaga y a sus compañeros, mientras Juan Fernández se convertía en escenario de una búsqueda que movilizó a militares, rescatistas, pescadores y habitantes del archipiélago. Los años siguientes también revelaron nuevos elementos. Las reconstrucciones técnicas situaron al CASA 212 volando a muy baja altura en el canal entre las islas Robinson Crusoe y Santa Clara, donde encontró condiciones extremas de cizalladura de viento que redujeron dramáticamente el margen de maniobra. Y en 2020 la Corte Suprema de Chile, al resolver una causa indemnizatoria, estableció responsabilidad de la Fuerza Aérea por falta de servicio en la planificación del vuelo. Aquella jornada dejó así una coincidencia imposible de ignorar: mientras Mendoza y Valparaíso cerraban un encuentro dedicado a derribar barreras y conectar a argentinos y chilenos a través de la Cordillera, frente a Juan Fernández el Pacífico convertía una misión de reconstrucción, solidaridad y periodismo en una herida colectiva. Quince años después, aquel 2 de septiembre continúa siendo recordado por los nombres de Felipe Camiroaga, Felipe Cubillos y las otras 19 personas que abordaron un avión rumbo a una isla que jamás alcanzarían. 🇨🇱🕯️ #JuanFernández #TragediaDeJuanFernández #Casa212 #FelipeCamiroaga #FelipeCubillos #Chile #HistoriaDeChile #Mendoza #Argentina #ChileArgentina #CristoRedentor #Memoria #Historia #AviationHistory #ChileanHistory #JuanFernandez #NeverForgotten #ChileHistory
Hubo un tiempo en que hacer cine en la Argentina significaba levantar estudios, importar cámaras, fabricar equipos de sonido, construir laboratorios y formar centenares de técnicos como si detrás de cada película existiera una verdadera fábrica. Entre la crisis económica de los años 30, el avance de la industrialización por sustitución de importaciones y el comienzo de la Segunda Guerra Mundial, el país experimentó una transformación extraordinaria: de apenas 6 largometrajes estrenados en 1933 pasó a 56 en 1942, año que marcó uno de los grandes récords de aquella edad dorada. Para entonces funcionaban cerca de treinta estudios y galerías de filmación y unas 4.000 personas encontraban empleo relativamente estable en la industria cinematográfica. El verdadero despegue había comenzado en 1933, cuando el sonido cambió para siempre las reglas del juego. Argentina Sono Film estrenó “¡Tango!”, dirigida por Luis Moglia Barth y protagonizada por figuras como Tita Merello, Libertad Lamarque, Luis Sandrini y Pepe Arias; casi simultáneamente, Lumiton irrumpió con “Los tres berretines”. Los estudios Lumiton habían nacido en 1931 en Munro y fueron concebidos siguiendo el modelo de los grandes complejos cinematográficos internacionales. Allí confluyeron pioneros de la radio como Enrique Susini y Luis Romero Carranza y especialistas extranjeros que ayudaron a profesionalizar una industria que crecía vertiginosamente. El célebre fotógrafo John Alton llegó a Buenos Aires en abril de 1932 para trabajar con Lumiton; años después volvería a Hollywood y se convertiría en una de las grandes referencias visuales del film noir. Aquel salto tecnológico tuvo otro protagonista fundamental: los Laboratorios Alex. Creados en 1928 por Alejandro “Alex” Connio y Carlos Connio Santini, incorporaron equipamiento cada vez más avanzado para revelado, copiado y montaje, elevando la calidad técnica del cine argentino hasta estándares internacionales. La importancia de aquellos laboratorios fue tal que décadas después continuaban apareciendo como una pieza esencial de la cadena cinematográfica nacional. Pero detrás de las luces también existía una enorme fragilidad: Argentina podía producir actores, directores, decorados, estudios y técnicos, pero seguía dependiendo del exterior para un elemento decisivo: la película virgen. Y allí apareció una de las grandes paradojas de la Segunda Guerra Mundial. El conflicto favoreció la industrialización sustitutiva de numerosos sectores de la economía argentina, pero terminó golpeando duramente al cine. En 1943, en medio de las tensiones diplomáticas derivadas de la neutralidad argentina, Estados Unidos restringió fuertemente el suministro de celuloide: distintas investigaciones históricas consignan alrededor de 3,6 millones de metros destinados a la Argentina frente a unos 11 millones enviados a México. El resultado fue devastador: después de las 56 películas de 1942, la producción argentina descendió hasta aproximadamente 23 en 1945, mientras México avanzaba hacia el liderazgo cinematográfico latinoamericano. Fue precisamente en medio de esa crisis cuando Mendoza decidió que el cine no tenía por qué ser exclusivamente porteño. El 23 de septiembre de 1944 se constituyó oficialmente Film Andes S.A., impulsada principalmente por empresarios mendocinos ligados a la vitivinicultura y otros sectores económicos e intelectuales. Era una idea extraordinaria para su época: transformar capital nacido entre viñedos y bodegas en una industria cultural capaz de producir largometrajes desde el interior argentino. Sus primeras siete películas debieron realizar sus interiores en estudios de Buenos Aires, mientras parte de los exteriores se filmaban en Mendoza. Entre 1948 y 1949 Film Andes levantó finalmente sus propios estudios sobre el Carril Cervantes de Godoy Cruz, cerca de Puente Olive, incorporando tecnología moderna y personal técnico especializado. La Municipalidad de Godoy Cruz considera hoy a Film Andes la productora cinematográfica más importante que tuvo el interior del país. Y aquí aparece una conexión fascinante: antes de disponer de aquellos estudios mendocinos, Film Andes utilizó instalaciones porteñas y contrató servicios técnicos especializados; las investigaciones sobre su historia señalan particularmente a Lumiton y a Laboratorios Alex como piezas fundamentales de aquella primera etapa. Es decir, detrás del sueño cinematográfico mendocino existía una verdadera red industrial que unía Buenos Aires con Mendoza: cámaras, laboratorios, actores y técnicos viajaban mientras la provincia comenzaba a construir su propia “Hollywood” al pie de los Andes. Al mismo tiempo, las pantallas argentinas reflejaban dos grandes tendencias. Por un lado proliferaron las sofisticadas comedias de ambientes acomodados, grandes decorados e interiores elegantes, asociadas popularmente al llamado cine de “teléfonos blancos”, con títulos como “Así es la vida” y “Los martes orquídeas”. Pero paralelamente creció un cine más conectado con trabajadores, barrios, paisajes regionales y conflictos sociales: Manuel Romero realizó “Los muchachos de antes no usaban gomina”; Leopoldo Torres Ríos creó la intimista “La vuelta al nido”; y el mendocino Mario Soffici llevó esa búsqueda a una de sus expresiones más poderosas con “Prisioneros de la tierra” en 1939, drama sobre la explotación de los mensúes en los yerbatales de Misiones que hoy permanece entre las obras fundamentales del cine argentino. La crisis obligó además al Estado a intervenir. El Decreto-Ley 21.344, sancionado el 5 de agosto de 1944, estableció la exhibición obligatoria de largometrajes argentinos en los cines del país y dispuso que su explotación se realizara mediante el sistema de porcentaje, justamente uno de los mecanismos destinados a corregir la posición desfavorable de los productores frente a distribuidores y exhibidores. La política fue posteriormente ratificada y ampliada mediante nuevas normas. Durante el primer peronismo continuaron y se ampliaron las políticas de protección y financiamiento de la cinematografía; la producción se recuperó desde 32 estrenos argentinos en 1946 hasta aproximadamente 56 en 1950. Sin embargo, esa expansión tampoco eliminó los viejos problemas de fondo: dependencia de insumos importados, intermediación comercial, falta de circuitos propios de distribución y enormes diferencias entre empresas. Aun así, de aquella época quedaron películas extraordinarias. “Pelota de trapo”, de Leopoldo Torres Ríos, se transformó en un enorme éxito popular en 1948; “Las aguas bajan turbias”, dirigida por Hugo del Carril en 1952, llevó nuevamente a la pantalla la explotación en los yerbatales y fue elegida ese año Mejor Película por la Academia argentina; y Soffici, Romero, Saslavsky, Mugica, Amadori, Del Carril y tantos otros demostraron que el país había creado mucho más que una sucesión de estrellas: había creado una industria y, al mismo tiempo, un lenguaje propio. Film Andes fue quizá la expresión más audaz de ese sueño fuera de Buenos Aires. Sus estudios transformaron por unos años a Godoy Cruz en escenario de cámaras, reflectores, decorados, actores y técnicos. Mendoza, tierra mundialmente reconocida por el vino y la Cordillera, intentó convertirse también en una potencia cinematográfica. Y durante algunos años estuvo sorprendentemente cerca de conseguirlo. 🎥🍇🏔️ #CineArgentino #FilmAndes #Mendoza #GodoyCruz #HistoriaArgentina #HistoriaDelCine #CineClasico #EpocaDeOro #IndustriaArgentina #Lumiton #ArgentinaSonoFilm #MarioSoffici #HugoDelCarril #CulturaArgentina #MendozAntigua #ArgentineCinema #FilmHistory #GoldenAgeCinema #MendozaArgentina #ClassicCinema #CinemaHistory #ArgentineHistory #LatinAmericanCinema #FilmIndustry #VintageCinema
El 2 de septiembre quedó grabado dos veces en la historia de la represión durante la dictadura de Augusto Pinochet en Chile. Ese día de 1974, Luis Alberto Guendelman Wisniak, de apenas 24 años, egresado de Arquitectura de la Universidad de Chile y militante del MIR, fue detenido en su domicilio de Las Condes por agentes de la DINA. La investigación judicial estableció posteriormente que fue llevado al centro clandestino de José Domingo Cañas y después a Cuatro Álamos, donde otros prisioneros lo vieron con vida. Su rastro se perdió definitivamente en octubre de 1974 y continúa registrado como detenido desaparecido. Pero la historia adquirió una dimensión todavía más siniestra en julio de 1975. Dentro de la llamada Operación Colombo, una gigantesca maniobra de desinformación destinada a encubrir la desaparición de 119 personas detenidas en Chile, aparecieron en Pilar, provincia de Buenos Aires, dos cadáveres carbonizados y baleados dentro de un automóvil. Junto a ellos había documentos que pretendían identificarlos como Luis Guendelman y Jaime Robotham Bravo, además de un mensaje que atribuía sus muertes a una supuesta purga interna del MIR. Las familias viajaron a la Argentina y los peritajes demostraron que aquellos cuerpos no pertenecían a los desaparecidos y que la documentación era falsa. En el caso de Guendelman, antecedentes físicos y odontológicos permitieron descartar la identificación. El propio Informe Rettig describió la Operación Colombo como una maniobra de la DINA destinada a convencer a la opinión pública de que detenidos desaparecidos habían muerto en enfrentamientos o disputas internas fuera de Chile. El montaje llegó a los diarios: publicaciones extranjeras difundieron listas de supuestos muertos y parte de la prensa chilena las reprodujo como prueba de que los desaparecidos habían abandonado clandestinamente el país. Así, el caso Guendelman se convirtió no sólo en una historia de desaparición forzada, sino también en uno de los ejemplos más estremecedores de cómo un cadáver desconocido y documentos falsificados podían transformarse en instrumentos de propaganda. Décadas después, la Corte Suprema chilena confirmó condenas contra exagentes de la DINA por el secuestro calificado de Guendelman y del también arquitecto Carlos Gajardo Wolff. Ese mismo 2 de septiembre de 1974, a más de mil kilómetros al norte de Santiago, terminaba otra historia brutal. Gumercindo del Carmen Álvarez Pizarro, obrero de la minera Mantos Blancos, de 44 años, había sido detenido en Antofagasta el 29 de agosto. Cuatro días después su familia supo que había muerto. La Comisión Rettig concluyó que falleció como consecuencia de las torturas sufridas mientras permanecía en poder de agentes estatales. Casi medio siglo después, en 2023, la justicia dictó condenas de primera instancia contra exfuncionarios de Carabineros por el secuestro calificado de Álvarez; la investigación judicial estableció además que durante su cautiverio había sufrido apremios físicos. Y el calendario volvió a señalar el 2 de septiembre en 1976. Aquella noche, alrededor de las 23, Lila Ludovina Valdenegro Carrasco, modista de 48 años y sin militancia política registrada, fue detenida en su casa de Playa Ancha, Valparaíso. Testimonios reunidos posteriormente señalaron que cuatro agentes armados de la DINA llegaron en un Peugeot azul sin patente y se la llevaron ante numerosos vecinos. Durante el toque de queda, su vivienda fue allanada y saqueada. Lila era esposa de Sergio Bone, exalcalde y exregidor comunista de Puente Alto, buscado entonces por los organismos de seguridad. Desde aquella noche permanece desaparecida. Dos fechas, tres víctimas y una misma maquinaria represiva: Luis Guendelman, cuyo nombre intentó ser colocado sobre el cadáver de otra persona en Argentina; Gumercindo Álvarez, que murió después de días de cautiverio y tortura; y Lila Valdenegro, arrancada de su hogar ante sus vecinos y nunca devuelta a su familia. El 2 de septiembre permite observar algo más amplio que tres tragedias individuales: revela la combinación de detenciones clandestinas, tortura, desaparición y operaciones de desinformación que años después pudieron ser reconstruidas mediante testimonios, archivos, investigaciones judiciales y comisiones oficiales. La mentira pudo atravesar fronteras; los documentos terminaron dejando constancia de lo que se había intentado ocultar. 🕯️#2DeSeptiembre #Memoria #DerechosHumanos #DetenidosDesaparecidos #LuisGuendelman #GumercindoAlvarez #LilaValdenegro #OperacionColombo #DINA #DictaduraChilena #Chile #Argentina #HistoriaDeChile #MemoriaHistorica #NuncaMas #HumanRights #ForcedDisappearance #OperationColombo #ChileanHistory #HistoricalMemory #NeverAgain
El 8 de septiembre de 1982, en uno de los momentos más delicados de las relaciones entre Argentina y Chile, la Oficina de la Mediación Pontificia emitió el documento VAT. 4/82, una pieza diplomática breve pero decisiva destinada a impedir que desapareciera uno de los mecanismos jurídicos que todavía mantenían abierta una salida pacífica al conflicto austral. Argentina estaba gobernada por el general Reynaldo Bignone y Chile continuaba bajo Augusto Pinochet. Apenas habían transcurrido tres meses desde el final de la Guerra de Malvinas y el escenario regional seguía cargado de tensiones. El Vaticano, actuando por encargo de Juan Pablo II, invitó simultáneamente a ambos gobiernos a intercambiar notas para prolongar el Tratado General sobre Solución Judicial de Controversias firmado en Buenos Aires el 5 de abril de 1972. Aquel tratado no era un simple formalismo diplomático: establecía que las controversias que no pudieran resolverse mediante negociaciones directas podían ser sometidas a la Corte Internacional de Justicia y tenía originalmente diez años de vigencia. El problema era que ese plazo llegaba precisamente a su límite en 1982. La propuesta papal buscó mantenerlo vivo hasta la celebración de un tratado definitivo que resolviera el diferendo austral o, si la mediación fracasaba, hasta seis meses después de que el Papa declarase concluida su intervención. Dos días más tarde, el 10 de septiembre, los cancilleres Juan Ramón Aguirre Lanari, por Argentina, y René Rojas Galdames, por Chile, formalizaron el acuerdo mediante notas de idéntico tenor; desde ese mismo día la prórroga entró jurídicamente en vigor. El gesto adquiere todavía mayor dimensión si se recuerda que apenas cuatro años antes, en diciembre de 1978, Argentina y Chile habían llegado al borde de una guerra abierta por las islas Picton, Nueva y Lennox y los espacios marítimos australes. La intervención de Juan Pablo II y de su enviado, el cardenal Antonio Samoré, había abierto entonces una mediación que avanzó lentamente y que incluso atravesó el terremoto político y militar provocado por Malvinas sin desaparecer: el propio Vaticano recuerda que, aunque las negociaciones se vieron afectadas durante 1982, la trama diplomática de la Santa Sede continuó funcionando. Aquella prórroga de septiembre no solucionó por sí sola el Beagle, pero evitó que se derrumbara una de las estructuras jurídicas sobre las que seguía apoyándose la negociación. Después vendrían el regreso de la democracia argentina, nuevas conversaciones, la consulta popular de 1984 —en la que alrededor del 82% de los votantes argentinos apoyó la propuesta— y, finalmente, el 29 de noviembre de 1984, la firma en la Sala Regia del Palacio Apostólico del Tratado de Paz y Amistad por los cancilleres Dante Caputo y Jaime del Valle. Un documento diplomático que podía parecer burocrático terminó siendo otro pequeño eslabón de una cadena mucho más grande: la que transformó una frontera preparada para la guerra en una frontera donde finalmente prevalecieron el derecho, la negociación y la paz. #ConflictoDelBeagle #Argentina #Chile #JuanPabloII #AntonioSamoré #HistoriaArgentina #HistoriaDeChile #Patagonia #TierraDelFuego #Diplomacia #PazYAmistad #HistoriaMilitar #BeagleConflict #ArgentinaHistory #ChileHistory #PapalMediation #PeaceAndFriendship #ColdWarHistory #SouthAmerica #DiplomaticHistory
En 1937, cuando la radio no era un simple aparato sino el gran centro de reunión de las familias mendocinas, una voz, un ruido de pasos o una puerta que crujía frente al micrófono podían ser suficientes para sembrar el miedo en toda una ciudad. Ese año, Doroteo Martí se convirtió en una de las figuras fundamentales del naciente radioteatro de Mendoza. El 25 de enero había debutado al frente de su propia compañía en LV10 Radio de Cuyo con “La dama de negro”, un policial de 30 capítulos de media hora, emitido a las 22, escrito por el propio Martí bajo el seudónimo Charles Mike. La fórmula fue explosiva: suspenso, enigmas, actuaciones en vivo y concursos que obligaban al público a descubrir las claves de la historia. En numerosos barrios, quienes poseían un receptor terminaban reuniendo alrededor suyo a familiares y vecinos para seguir cada episodio. Pero aquello era apenas el comienzo. Después de otra inquietante producción, “El loco del bosque”, en julio de 1937 llegó una de las obras que terminarían alimentando la leyenda del “mago del terror”: “El vampiro de Orloff”. Junto a los intérpretes habituales de la compañía participaron Alicia Suárez, María Mónaco, Manolo García, Isabelino Rodríguez y Sebastián Pérez. La respuesta del público fue tan extraordinaria que el capítulo final abandonó los límites del estudio de radio: debido al récord de audiencia, fue representado desde nada menos que el Teatro Independencia, mientras allí mismo se entregaban los premios del concurso organizado por la tienda El Guipur para quienes habían logrado resolver los acertijos escondidos a lo largo de la novela. Y Doroteo Martí comprendía perfectamente que el terror no debía quedarse dentro del receptor. La campaña callejera de “El vampiro de Orloff” incluía una maniobra publicitaria que hoy parecería una puesta cinematográfica: un cajón de muerto era paseado por las principales calles céntricas de Mendoza para alimentar el misterio. El testimonio recuperado por Leonardo Oliva recuerda que aquellas historias provocaban tal sugestión que las noches mendocinas llegaban a quedar desiertas. El miedo había saltado del micrófono a la calle. El escenario elegido para aquel desenlace tampoco era cualquiera: el Teatro Independencia había sido inaugurado oficialmente el 18 de noviembre de 1925 y para 1937 ya constituía uno de los grandes símbolos culturales de la provincia. Así, apenas doce años después de abrir sus puertas, su escenario terminó siendo testigo de uno de los fenómenos más singulares de la cultura popular mendocina: cientos de oyentes pudieron poner rostro y cuerpo a las voces que durante semanas habían imaginado en la oscuridad de sus casas. No había televisión, plataformas ni efectos digitales. Bastaban actores, un libreto, un micrófono, algunos sonidos bien colocados y la imaginación del público. Y durante aquellas noches de 1937, en Mendoza, un vampiro nacido en las ondas de LV10 consiguió algo que cualquier creador de historias desearía todavía hoy: que toda una ciudad esperara con ansiedad —y quizá con algo de miedo— el próximo capítulo. La reconstrucción procede principalmente de La radio en Mendoza. De la galena a los auditorios (1920-1960), de Leonardo Oliva, obra basada en testimonios y archivos periodísticos y publicada por la Facultad de Ciencias Políticas y Sociales de la UNCuyo. #MendozAntigua #Mendoza #HistoriaDeMendoza #RadioDeCuyo #LV10 #Radioteatro #DoroteoMartí #ElVampiroDeOrloff #TeatroIndependencia #RadioArgentina #Años30 #HistoriaDeLaRadio #MendozaAntigua #CulturaMendocina #OldRadio #RadioHistory #RadioDrama #ArgentineHistory #MendozaHistory #VintageRadio #HorrorHistory #OldMendoza
El 12 de diciembre de 1942 Mendoza protagonizó uno de los grandes saltos tecnológicos y culturales de su historia: Radio Aconcagua comenzó sus transmisiones regulares desde avenida Emilio Civit 460, convirtiéndose en la primera emisora mendocina instalada en un edificio concebido especialmente para hacer radio. No era una simple casa adaptada: tenía estudios, dependencias técnicas, una sala destinada a orquesta y un enorme auditorio con platea de piso descendente, pensado para que la radio también fuera espectáculo frente al público. El edificio fue una temprana obra del prestigioso arquitecto Mario Roberto Álvarez, una de las primeras manifestaciones del racionalismo arquitectónico en Mendoza, y recibió una importante distinción en el IV Salón Nacional de Arquitectura; allí funciona actualmente Radio Nacional Mendoza. La expectativa había comenzado días antes: el 4 de diciembre se realizaron emisiones experimentales entre las 20 y la medianoche, hasta que el día 12 se abrieron oficialmente los micrófonos con transmisiones regulares por onda corta. Y aquella inauguración tuvo una dimensión internacional extraordinaria para la Mendoza de 1942: Aconcagua salió en cadena con Radio El Mundo de Buenos Aires, El Espectador de Montevideo y La Cooperativa Vitalicia de Santiago de Chile. Por la señal saludaron incluso el presidente argentino Ramón S. Castillo, el gobernador interino mendocino Octavio Fernández y el director de Los Andes, Felipe Calle. Pero la verdadera fiesta estaba en el flamante auditorio. El tren Cuyano llevó especialmente desde Buenos Aires a figuras de enorme popularidad: la orquesta de Osvaldo Fresedo junto a su cantor Oscar Serpa, la Hawaian Serenaders Jazz, La Mejicanita, Carmen del Moral y el humorista “Monicaco” Rojas Miller. Mendoza respondió con una estructura artística inédita: una orquesta estable dirigida por Fidel María Blanco, un coro a cargo de Isidro Maiztegui, un cuarteto de cuerdas y tres compañías de radioteatro encabezadas por Nini Gambier, Rosita Cuevas y Enrique Borrás. Aquella combinación de tecnología, música, teatro, noticias y público transformó rápidamente a Aconcagua en uno de los grandes centros sociales de la ciudad. Dos años después, un registro oficial estadounidense sobre las radios de América identificaba a LW2 Radio Aconcagua como propiedad del Diario Los Andes, con sus estudios y oficinas en Emilio Civit 460, una potencia autorizada de 5.000 watts y transmisión en 1370 kilociclos. Radio Aconcagua no fue solamente una estación: fue una fábrica de voces, actores, músicos y recuerdos. En una época en la que el televisor todavía no había conquistado los hogares, aquel edificio hizo que miles de mendocinos imaginaran personajes, orquestas y mundos enteros únicamente a través del sonido. El 12 de diciembre de 1942 Mendoza no inauguró simplemente una nueva frecuencia: abrió las puertas de uno de los grandes templos de su cultura popular. 📻✨#RadioAconcagua #Mendoza #MendozaAntigua #MendozAntigua #HistoriaDeMendoza #Efemerides #RadioArgentina #HistoriaDeLaRadio #RadioNacionalMendoza #EmilioCivit #MarioRobertoAlvarez #LosAndes #Argentina #BuenosAires #Montevideo #SantiagoDeChile #OsvaldoFresedo #OscarSerpa #Tango #Radioteatro #VintageRadio #RadioHistory #MendozaHistory #ArgentinaHistory #BroadcastingHistory #GoldenAgeOfRadio #OldRadio #HistoricMendoza #CulturalHeritage
El 2 de septiembre de 1977, bajo las dictaduras de Augusto Pinochet en Chile y Jorge Rafael Videla en Argentina, el Diario Oficial chileno publicó el Decreto Ley N.º 1.870, mediante el cual la Junta de Gobierno aprobó el “Acuerdo sobre Cooperación en el Campo de los Usos Pacíficos de la Energía Nuclear” entre ambos países. El documento había sido firmado en Santiago el 13 de noviembre de 1976 por los cancilleres Patricio Carvajal Prado, por Chile, y César Augusto Guzzetti, por Argentina. Y su contenido era mucho más amplio que una simple declaración diplomática: contemplaba intercambio de conocimientos y técnicos sobre reactores experimentales y de potencia, investigación nuclear, efectos de las radiaciones, producción y utilización de radioisótopos, exploración y aprovechamiento de minerales de interés nuclear, formación de científicos, intercambio de expertos y profesores, becas, grupos conjuntos de investigación y transferencia o venta de determinados materiales y equipos. La ejecución quedaba en manos de dos instituciones fundamentales: la Comisión Chilena de Energía Nuclear —CCHEN— y la Comisión Nacional de Energía Atómica argentina —CNEA—. El acuerdo establecía además una condición fundamental que a veces desaparece cuando se relata esta historia: los materiales suministrados debían ser utilizados exclusivamente con fines pacíficos, y el intercambio documental previsto comprendía información técnica no clasificada. Lo verdaderamente extraordinario aparece cuando se observa el calendario político. Apenas cuatro meses antes, el 2 de mayo de 1977, se había conocido el Laudo Arbitral sobre el Beagle, favorable a Chile en la soberanía de Picton, Nueva y Lennox. Argentina declararía ese fallo “insubsanablemente nulo” en enero de 1978 y durante ese año ambos países movilizarían fuerzas militares hasta quedar peligrosamente cerca de una guerra abierta. Es decir: mientras sus gobiernos construían mecanismos de cooperación científica y nuclear, paralelamente avanzaba una crisis territorial que terminaría colocando soldados, buques y aviones de ambos lados de los Andes en situación de combate. Incluso Pinochet y Videla se reunirían en enero de 1978 en la Base Aérea de El Plumerillo, en Mendoza, intentando destrabar el conflicto. Hay además otro detalle mendocino extraordinario: apenas cinco días después de aquella publicación chilena, el 7 de septiembre de 1977, la cronología oficial de la CNEA registra la creación de Nuclear Mendoza S.E., en momentos en que la provincia adquiría importancia creciente dentro del ciclo argentino del uranio. Pero existe una última paradoja documental: aunque Chile aprobó el convenio en 1977, este todavía no estaba formalmente vigente. El canje de los instrumentos de ratificación recién se realizó en Buenos Aires el 1 de septiembre de 1983; Argentina lo aprobó mediante la Ley 22.886 y Chile lo promulgó posteriormente mediante el Decreto 679. Así, un acuerdo nacido durante dos dictaduras, concebido antes de la dramática crisis del Beagle y aprobado cuando la tensión territorial comenzaba a crecer, sobrevivió políticamente hasta convertirse años después en instrumento jurídico efectivo. La historia dejó así una imagen difícil de imaginar: Argentina y Chile podían preparar reactores, radioisótopos, becas y proyectos científicos conjuntos al mismo tiempo que una disputa por tres islas empujaba a sus Fuerzas Armadas hacia una guerra que finalmente nunca comenzó. #MendozAntigua #HistoriaArgentina #HistoriaDeChile #Argentina #Chile #Mendoza #Pinochet #Videla #CanalBeagle #ConflictoDelBeagle #EnergiaNuclear #CNEA #CCHEN #NuclearMendoza #SierraPintada #GuerraFria #HistoriaMilitar #HistoriaSudamericana #Efemerides #ArgentinaHistory #ChileHistory #NuclearHistory #BeagleConflict #ColdWarHistory #SouthAmericanHistory
A fines del siglo XIX, mucho antes de la publicidad farmacéutica moderna, los diarios y revistas de Buenos Aires ya estaban repletos de productos que prometían aliviar trastornos digestivos, fortalecer el organismo, combatir dolencias y mejorar la salud mediante aguas minerales, pastillas, tónicos y preparados llegados desde Europa. Un extraordinario ejemplo aparece en el número 2 de Caras y Caretas, publicado en Buenos Aires el 16 de octubre de 1898: entre sus avisos comerciales convivían dos nombres que entonces gozaban de fama internacional, Hunyadi János y Vichy. El anuncio de Hunyadi János proclamaba nada menos que ser “el prototipo de todas las aguas purgantes naturales” y prometía una acción “rápida, segura y suave”, al mismo tiempo que advertía a los consumidores que debían exigir en la etiqueta y en el tapón el nombre de Andreas Saxlehner, de Budapest. Aquella insistencia no era casual: Hunyadi János se había convertido en una auténtica marca internacional. Andreas Saxlehner descubrió en 1862 una fuente de agua amarga mineralizada en las cercanías de Budapest y comenzó a comercializarla al año siguiente; con el tiempo el producto llegó a exportarse masivamente y su éxito incluso provocó disputas internacionales por el uso del nombre, las etiquetas y la apariencia de sus botellas. Justo debajo aparecía otro gigante del mercado medicinal de la época: Vichy. El aviso porteño exigía que quien pidiera “agua de Vichy” indicara expresamente la fuente —Vichy-Hôpital, Vichy-Célestins o Vichy-Grande-Grille— y reclamaba también que se adquirieran las “verdaderas Pastillas Vichy-État”. La marca se apoyaba en una tradición termal francesa muchísimo más antigua: las aguas de Vichy eran conocidas desde tiempos romanos y durante el siglo XIX el termalismo vivió allí una enorme expansión. La fuente Célestins fue declarada de interés público por decreto imperial en 1861 y, favorecida por el ferrocarril, la ciudad se transformó en uno de los grandes centros europeos de salud y turismo termal. Lo fascinante de aquella página de Caras y Caretas es que permite observar el nacimiento de un mercado sanitario cada vez más moderno: productos importados, marcas registradas, advertencias contra imitaciones, nombres científicos o médicos, reputación internacional y una publicidad diseñada para inspirar confianza. No era un fenómeno aislado. Investigaciones históricas sobre la prensa argentina de fines del siglo XIX y comienzos del XX muestran que aumentaron notablemente los anuncios de tónicos, píldoras, jarabes y otros preparados destinados directamente al consumidor, muchos de los cuales prometían resolver las dolencias asociadas a la llamada “vida moderna”. Argentina ya tenía antecedentes regulatorios sobre medicamentos desde el siglo XIX: en 1822 se había reglamentado el ejercicio de la medicina y la farmacia, y durante las décadas siguientes los farmacéuticos argentinos impulsaron la elaboración de una farmacopea nacional. Sin embargo, el mercado publicitario crecía a una velocidad enorme y la prensa se convirtió en una de sus principales vidrieras. Aquella simple página de anuncios de 1898 revela mucho más que viejos remedios: muestra un Buenos Aires integrado a las redes comerciales internacionales, donde una familia podía leer por la mañana sobre un agua purgante embotellada en Budapest y, unos centímetros más abajo, encontrar aguas y pastillas procedentes del célebre balneario francés de Vichy. Salud, prestigio europeo, publicidad y comercio comenzaban a mezclarse en un negocio que, más de un siglo después, sigue resultándonos sorprendentemente familiar. #MendozAntigua #BuenosAiresAntiguo #CarasYCaretas #HistoriaArgentina #HistoriaDeLaMedicina #HistoriaDeLaPublicidad #FarmaciaAntigua #RemediosAntiguos #Vichy #VichyCelestins #HunyadiJanos #AguaMineral #AguasMedicinales #PublicidadAntigua #SigloXIX #Argentina1898 #BuenosAires1898 #VintageAdvertising #MedicalHistory #PharmacyHistory #HistoryOfMedicine #OldBuenosAires #VictorianMedicine #MineralWater #VintageArgentina
El 2 de septiembre de 1947, mientras Gabriel González Videla gobernaba Chile y Juan Domingo Perón presidía la Argentina, ambas naciones suscribieron junto a otros países americanos el Tratado Interamericano de Asistencia Recíproca, el célebre TIAR o “Pacto de Río”, nacido de la Conferencia Interamericana para el Mantenimiento de la Paz y la Seguridad del Continente. Su principio central parecía contundente: un ataque armado contra un Estado americano sería considerado un ataque contra todos, comprometiendo a los países firmantes a ayudar a enfrentar la agresión dentro del marco de la legítima defensa individual o colectiva reconocido por la Carta de las Naciones Unidas. Pero aquel 2 de septiembre hubo un detalle territorial extraordinario que, décadas más tarde, adquiriría una dimensión histórica. La delegación argentina declaró que no reconocía dentro de la zona de seguridad americana la existencia de colonias o posesiones europeas en las aguas correspondientes a sus costas y dejó expresamente a salvo los títulos y derechos reclamados por la República Argentina sobre las Islas Malvinas, Georgias del Sur, Sandwich del Sur y las tierras comprendidas dentro del Sector Antártico Argentino. Chile efectuó una declaración paralela: tampoco reconocía colonias o posesiones europeas dentro del espacio correspondiente a sus costas y preservaba sus títulos y derechos sobre el Sector Antártico Chileno. Hay una precisión fundamental: estas declaraciones no integraban jurídicamente el articulado del TIAR, sino que fueron incorporadas al Acta Final de la Conferencia, circunstancia que el propio texto oficial chileno deja expresamente aclarada. El pacto no quedó plenamente operativo aquel mismo día: entró en vigor internacionalmente el 3 de diciembre de 1948; Chile ratificó el tratado el 28 de enero de 1949 y depositó su ratificación el 9 de febrero, mientras que Argentina lo ratificó en 1950 y depositó su instrumento el 21 de agosto de ese año. La enorme paradoja aparecería 35 años después. En abril de 1982, durante la Guerra de Malvinas, Argentina solicitó formalmente la convocatoria del órgano de consulta del TIAR ante la grave situación del Atlántico Sur. La OEA registra que la XX Reunión de Consulta fue convocada el 26 de abril precisamente a pedido argentino y bajo el artículo 6 del tratado. Las resoluciones del 28 de abril y del 29 de mayo obtuvieron 17 votos favorables, ninguno en contra y cuatro abstenciones: Estados Unidos, Chile, Colombia y Trinidad y Tobago. La segunda resolución llegó a condenar el ataque británico, pedir el cese de las acciones bélicas y reclamar a Washington que levantara sus medidas contra Argentina y se abstuviera de prestar asistencia militar al Reino Unido. Estados Unidos, después de intentar una mediación, terminó proporcionando al Reino Unido apoyo de inteligencia, logística y material militar, una decisión que abrió una de las mayores crisis de credibilidad del sistema de defensa interamericano y que en buena parte de América Latina fue interpretada como una profunda contradicción con la solidaridad continental que el TIAR había prometido en 1947. Así, aquel documento firmado bajo los gobiernos de Perón y González Videla terminó encerrando una formidable ironía histórica: Malvinas ya estaba escrita, literalmente, en las declaraciones de 1947, mucho antes de que la guerra de 1982 obligara a América a descubrir hasta dónde llegaba realmente la promesa de que “un ataque contra uno” sería considerado “un ataque contra todos”. #MendozAntigua #Efemerides #Historia #2DeSeptiembre #TIAR #PactoDeRio #Malvinas #IslasMalvinas #Argentina #Chile #JuanDomingoPeron #GabrielGonzalezVidela #GuerraDeMalvinas #HistoriaArgentina #HistoriaDeChile #HistoriaLatinoamericana #Antartida #GeorgiasDelSur #SandwichDelSur #RioTreaty #FalklandsWar #LatinAmericanHistory #ArgentineHistory #ChileanHistory #InterAmericanSystem #History
El 2 de septiembre de 1909, durante el gobierno del presidente Pedro Montt, la Justicia chilena dictó sentencia de primera instancia contra Guillermo Beckert Trambauer, canciller de la Legación del Imperio Alemán en Santiago y protagonista de uno de los casos policiales más sorprendentes de comienzos del siglo XX. Todo había comenzado el 5 de febrero, cuando un devastador incendio consumió la sede diplomática alemana ubicada en Nataniel Cox 112, esquina Alonso Ovalle. Entre los escombros apareció un cadáver prácticamente irreconocible acompañado por objetos personales de Beckert, mientras el empleado chileno Exequiel Tapia había desaparecido y faltaban miles de pesos de los fondos de la Legación. Parecía evidente que Beckert estaba muerto y que Tapia era el fugitivo. Pero la realidad era exactamente al revés: Beckert había asesinado a Tapia, había preparado el cuerpo para hacerlo pasar por el suyo, había provocado el incendio y pretendía desaparecer mientras quedaba oficialmente registrado como muerto. El plan comenzó a derrumbarse gracias a la ciencia. El médico y odontólogo Germán Valenzuela Basterrica examinó los restos y los contrastó con antecedentes odontológicos del canciller. La dentadura del cadáver no correspondía a Beckert. La odontología forense, todavía una disciplina incipiente, acababa de desmontar la pieza central de un elaborado engaño. La investigación transformó entonces al supuesto muerto en prófugo y rehabilitó la memoria de Exequiel Tapia, quien inicialmente había quedado bajo sospecha. Beckert huyó hacia el sur utilizando disfraces e identidades falsas: llegó a alterar su apariencia y continuó hacia Lonquimay con la intención de atravesar la Cordillera por el paso Rahue y entrar en territorio argentino. El 13 de febrero de 1909 fue interceptado cerca de la frontera. Allí ocurrió uno de los episodios más increíbles del caso: durante su traslado ofreció al carabinero que lo custodiaba 4.000 pesos argentinos a cambio de dejarlo escapar. El soborno fue rechazado y su última posibilidad de alcanzar Argentina se esfumó. Siete meses después del incendio llegó la histórica sentencia del 2 de septiembre: pena de muerte por el homicidio calificado de Exequiel Tapia; veinte años de presidio por incendiar el edificio de la Legación; otros veinte años y una multa de 1.000 pesos por falsificación de letras de cambio y una defraudación establecida en $45.055,97; ocho años por adulterar las cuentas diplomáticas correspondientes a 1908; y otros $650 de multa por utilizar pasaportes falsos. La sentencia llegó a disponer, además, que se corrigieran los registros civiles creados por aquella falsa muerte. Pero esta historia todavía reservaba una consecuencia extraordinaria. Pedro Montt consideró que Valenzuela había prestado un enorme servicio al país y quiso recompensarlo. El odontólogo no pidió una fortuna para sí: reclamó apoyo estatal para construir una Escuela Dental moderna. El proyecto fue impulsado durante el gobierno de Montt y el nuevo edificio de la Escuela Dental, en avenida Santa María 571, fue inaugurado el 10 de septiembre de 1911 bajo la presidencia de Ramón Barros Luco. Así, uno de los crímenes más audaces de la historia policial chilena terminó convirtiéndose, paradójicamente, en un impulso decisivo para la institucionalización y modernización de la odontología del país. Beckert no llegó a presenciarlo: fue fusilado en la Penitenciaría de Santiago el 5 de julio de 1910. Un cadáver cambiado de identidad, un incendio diplomático, dinero desaparecido, una fuga rumbo a Argentina, un soborno en pesos argentinos y una dentadura capaz de derrumbar toda la mentira: pocas historias demuestran tan claramente cómo una pequeña evidencia científica puede alterar el curso completo de una investigación… e incluso dejar como legado una institución destinada a formar generaciones enteras de profesionales. #MendozAntigua #HistoriaDeChile #GuillermoBeckert #GermanValenzuela #ExequielTapia #OdontologiaForense #CrimenDeLaLegacionAlemana #HistoriaPolicial #Chile #Argentina #PedroMontt #HistoriaSudamericana #ForensicDentistry #ChileanHistory #TrueCrimeHistory #HistoryMystery #GermanLegation
El 2 de septiembre de 1948 moría en Santa Fe, Nuevo México, Sylvanus Griswold Morley, uno de los investigadores más célebres —y también más controvertidos— de la antigua civilización maya. Había nacido el 7 de junio de 1883 en Chester, Pensilvania, y detrás de su aspecto frágil, sus anteojos y su inseparable casco de explorador se escondía una vida que combinó jeroglíficos, ciudades cubiertas por la selva, enfermedades tropicales, mapas secretos y operaciones de inteligencia. Formado inicialmente como ingeniero civil y posteriormente en arqueología en Harvard, Morley recorrió México y América Central estudiando monumentos, inscripciones y sistemas calendáricos mayas. En 1916 dio a conocer académicamente el sitio guatemalteco al que llamó Uaxactún y, desde 1924, encabezó para la Carnegie Institution el gigantesco proyecto de investigación, excavación y restauración de Chichén Itzá, desarrollado durante diecisiete años por un amplio equipo de arqueólogos, artistas, fotógrafos y trabajadores locales. Su especialidad fueron las fechas grabadas en estelas y edificios: poseía una extraordinaria habilidad para reconocer signos calendáricos incluso cuando las inscripciones estaban erosionadas. Entre sus obras destacaron An Introduction to the Study of the Maya Hieroglyphs, publicada en 1915; los cinco volúmenes de The Inscriptions of Petén; y The Ancient Maya, aparecida en 1946. Pero Morley también llevó una segunda vida digna de una novela. Durante la Primera Guerra Mundial trabajó para la Oficina de Inteligencia Naval de Estados Unidos y utilizó sus expediciones como cobertura para investigar posibles bases de submarinos alemanes, redes de propaganda y movimientos sospechosos en México y América Central. Recorrió aproximadamente 2.000 millas —más de 3.200 kilómetros— de costas, midió ríos y puertos, levantó mapas y organizó una red de informantes. Las bases secretas que buscaba nunca aparecieron, pero sus informes aportaron abundante información política, geográfica y económica. Cuando estas actividades fueron conocidas, también estalló un debate ético: ¿hasta qué punto podía utilizarse la ciencia como disfraz para el espionaje? Su legado tampoco está libre de revisiones. Morley imaginó a los antiguos mayas como una sociedad fundamentalmente pacífica, gobernada por sacerdotes y obsesionada con el calendario; décadas después, el desciframiento de la escritura reveló dinastías, guerras, conquistas y rivalidades políticas que corrigieron aquella visión. Aun así, su trabajo ayudó a documentar monumentos, impulsar grandes investigaciones y despertar en el público mundial una enorme fascinación por la cultura maya. Su casco, sus viajes por la selva y su verdadera actividad como agente secreto explican por qué suele llamárselo “el Indiana Jones de la vida real”; sin embargo, esa expresión debe entenderse como una comparación moderna y no como una inspiración cinematográfica comprobada. A 78 años de su muerte, Sylvanus Morley continúa representando una época en la que arqueología, aventura, poder y espionaje podían encontrarse detrás de una misma piedra cubierta de jeroglíficos. #SylvanusMorley #CivilizaciónMaya #CulturaMaya #Arqueología #ChichénItzá #Uaxactún #Mesoamérica #Efemérides #HistoriaDeAmérica #Historia #MendozAntigua #MayaCivilization #MayaHistory #Archaeology #AncientMaya #History #IndianaJones
El 2 de septiembre de 1902, mientras Germán Riesco gobernaba Chile y Julio Argentino Roca cumplía su segunda presidencia en Argentina, la Santa Sede tomó una decisión tan poco conocida como reveladora: separó de la parroquia chilena de San Pedro de Atacama los territorios de la Puna que ya habían quedado bajo soberanía argentina y los incorporó a la jurisdicción eclesiástica del Obispado de Salta. Para comprender aquella singular corrección hay que retroceder a 1899. Después de años de disputas derivadas de la Guerra del Pacífico y de los derechos territoriales que Bolivia había transferido a Argentina, el límite de la Puna de Atacama fue establecido con la intervención decisiva del diplomático estadounidense William Buchanan. De aproximadamente 75.000 kilómetros cuadrados en discusión, unos 64.000 quedaron para Argentina y 11.000 para Chile. En 1900, el gobierno argentino organizó gran parte de aquellas tierras como Territorio Nacional de Los Andes, una extensa, árida y remota región situada en sectores que superan los 3.600 metros de altura. Sin embargo, los mapas políticos habían cambiado más rápidamente que la organización religiosa: antiguos anexos puneños como Susques, Rosario de Susques e Incahuasi continuaban dependiendo de San Pedro de Atacama, situada al otro lado de la nueva línea internacional. Sus bautismos, matrimonios y otros acontecimientos comunitarios habían quedado registrados durante generaciones en los libros parroquiales atacameños. Por eso, la resolución del 2 de septiembre de 1902 fue mucho más que un trámite administrativo: modificó la autoridad de los sacerdotes, la atención pastoral, la administración de los sacramentos y el lugar donde se asentarían los futuros registros de aquellas poblaciones. La historia ofrece así una escena extraordinaria: primero cambiaron los mapas, las banderas y los funcionarios; tres años después también debieron desplazarse las fronteras de las parroquias. Pero ninguna resolución pudo borrar los antiguos caminos, parentescos, intercambios y devociones que durante siglos habían unido a las comunidades de ambos lados de la Cordillera. A 124 años de aquel episodio, los archivos de San Pedro de Atacama continúan demostrando que una frontera puede dibujarse sobre un mapa en pocas horas, pero la identidad y la memoria de los pueblos andinos jamás se dividen con tanta facilidad. #MendozAntigua #Efemérides #HistoriaArgentina #HistoriaDeChile #ArgentinaYChile #PunaDeAtacama #GobernaciónDeLosAndes #SanPedroDeAtacama #Susques #RosarioDeSusques #Incahuasi #Fronteras #MemoriaHistórica #ArgentineHistory #ChileanHistory #BorderHistory #AtacamaHistory #AndeanHistory
El 2 de septiembre de 1818, apenas cinco meses después de la decisiva victoria de Maipú, Juan Martín de Pueyrredón —Director Supremo de las Provincias Unidas del Río de la Plata— escribió a José de San Martín una carta estremecedora. Chile había proclamado su independencia bajo el gobierno de Bernardo O’Higgins, pero la guerra continuaba en el sur y sostener al ejército comenzaba a devorar los últimos recursos disponibles. El empréstito obligatorio con el que Pueyrredón pretendía reunir medio millón de pesos en metálico estaba fracasando: se habían obtenido alrededor de 87.000 pesos de los españoles obligados a contribuir, mientras que los comerciantes británicos, a quienes se habían asignado 141.000, apenas habían entregado 6.700. Escaseaba la moneda, los pesos fuertes llegaron a negociarse con un premio del 4 % y los papeles emitidos por el Estado ya perdían cerca del 25 % de su valor. Como parte de los derechos aduaneros podía abonarse con esos títulos depreciados, la Aduana dejaba de recibir el efectivo que el gobierno necesitaba desesperadamente. Pueyrredón no disimuló su angustia: calificó la operación como el «maldito empréstito», denunció que el comercio nacional se arruinaba y que el crédito público se destruía de manera escandalosa. Su confesión final quedó grabada en la correspondencia de la Independencia: «Estoy ahogado, estoy desesperado». Incluso advirtió que había pedido nuevos arbitrios financieros o que se aceptara su dimisión. Detrás de aquellas palabras se escondía una realidad pocas veces contada: ganar batallas era apenas una parte de la empresa; había que pagar soldados, conseguir armas, alimentar hombres y animales, transportar pertrechos y mantener una fuerza militar lejos de su base original. Las investigaciones de las historiadoras Beatriz Bragoni y Oriana Pelagatti permiten dimensionar el esfuerzo realizado durante la formación del Ejército de los Andes. Entre 1815 y 1816, los recursos locales documentados —impuestos ordinarios y extraordinarios, préstamos, donativos y extracciones— alcanzaron una estimación de 301.517 pesos, mientras que los pertrechos remitidos por la Hacienda nacional fueron calculados en 415.228. No eran aportes idénticos ni pertenecían exactamente a la misma categoría contable, pero juntos muestran que la campaña se sostuvo mediante una formidable combinación de recursos cuyanos y ayuda del gobierno central. La movilización también alcanzó brutalmente a la población esclavizada: 710 hombres fueron incorporados mediante el sistema de “rescate” o compra estatal, 482 procedentes de Mendoza, 200 de San Juan y 28 de San Luis. Para sus propietarios se establecieron compensaciones cuyo pago se comprometió preferentemente en tierras. Un cálculo historiográfico posterior estimó esos compromisos en 72.463 pesos para Mendoza, 75.600 para San Juan y 13.300 para San Luis: 161.363 pesos en total. Mendoza aportó, además, 200 barriles de caldos o vino valuados en 1.600 pesos, 1.500 caballos calculados en 6.000 y 800 mulas de silla estimadas en 2.400. La presión no dejó afuera prácticamente a nadie: se cobraron contribuciones extraordinarias a comerciantes y capitalistas, se gravaron la carne, las tiendas y las pulperías, se solicitaron fondos pertenecientes a conventos y cofradías, se recibieron joyas y alimentos, se vendieron tierras públicas, se confiscaron propiedades y se redujeron salarios de la administración. El propio San Martín llegó a rebajar a la mitad su sueldo. El presupuesto mensual estudiado del Ejército pasó de aproximadamente 10.234 pesos en 1815 a 41.953 en 1818: casi cuatro veces más. Para entonces, prácticamente todo ese presupuesto estaba absorbido por los haberes militares y, hacia finales de 1818, se acumulaba una deuda de 129.797 pesos correspondiente a tres meses de sueldos. La Independencia de Chile, por lo tanto, no fue financiada únicamente desde los escritorios de Buenos Aires ni conquistada solamente en los campos de batalla. También se sostuvo con el vino, los animales, los impuestos, el crédito, el trabajo y las vidas humanas arrancadas a Cuyo. Mendoza no fue un simple escenario del plan sanmartiniano: se convirtió en su gran retaguardia económica, productiva y social. Cada triunfo del Ejército de los Andes llevó consigo una deuda silenciosa con miles de personas cuyos sacrificios hicieron posible cambiar el destino de América. Fuentes principales: investigaciones de Beatriz Bragoni, Oriana Pelagatti y Liliana Ferraro; Documentos para la Historia del Libertador General San Martín. #MendozAntigua #Mendoza #HistoriaDeMendoza #JoséDeSanMartín #SanMartín #JuanMartínDePueyrredón #BernardoOHiggins #EjércitoDeLosAndes #CruceDeLosAndes #IndependenciaDeChile #HistoriaArgentina #HistoriaDeChile #Cuyo #Afroargentinos #MemoriaHistórica #ArgentineHistory #ChileanHistory #ArmyOfTheAndes #SouthAmericanHistory #LatinAmericanHistory
El 2 de septiembre de 1814 ocurrió uno de esos giros extraordinarios en los que una semana puede separar una guerra entre compatriotas de una desesperada alianza frente a un enemigo común. Apenas siete días antes, el 26 de agosto, las fuerzas vinculadas a José Miguel Carrera y Bernardo O’Higgins se habían enfrentado en el combate de Tres Acequias, episodio culminante de la profunda división política y militar que atravesaba al movimiento revolucionario chileno durante los últimos meses de la Patria Vieja. O’Higgins resultó derrotado, pero casi inmediatamente llegó una noticia capaz de cambiar todas las prioridades: Mariano Osorio avanzaba desde el sur al frente de una nueva expedición realista enviada por el virrey del Perú, Fernando de Abascal, con el objetivo de restablecer definitivamente la autoridad española en Chile. La amenaza era demasiado grande para continuar aquella lucha interna. La propia Biblioteca Nacional de Chile registra que el 2 de septiembre, a las puertas de Santiago, O’Higgins se reconcilió con Carrera y decidió hacer causa común contra la invasión de Osorio. No se trataba necesariamente del final de sus enormes diferencias políticas y personales, sino de una tregua impuesta por una emergencia que amenazaba con destruir todo lo conseguido desde 1810. En ese momento el gobierno chileno estaba en manos de la Junta instalada tras el movimiento encabezado por Carrera el 23 de julio de 1814, integrada por José Miguel Carrera, el presbítero Julián Uribe y Manuel Muñoz Urzúa. La reconciliación del 2 de septiembre permitió concentrar nuevamente los esfuerzos contra los realistas, pero las diferencias internas no desaparecieron y la coordinación patriota terminaría mostrando sus límites frente al avance de Osorio. Menos de un mes después, los días 1 y 2 de octubre, llegó la catástrofe: la batalla o “Desastre de Rancagua”. Las fuerzas realistas vencieron a los patriotas y la derrota puso fin a la Patria Vieja, abrió el período conocido como Reconquista española y desencadenó la emigración de militares, dirigentes y familias chilenas a través de la Cordillera hacia Mendoza. Y aquí aparece una extraordinaria coincidencia histórica que une esta fecha directamente con Mendoza: apenas 23 días antes de aquella reconciliación, el 10 de agosto de 1814, José de San Martín había sido nombrado gobernador intendente de Cuyo, con jurisdicción sobre Mendoza, San Juan y San Luis. Cuando el régimen patriota chileno se derrumbó después de Rancagua, Mendoza no sólo se convirtió en refugio de los derrotados: quedó situada en el centro mismo del problema estratégico sudamericano. El propio Gobierno argentino señala que la caída de Chile llevó a San Martín a replantear su acción militar y consolidar la idea de cruzar los Andes, recuperar Chile y avanzar posteriormente hacia el corazón del poder realista en Perú. Entre quienes atravesaron la cordillera estuvo Bernardo O’Higgins. Memoria Chilena señala que durante la Reconquista se reorganizó en Mendoza junto a San Martín y participó en la preparación de las fuerzas que regresarían a Chile. Aquel proceso desembocaría en la organización del Ejército de los Andes, el monumental cruce de enero y febrero de 1817 y la victoria de Chacabuco del 12 de febrero, que abrió nuevamente las puertas de Santiago a los patriotas. Por eso el 2 de septiembre de 1814 puede leerse como mucho más que una simple reconciliación entre Carrera y O’Higgins. Fue una tregua desesperada dentro de una revolución fracturada, apenas semanas antes de una derrota que cambiaría completamente el escenario político del Cono Sur. Carrera y O’Higgins no consiguieron detener a Osorio en 1814, pero el éxodo provocado por aquel desastre terminó desplazando hacia Mendoza buena parte del futuro de la independencia chilena. La Cordillera, que parecía una frontera y una vía de escape, acabaría transformándose en el camino de regreso. Tres años después, desde esa misma Mendoza que había recibido a los vencidos, partiría el ejército que cruzó los Andes para volver a combatir por Chile. Una derrota había empujado a los patriotas hacia Cuyo; San Martín convertiría aquel refugio en una formidable plataforma de liberación continental. 🇨🇱🤝🇦🇷🔥 #MendozAntigua #Efemérides #HistoriaDeChile #HistoriaArgentina #HistoriaDeMendoza #JoséMiguelCarrera #BernardoOHiggins #JoséDeSanMartín #TresAcequias #Rancagua #PatriaVieja #Reconquista #EjércitoDeLosAndes #CruceDeLosAndes #IndependenciaDeChile #Chile #Argentina #Mendoza #ChileHistory #ArgentinaHistory #SouthAmericanHistory #IndependenceWars #AndesHistory #OTD
Cada 2 de septiembre, Estados Unidos suma a su interminable calendario gastronómico una de sus celebraciones más curiosas: el National “Grits for Breakfast” Day, una jornada dedicada a los grits, esa cremosa preparación de maíz molido que forma parte de la identidad culinaria del sur norteamericano y que, para quienes nunca la probaron, podría recordar —aunque no sea exactamente lo mismo— a una polenta de textura gruesa y muy suave. Lo sorprendente es que esta fecha no circula únicamente en calendarios gastronómicos de Internet: en septiembre de 2018, el Agricultural Marketing Service del Departamento de Agricultura de Estados Unidos publicó un informe titulado The Economic Landscape en el que señaló expresamente que “September 2 is National ‘Grits for Breakfast’ Day”. El mismo documento aportaba una cifra llamativa: durante 2017 se habían molido en Estados Unidos aproximadamente 167 millones de libras de grits —unos 75,7 millones de kilos— y cerca de tres cuartas partes de su consumo se concentraban en el denominado “grits belt”, una enorme franja gastronómica que el USDA ubicaba entre Texas y Virginia. Pero detrás de ese sencillo plato caliente existe una historia muchísimo más antigua que la efeméride. Los grits están profundamente ligados al maíz y a las tradiciones alimentarias indígenas de América del Norte. El Smithsonian incluye expresamente a los grits entre las preparaciones de la cocina estadounidense derivadas de prácticas culinarias de los pueblos originarios, mientras que el National Park Service recuerda que el maíz fue cultivado, molido y transformado por comunidades indígenas durante miles de años y que distintas formas de hominy —maíz procesado mediante tratamientos alcalinos— ya existían en América antes de la llegada europea. El propio USDA resume un episodio temprano de ese encuentro culinario: menciona que en 1584 los expedicionarios relacionados con Walter Raleigh conocieron preparaciones de maíz blando entre los pueblos de la actual Carolina del Norte y que, en 1607, los colonos de Jamestown recibieron de los Powhatan una preparación denominada “rockahomine”. Con el paso de los siglos, el maíz molido terminó incorporándose profundamente a la alimentación del sur, mientras los molinos locales se transformaban en elementos habituales de muchas comunidades rurales. Los grits pueden elaborarse con maíz blanco o amarillo y existen versiones tradicionales molidas en piedra, variedades rápidas e instantáneas y preparaciones realizadas a partir de hominy. El USDA define incluso oficialmente los “hominy grits” dentro de sus estándares alimentarios como partículas gruesas de maíz blanco o amarillo a las que se les han retirado determinadas partes externas del grano. ¿Y cómo se comen? Para millones de estadounidenses, especialmente en el sur, pueden aparecer muy temprano acompañados por manteca, queso, huevos, panceta o jamón; pero también trascendieron el desayuno: una de las combinaciones más famosas es shrimp and grits, camarones con grits, plato estrechamente asociado a la cocina sureña y a la compleja confluencia de tradiciones indígenas, afroamericanas y europeas que construyeron esa gastronomía. El Smithsonian continúa presentando actualmente los grits como una pieza representativa de la cocina del sur estadounidense. Ahora bien, hay una diferencia importante para contar correctamente la historia: que el USDA haya difundido el National Grits for Breakfast Day no significa que exista una “ley nacional” que lo haya creado. La investigación histórica realizada por CooksInfo encontró como referencia periodística identificable más antigua de esta efeméride una publicación de Nebraska de agosto de 2016 y no pudo determinar quién inventó originalmente la celebración ni localizar una proclamación federal que explicara su nacimiento. Por eso, con la evidencia disponible, lo más preciso es definir el 2 de septiembre como una efeméride gastronómica estadounidense consolidada y reconocida incluso por una agencia federal, pero de carácter informal. Así, detrás de un aparentemente modesto plato de maíz se esconden siglos de agricultura indígena, molinos, desayunos familiares y cultura popular sureña. Cada 2 de septiembre, los grits recuerdan algo que América conoce desde tiempos ancestrales: algunos de los alimentos más sencillos pueden terminar contando historias enormes. 🌽🥣🇺🇸 #Grits #GritsForBreakfastDay #NationalGritsForBreakfastDay #2DeSeptiembre #EfemeridesGastronomicas #HistoriaDeLaComida #HistoriaGastronomica #Maiz #CocinaEstadounidense #CocinaSureña #Gastronomia #CulturaGastronomica #SouthernFood #SouthernCuisine #FoodHistory #AmericanFood #Corn #CornGrits #HominyGrits #Breakfast #AmericanHistory #FoodCulture #September2 #USA
El 2 de septiembre de 1816 quedó asentado en Mendoza uno de los episodios más contundentes, y durante mucho tiempo menos visibles, de la preparación del Ejército de los Andes: el acuerdo por el cual Cuyo comprometió al servicio de las armas dos terceras partes de su población masculina esclavizada considerada apta para integrarse a las fuerzas que San Martín preparaba para cruzar la Cordillera. La fecha no es una reconstrucción moderna: documentación posterior del propio gobierno hizo referencia expresa al “acta celebrada en la ciudad de Mendoza” el 2 de septiembre de 1816, mediante la cual la jurisdicción cuyana ofrecía dos tercios de su “esclavatura” para el Ejército de los Andes. En aquel momento José de San Martín conducía la Gobernación Intendencia de Cuyo y preparaba desde Mendoza la ofensiva destinada a atravesar los Andes, derrotar al régimen realista que dominaba Chile y continuar posteriormente hacia Perú. Del otro lado de la Cordillera gobernaba Francisco Casimiro Marcó del Pont, quien había asumido en diciembre de 1815 durante la llamada Reconquista española y endurecía la vigilancia y la represión ante las noticias de que en Mendoza se organizaba un ejército libertador. Pero aquella incorporación de hombres esclavizados no significó una abolición inmediata de la esclavitud. El mecanismo utilizado era denominado “rescate”: el Estado tomaba a hombres considerados aptos para las armas, los tasaba y reconocía a sus propietarios una indemnización o deuda por su valor. A cambio, esos hombres pasaban jurídicamente a la condición de libertos, aunque el ejercicio efectivo de su libertad quedaba condicionado al cumplimiento del servicio militar, generalmente durante un mínimo de cinco años. Es decir: hombres que no eran libres fueron enviados a combatir en una guerra cuyo gran ideal político era precisamente la libertad. En Mendoza el fenómeno alcanzó una dimensión enorme. Estudios académicos estiman que hacia 1812 había aproximadamente 2.200 personas esclavizadas en la provincia. Las reconstrucciones documentales no arrojan exactamente la misma cifra para 1816: un estudio reciente calcula unos 450 varones mendocinos incorporados al Ejército de los Andes, mientras otra reconstrucción basada en los registros del rescate contabiliza 482 procedentes de Mendoza, 200 de San Juan y 28 de San Luis: 710 hombres esclavizados incorporados en total mediante aquella operación. En el caso mendocino, aquellos aproximadamente 450 hombres equivalían a más del 20 % de toda la población esclavizada provincial y alrededor del 3 % de la población total de la ciudad, una extracción especialmente significativa porque se trataba principalmente de varones jóvenes en plena edad productiva. Tampoco todos tenían el mismo “precio”: las autoridades confeccionaban registros considerando edad, salud y oficio. Una investigación sobre la financiación del Ejército calcula que el valor promedio reconocido por cada esclavizado rescatado en Mendoza rondaba los 233 pesos; para San Juan alcanzaba unos 315 y para San Luis unos 190. En conjunto, la estimación económica de los 710 hombres superaba los 161.000 pesos, una deuda que el Estado prometía compensar a sus antiguos propietarios, frecuentemente mediante tierras. La enorme presencia afrodescendiente en la Mendoza revolucionaria tampoco debe sorprender: el censo de 1812 registró 4.456 negros en Mendoza —libres y esclavizados conjuntamente—, alrededor de un tercio de la población contabilizada, demostrando hasta qué punto la sociedad mendocina de comienzos del siglo XIX fue mucho más afrodescendiente de lo que posteriormente transmitieron muchas representaciones tradicionales. Estos hombres terminarían nutriendo especialmente la infantería, donde los soldados afrodescendientes tuvieron un peso fundamental en el Ejército de los Andes. Los batallones 7 y 8 estuvieron integrados en gran medida por libertos y participaron en los combates que comenzaron con Chacabuco el 12 de febrero de 1817. Y aquí aparece una de las grandes paradojas de aquella epopeya: la independencia política y la libertad individual avanzaban a velocidades muy diferentes. La Asamblea del Año XIII había establecido la libertad de vientres, pero no había eliminado la esclavitud; la abolición completa en el territorio argentino llegaría recién con la Constitución de 1853. Por eso, detrás de la imagen heroica del Cruce de los Andes existe otra historia que también merece ser contada: la de centenares de hombres afrodescendientes que atravesaron montañas, soportaron hambre, frío y enfermedades, cargaron fusiles y enfrentaron los cañones realistas mientras su propia libertad permanecía condicionada al servicio militar. El Ejército que partió desde Cuyo para liberar Chile llevaba entre sus filas a hombres que todavía estaban intentando conquistar su propia libertad. A 210 años de aquel 2 de septiembre de 1816, recordar sus nombres, su sacrificio y su presencia no disminuye la grandeza de la campaña sanmartiniana: la vuelve más humana, más compleja y, sobre todo, históricamente más completa. #Mendoza #MendozAntigua #SanMartin #EjercitoDeLosAndes #CruceDeLosAndes #Afroargentinos #Afrodescendientes #HistoriaArgentina #HistoriaDeMendoza #IndependenciaArgentina #Libertadores #Esclavitud #HistoriaAfro #ArmyOfTheAndes #JoseDeSanMartin #ArgentineHistory #AfroArgentines #SouthAmericanHistory
Cada 2 de septiembre, México celebra oficialmente el Día Nacional del Cacao y el Chocolate, una fecha que no nació simplemente de un calendario gastronómico o de una campaña comercial: posee respaldo legislativo del Congreso de la Unión. El proceso comenzó en 2017, pasó por la Cámara de Diputados y llegó al Senado, donde el 14 de marzo de 2019 el proyecto que establecía definitivamente el 2 de septiembre fue aprobado por 87 votos a favor, ninguno en contra y ninguna abstención. El decreto fue publicado en el Diario Oficial de la Federación el 11 de octubre de 2019 y dispuso expresamente que “el 2 de septiembre de cada año” fuera reconocido como Día Nacional del Cacao y el Chocolate. La celebración busca mucho más que homenajear a uno de los sabores más irresistibles del planeta: pretende difundir la enorme importancia cultural y gastronómica del cacao, incentivar su consumo y, sobre todo, reconocer a las mujeres y hombres que mantienen viva su producción. La propia Secretaría de Agricultura de México continúa conmemorando oficialmente la fecha y recuerda que detrás de cada chocolate existe una cadena agrícola profundamente ligada a las comunidades rurales del sur del país. Su historia se hunde miles de años en el pasado americano. Hoy sabemos, gracias a investigaciones arqueológicas publicadas en Nature Ecology & Evolution, que las evidencias más antiguas conocidas de utilización y domesticación del Theobroma cacao se remontan aproximadamente 5.300 años y fueron encontradas en la Alta Amazonia, en el actual Ecuador. Por eso resulta más preciso hablar del cacao como un tesoro originario de la América tropical que posteriormente adquirió en Mesoamérica una dimensión cultural extraordinaria. En el actual territorio mexicano esa relación está documentada desde tiempos antiquísimos: investigaciones del Instituto Nacional de Antropología e Historia identificaron residuos de teobromina asociados al cacao en cerámicas de San Lorenzo, Veracruz, correspondientes al mundo olmeca entre aproximadamente 1800 y 1000 a.C.; además, existen evidencias que muestran una tradición mesoamericana de consumo de cacao de más de 3.400 años. Mucho antes de convertirse en tabletas, bombones y golosinas, aquellas semillas tuvieron funciones económicas, religiosas y sociales. Entre distintos pueblos mesoamericanos fueron utilizadas como alimento y bebida, participaron de rituales y ceremonias y llegaron a funcionar como medio de intercambio; fuentes históricas incluso registran que los mexicas exigían cacao como tributo de importantes regiones productoras, mientras que el INAH destaca su profunda presencia en códices, representaciones y relatos de la cosmovisión prehispánica. Con el contacto entre América y Europa, las preparaciones derivadas del cacao atravesaron el Atlántico y comenzaron una transformación que, con la incorporación de ingredientes y nuevas técnicas, terminaría convirtiendo al chocolate en un fenómeno universal. Pero detrás de esa historia mundial todavía permanece el fruto tropical original y quienes lo cultivan. Según cifras oficiales difundidas por la Secretaría de Agricultura mexicana, en 2024 México produjo 28.447,6 toneladas de cacao: Tabasco aportó 17.732,2 toneladas, Chiapas 10.447,2 y Guerrero 268. Así, cada 2 de septiembre México no celebra solamente una delicia: recuerda una semilla que fue alimento, bebida, símbolo ritual, objeto de intercambio y fuente de sustento durante siglos. Del cacao americano surgió una tradición que cruzó océanos y terminó seduciendo prácticamente al planeta entero. Y conviene hacer una precisión importante: esta efeméride es el Día Nacional del Cacao y el Chocolate de México; no debe confundirse con los distintos “Días Mundiales” o “Internacionales del Chocolate” que circulan con otras fechas durante el año. 🍫🇲🇽🌱 #Cacao #Chocolate #DíaNacionalDelCacaoYElChocolate #México #HistoriaDelChocolate #CacaoMexicano #ChocolateMexicano #Gastronomía #Historia #Cultura #Mesoamérica #Tabasco #Chiapas #SaboresDeMéxico #TheobromaCacao #Cocoa #ChocolateDay #MexicanChocolate #MexicanCacao #CacaoHistory #ChocolateHistory #MexicanCulture #Mesoamerica #FoodHistory #CocoaLovers #ChocolateLovers
Cada 2 de septiembre el mundo celebra el Día Mundial del Coco —World Coconut Day—, una efeméride que, a diferencia de muchas fechas gastronómicas difundidas únicamente por calendarios de Internet, posee un respaldo institucional concreto. La propia International Coconut Community (ICC) establece que la jornada se conmemora anualmente en esta fecha para recordar la creación de la organización en 1969 y poner en valor la enorme importancia económica, agrícola, alimentaria y social del cocotero. La historia de la institución también está documentada por Naciones Unidas: la actual ICC nació en 1969 como Asian Coconut Community, una organización intergubernamental impulsada y respaldada por la entonces Economic Commission for Asia and the Far East —ECAFE, antecesora de la actual ESCAP—, y en 2018 adoptó el nombre International Coconut Community. Su misión es promover, coordinar y armonizar las actividades vinculadas a la industria del coco para favorecer el desarrollo socioeconómico de los países productores. Pero el coco es muchísimo más que una fruta tropical asociada a playas paradisíacas. La FAO lo ha definido históricamente como un verdadero “árbol de la vida” debido a la extraordinaria cantidad de recursos que proporciona: alimento, bebida, aceite, combustible, fibras, materiales para viviendas y muebles, productos artesanales y materias primas para numerosas industrias. En muchas regiones costeras e insulares constituye además una fuente decisiva de subsistencia e ingresos para pequeños agricultores y comunidades rurales. Precisamente por esa multiplicidad de usos, cada celebración busca mirar más allá del alimento y reconocer también a quienes cultivan, cosechan, procesan, comercializan e investigan esta planta. La ICC organiza tradicionalmente exposiciones, capacitaciones, concursos y encuentros destinados a promover nuevas tecnologías, productos derivados y prácticas más sostenibles. Y este 2026 la conmemoración adquiere un significado especialmente actual: la temática elegida por la International Coconut Community es “Coconuts in Times of Uncertainty: Securing Food, Energy, and Livelihoods”, que puede traducirse como “Cocos en tiempos de incertidumbre: garantizando alimentos, energía y medios de vida”. La propuesta busca destacar cómo este cultivo puede contribuir a la seguridad alimentaria, las energías renovables, los ingresos rurales y la resiliencia de las comunidades frente a los grandes desafíos contemporáneos. Por eso, cada 2 de septiembre el coco deja de ser solamente el ingrediente de dulces, bebidas, postres o platos tradicionales: se convierte en símbolo de una agricultura que atraviesa culturas, economías y generaciones. Una humilde fruta capaz de ofrecer agua, pulpa, aceite, leche, harina y fibra, pero también trabajo, identidad y sustento a millones de personas. Y un dato importante: el Día Mundial del Coco no debe confundirse con un “día internacional” proclamado oficialmente por la Asamblea General de las Naciones Unidas; su solidez histórica proviene de la International Coconut Community, organización intergubernamental vinculada desde sus orígenes con el sistema regional de Naciones Unidas para Asia y el Pacífico. #DiaMundialDelCoco #Coco #WorldCoconutDay #CoconutDay #Coconut #CoconutTree #ArbolDeLaVida #Agricultura #AgriculturaSostenible #Gastronomia #Efemerides #Historia #Naturaleza #FoodSecurity #SustainableAgriculture #Farmers #TropicalAgriculture #Sustainability #FoodHistory #MendozAntigua
Cada 2 de septiembre la Argentina celebra el Día de la Industria, una fecha que remite a un episodio ocurrido hace 439 años y que parece escrito para una novela de aventuras coloniales. El 2 de septiembre de 1587 zarpó desde el fondeadero del Riachuelo, en Buenos Aires, la carabela San Antonio rumbo a Brasil. La embarcación, comandada por Antonio Pereyra, transportaba un cargamento procedente del Tucumán y enviado por el obispo Fray Francisco de Vitoria: tejidos y bolsas de harina producidos principalmente en Santiago del Estero. Aquella operación es tradicionalmente considerada la primera exportación registrada desde el territorio que siglos después formaría la República Argentina, y desde 1941 su aniversario sirve para homenajear a la industria nacional. Pero la historia guarda un detalle extraordinario: documentos de la época mencionados por fuentes oficiales indican que, ocultas entre aquellas mercancías, habrían viajado barras de plata procedentes de Potosí cuya exportación estaba prohibida por la Corona española. Así, el episodio que terminó simbolizando el nacimiento del comercio exterior argentino tuvo también una inesperada sombra de contrabando colonial. Para Mendoza, esta conmemoración tiene un significado especialmente profundo. La provincia protagonizó desde fines del siglo XIX una de las mayores transformaciones agroindustriales del interior argentino. La llegada del ferrocarril, la expansión del riego, la inmigración europea y una decidida orientación económica hacia la vid convirtieron una producción todavía limitada en una gigantesca industria vitivinícola. Investigaciones del CONICET muestran la magnitud del salto: de poco más de 50 pequeñas bodegas hacia 1864 se pasó a 1.084 establecimientos en 1899 y a casi 1.400 en 1914; para ese último año los viñedos mendocinos ya superaban las 70.000 hectáreas. Alrededor de las bodegas aparecieron tonelerías, talleres mecánicos y metalúrgicos, caldereros, ferroviarios, electricistas, fabricantes de maquinaria y una multitud de nuevos oficios que modificaron para siempre la sociedad mendocina. Aquella transformación no quedó encerrada dentro de una copa de vino. Con el paso del tiempo Mendoza desarrolló una matriz industrial que incorporó conservas y alimentos, fruticultura industrializada, petróleo y refinación, metalmecánica, maquinaria agrícola y vitivinícola, logística, tecnología y servicios vinculados a la producción. El vino, sin embargo, continúa siendo uno de sus grandes emblemas: datos oficiales correspondientes a 2024 señalan que Mendoza concentra más del 71% de la superficie vitícola argentina, alrededor del 81% de la elaboración nacional de vino y el 71,8% de las bodegas del país. La industria mendocina también escribió historias lejos de los viñedos. El desarrollo petrolero y el complejo industrial de Luján de Cuyo consolidaron otro de los pilares productivos provinciales, mientras la metalmecánica creció estrechamente vinculada a las necesidades de bodegas, agricultura, petróleo, energía y minería. Un informe provincial identifica precisamente al Parque Industrial Provincial, la Zona Franca Mendoza y el complejo de refinación de Luján de Cuyo como piezas relevantes de esa estructura productiva. Y aquella cultura industrial continúa buscando reinventarse: el Gobierno de Mendoza y el IDITS han utilizado históricamente la Semana de la Industria para distinguir proyectos de innovación, calidad, desarrollo tecnológico, asociatividad y sostenibilidad de empresas mendocinas. Por eso, el 2 de septiembre puede leerse en Mendoza como algo mucho más grande que una efeméride nacional. Es también un homenaje a generaciones de viñateros, obreros, bodegueros, toneleros, mecánicos, metalúrgicos, petroleros, técnicos, ingenieros, agricultores, emprendedores y empresarios que transformaron materias primas en trabajo, conocimiento y valor agregado. Desde aquellas bodegas impulsadas por poleas, prensas y calderas hasta las actuales plantas automatizadas y empresas tecnológicas, buena parte de la historia económica mendocina puede resumirse en una misma idea: producir en medio del desierto, innovar frente a las dificultades y convertir recursos limitados en una de las identidades industriales más reconocibles de la Argentina. 🇦🇷⚙️🍇🏭 - #DiaDeLaIndustria #DíaDeLaIndustriaArgentina #IndustriaArgentina #IndustriaMendocina #Mendoza #HistoriaDeMendoza #MendozAntigua #Vitivinicultura #IndustriaVitivinicola #BodegasDeMendoza #Metalmecanica #Agroindustria #IndustriaNacional #HistoriaArgentina #Efemerides #2DeSeptiembre #TrabajoArgentino #ProduccionArgentina #MadeInArgentina #ArgentineIndustry #IndustryDay #MendozaArgentina #MendozaHistory #WineIndustry #ArgentineWine #IndustrialHeritage #MadeInArgentina #ArgentinaHistory #Manufacturing #IndustrialHistory
