El 8 de septiembre de 1937 quedó grabado como una de las jornadas más extraordinarias y dramáticas del montañismo en el sur de Chile. Ese día, el suizo Hermann Hess y el joven Rodolfo “Rudi” Roth lograron la primera ascensión conocida del volcán Puntiagudo, la espectacular aguja de 2.493 metros que se levanta en la Región de Los Lagos, entre los sectores del lago Rupanco y el lago Todos los Santos. Su perfil tan abrupto había llevado a compararlo con el Matterhorn o Cervino de los Alpes, y durante años había resistido diferentes intentos, entre ellos los realizados desde 1912 por el pionero Federico Reichert. Hess y Roth habían llegado al fundo Puntiagudo el 6 de septiembre. Después de avanzar por el bosque levantaron un campamento alto, aproximadamente a 1.100 metros, y al día siguiente reconocieron el terreno hasta unos 2.000 metros, donde comenzaba la formidable pirámide final. Finalmente, el 8 de septiembre partieron a las 4 de la madrugada, unidos por una cuerda de apenas 36 metros. El propio Hess dejó un detallado relato de aquella ascensión: debieron tallar escalones sobre hielo casi vertical, superar pendientes de nieve superiores a los 60 grados, atravesar sectores expuestos a continuas caídas de hielo y detenerse cerca de dos horas esperando que disminuyera el peligro antes de continuar. Después de doce horas de esfuerzo alcanzaron la cima; el altímetro de Hess marcó entonces unos 2.490 metros. Allí anotaron los datos de la ascensión en un papel que guardaron dentro de una botella y dejaron entre las rocas del antecima. La conquista había sido histórica, pero todavía faltaba la mitad más peligrosa de cualquier ascensión: regresar. Mientras descendían cuidadosamente utilizando los escalones abiertos durante la subida, Roth avanzaba unos treinta metros por debajo de Hess cuando aparentemente resbaló. El violento tirón arrancó a Hess de su posición, ambos comenzaron a caer y la cuerda terminó rompiéndose. Hess perdió su piolet y descendió violentamente por la montaña hasta quedar detenido mucho más abajo, gravemente golpeado pero con vida. Cuando recuperó la conciencia ya era de noche. Buscó la cuerda, llamó repetidamente a su compañero y examinó las grietas cercanas, pero Roth había desaparecido. Hess consiguió descender y pedir ayuda; todavía aquella misma noche llegó desde Peulla una primera expedición de rescate, pero una violenta tormenta de nieve impidió progresar hacia el lugar del accidente. Las búsquedas posteriores tampoco pudieron recuperar inmediatamente a Roth. El Anuario de 1938 del Club Andino Bariloche dedicó tres trabajos completos a la tragedia: el relato de la primera ascensión escrito por Hess, la expedición de auxilio narrada por Otto Meiling y, finalmente, el hallazgo del cuerpo de Rudi Roth. Recién el 18 de abril de 1938, más de siete meses después, Otto Meiling y Herbert Wechler lograron recuperar sus restos. Roth tenía solamente 19 años, dato confirmado por la crónica publicada en 1938 por el Schweizer Alpen-Club. Aquella historia trascendió incluso las fronteras sudamericanas: el prestigioso Alpine Journal registró la primera ascensión del Puntiagudo el 8 de septiembre de 1937 y señaló que la cima había sido alcanzada aproximadamente a las cuatro de la tarde. El nombre de Roth tampoco desapareció de la cartografía sentimental del andinismo: años después una montaña de la cordillera central chilena, el cerro Roth, fue bautizada en su memoria. Así terminó una de las conquistas más memorables y amargas de la historia de los Andes australes: dos jóvenes alcanzaron por primera vez una cumbre que durante décadas había parecido inexpugnable, pero solo uno regresó para contar cómo fue aquella jornada en que el Puntiagudo dejó de ser invicto y comenzó a convertirse en leyenda. #VolcánPuntiagudo #Puntiagudo #Montañismo #Andinismo #HistoriaDeChile #Chile #RegiónDeLosLagos #Osorno #LagoTodosLosSantos #LagoRupanco #HermannHess #RudiRoth #HistoriaDelMontañismo #CordilleraDeLosAndes #Andes #MountainHistory #Mountaineering #ClimbingHistory #ChileanAndes #ChileMountains #FirstAscent #MountainClimbing #AndeanHistory #MendozAntigua
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El 8 de septiembre de 1986 comenzó en Mendoza una de las páginas más extremas del alpinismo español en el Aconcagua. Fernando Ruiz Sainz, joven montañero burgalés de Miranda de Ebro, se internó completamente solo en la temible Pared Sur del Coloso de América, decidido a realizar una ascensión que ya había intentado pocos días antes junto a Antonio de Lorenzo, tentativa que el mal tiempo obligó a abandonar alrededor de los 5.000 metros. Esta vez Ruiz regresó sin compañero y eligió la histórica Ruta Francesa abierta en 1954, enlazándola con la salida Messner. Lo hizo en pleno invierno austral y en estilo alpino, es decir, avanzando con rapidez y autonomía, sin el sistema de grandes campamentos propio de las expediciones pesadas. Cinco días y medio después de abandonar la base, el 13 de septiembre, alcanzó la cumbre principal del Aconcagua. El American Alpine Journal registró aquella escalada como la segunda ascensión invernal de la Pared Sur, realizada además en solitario y estilo alpino. La primera invernal había sido protagonizada en agosto de 1981 por una expedición japonesa dirigida por Tsuneo Hasegawa: el japonés terminó alcanzando solo la cumbre después de que el grupo instalara tres campamentos sobre la pared. Pero para Fernando Ruiz conquistar la montaña fue apenas la mitad de la historia. El verdadero drama comenzó durante el descenso por la ruta normal. Pasó una noche estremecedora en el refugio Independencia y después quedó atrapado durante siete noches en el refugio Berlín, esperando que las tormentas permitieran continuar. Según relató posteriormente, soportó temporales y vientos que llegaron a alcanzar unos 180 km/h, con escasez de alimentos y un agotamiento tan profundo que sufrió momentos de depresión y alucinaciones. Recién el 22 de septiembre consiguió regresar a Puente del Inca: habían transcurrido catorce días desde aquella partida solitaria del día 8. La montaña, sin embargo, le había cobrado un precio terrible. Las graves congelaciones sufridas en manos y pies terminaron provocándole amputaciones parciales en los diez dedos de los pies y nueve de las manos. La prensa española de 1986 lo describió entonces como el primer europeo y el segundo montañista del mundo en conseguir la Pared Sur del Aconcagua en solitario y durante el invierno. A pesar de las secuelas, Ruiz manifestó que esperaba continuar vinculado a la montaña. Aquella ascensión tuvo como escenario uno de los grandes gigantes del planeta: el Aconcagua, en Mendoza, cuya altura oficial actual ronda los 6.961 metros y que constituye la máxima elevación de América. Su Pared Sur, abierta por una expedición francesa en febrero de 1954, representa uno de sus terrenos técnicamente más severos, muy distinto de la ruta normal utilizada por la mayoría de los ascensionistas. Cuarenta años después, aquel 8 de septiembre de 1986 sigue recordando algo esencial de la historia del montañismo: llegar a una cumbre puede convertirse en una hazaña extraordinaria, pero en la alta montaña la verdadera victoria siempre consiste en regresar. Fernando Ruiz alcanzó el techo de América solo, en invierno y por una de sus caras más temibles; después comenzó una segunda escalada, mucho más larga y desesperada: la de sobrevivir al Aconcagua. #Aconcagua #Mendoza #Argentina #ParedSur #FernandoRuiz #Andinismo #Montañismo #AltaMontaña #CordilleraDeLosAndes #HistoriaDelMontañismo #Efemerides #MendozAntigua #AconcaguaMountain #Mountaineering #Alpinism #SouthFace #SoloClimbing #WinterClimbing #Andes #ClimbingHistory #MountainHistory #ExtremeMountaineering
El 7 de septiembre de 1973, hace exactamente 53 años, Juan Domingo Perón todavía no ocupaba la Presidencia de la Nación, pero ya estaba proyectando ante el mundo algunos de los ejes centrales de la política exterior que defendería durante su tercer gobierno. La Argentina se encontraba bajo la presidencia interina de Raúl Alberto Lastiri, quien había asumido el 13 de julio tras las renuncias de Héctor Cámpora y Vicente Solano Lima y tenía, entre sus principales misiones políticas, conducir al país hacia nuevas elecciones. Faltaban apenas 16 días para los comicios del 23 de septiembre, en los que la fórmula Juan Domingo Perón–María Estela Martínez de Perón obtendría el 61,85 % de los votos, frente al 24,42 % de Balbín–De la Rúa, abriendo el camino para que Perón asumiera por tercera vez la Presidencia el 12 de octubre de 1973. Pero aquel 7 de septiembre ocurrió algo menos recordado y extraordinariamente simbólico: en Argel, capital de Argelia, durante la IV Conferencia Cumbre de los Países No Alineados, fue leído en nombre de Perón un extenso mensaje dedicado a la posición internacional argentina, la soberanía, la independencia económica, la justicia social, la cooperación entre los pueblos y su histórica concepción de la “Tercera Posición”. El registro documental del CEDINPE de la Universidad Nacional de San Martín confirma que ese mensaje fue leído en su nombre precisamente el 7 de septiembre de 1973. La conferencia de Argel se desarrolló entre el 5 y el 9 de septiembre y tuvo además una importancia decisiva para la Argentina: allí el país comenzó formalmente su actuación como miembro pleno del Movimiento de Países No Alineados. El propio canciller Alberto Juan Vignes declaró ante la cumbre que la Argentina iniciaba su participación plena dentro de ese espacio internacional, que buscaba ampliar la autonomía de los países del llamado Tercer Mundo frente a los grandes bloques de la Guerra Fría. En ese escenario mundial, Perón colocó una cuestión profundamente argentina entre los objetivos fundamentales de su política exterior: la defensa de la soberanía territorial. En el texto conservado y publicado por la propia Cancillería argentina estableció específicamente como primer objetivo internacional la defensa integral de la soberanía nacional, destacando a la Antártida Argentina, las Islas Malvinas y sus islas dependientes. No se trataba, por lo tanto, de una mención aislada o meramente electoral. Perón vinculaba Malvinas con una concepción mucho más amplia de independencia política, control de los recursos, unidad latinoamericana y oposición a las distintas formas de colonialismo, mientras definía a la Tercera Posición como una alternativa frente a los dos grandes polos ideológicos que dominaban el mundo. El mensaje llegó justamente cuando Argentina profundizaba su estrategia diplomática respecto de las Malvinas: durante 1973 las negociaciones con el Reino Unido por la cuestión de fondo permanecían estancadas y Buenos Aires intensificó su acción en los organismos internacionales. Esa ofensiva diplomática tendría un resultado importante apenas tres meses después: el 14 de diciembre de 1973 la Asamblea General de las Naciones Unidas aprobó la Resolución 3160 (XXVIII), que reclamó acelerar las negociaciones entre Argentina y el Reino Unido para alcanzar una solución pacífica de la disputa de soberanía. La resolución fue aprobada por una contundente mayoría de 116 votos a favor, ninguno en contra y 14 abstenciones. Así, aquel 7 de septiembre reúne varias historias en una sola fecha: una Argentina gobernada transitoriamente por Lastiri, Perón nuevamente candidato después de años de proscripción y exilio, el inminente regreso del viejo líder a la Presidencia, el ingreso argentino al Movimiento de Países No Alineados y, en medio de la gigantesca disputa geopolítica de la Guerra Fría, una declaración que colocaba expresamente a Malvinas y la Antártida dentro de la defensa internacional de la soberanía argentina. Dieciséis días después las urnas convertirían a Perón nuevamente en presidente; pero aquel día de septiembre, aun sin la banda presidencial, su voz ya intentaba insertar la cuestión argentina del Atlántico Sur dentro del gran debate mundial sobre colonialismo, soberanía y autodeterminación de los pueblos. 🇦🇷🌎🏝️ #JuanDomingoPerón #Perón #Malvinas #IslasMalvinas #MalvinasArgentinas #Argentina #HistoriaArgentina #Efemérides #7DeSeptiembre #TercerPeronismo #TerceraPosición #PaísesNoAlineados #NoAlineados #TercerMundo #SoberaníaArgentina #AntártidaArgentina #AtlánticoSur #RaúlLastiri #IsabelPerón #HistoriaPolítica #Geopolítica #ArgentineHistory #FalklandIslands #MalvinasIslands #ArgentineSovereignty #NonAlignedMovement #ThirdWorld #ColdWarHistory #SouthAtlantic #PoliticalHistory
El 7 de septiembre de 1864, hace exactamente 162 años, Chile dio un paso que, visto desde la perspectiva histórica, acabaría formando parte de una de las aventuras ferroviarias más extraordinarias de Sudamérica. Aquel día, durante la presidencia de José Joaquín Pérez, el Poder Ejecutivo promulgó una ley de un solo artículo que ordenaba levantar los planos y elaborar los presupuestos necesarios para construir un ramal ferroviario que comunicara San Felipe y Los Andes con la gran línea Santiago–Valparaíso. No se estaban tendiendo todavía los rieles ni se proyectaba formalmente el futuro Trasandino tal como después sería construido, pero comenzaba a diseñarse la infraestructura que llevaría al ferrocarril hasta los mismos pies de la Cordillera. Un estudio histórico de la Universidad de Playa Ancha, basado entre otras fuentes en el Boletín Oficial de Leyes y Decretos del Gobierno de Chile correspondiente a 1864, confirma expresamente la fecha del 7 de septiembre y señala que aquel mandato incluía el levantamiento del trazado, la ubicación de futuras estaciones y la confección de su presupuesto. El proyecto avanzaría lentamente pero de manera decisiva: el 23 de julio de 1871 quedó inaugurado el ferrocarril hasta San Felipe, conectado mediante Llay-Llay con Santiago y Valparaíso, y en 1874 la locomotora alcanzó Santa Rosa de Los Andes. Documentación histórica conservada por la Biblioteca Nacional de Chile identifica precisamente a Los Andes como el punto desde el cual posteriormente arrancaría el Ferrocarril Trasandino hacia Mendoza. Y allí comienza la conexión directa con nuestra provincia. Los hermanos Juan y Mateo Clark, protagonistas fundamentales de esta epopeya, estudiaron la posibilidad de atravesar la cordillera y determinaron que el paso de Uspallata ofrecía una alternativa adecuada para establecer la comunicación ferroviaria entre ambas naciones. Desde fines de 1873 sus técnicos realizaron reconocimientos en esa zona hasta definir un recorrido entre la ciudad chilena de Los Andes y Mendoza; el Archivo Nacional de Chile conserva documentación de aquellos estudios y señala que el 13 de noviembre de 1874 Chile avanzó legalmente sobre el proyecto trasandino. Las dificultades fueron enormes: falta de capitales, conflictos políticos, disputas limítrofes, pendientes extremas, nieve, avalanchas, túneles y una cordillera que parecía desafiar a la ingeniería del siglo XIX. Las obras comenzaron del lado argentino en 1887 y del chileno en 1889. Finalmente, el 5 de abril de 1910, cuarenta y seis años después de aquella ley de septiembre de 1864, quedó inaugurado el Ferrocarril Trasandino Los Andes–Mendoza, concretando una conexión ferroviaria internacional que permitió atravesar los Andes y enlazar, mediante las redes existentes, los sistemas del Pacífico y el Atlántico. El Archivo Nacional chileno destaca que aquella obra buscaba crear una alternativa rápida y económica a las largas comunicaciones marítimas que debían rodear el continente por el estrecho de Magallanes. Por eso, el 7 de septiembre de 1864 merece un lugar especial en la memoria ferroviaria argentino-chilena: aquella ley no creó todavía el Trasandino, pero acercó los rieles hasta Los Andes y contribuyó a convertir a esa ciudad chilena en la futura puerta ferroviaria hacia Uspallata y Mendoza. Una decisión administrativa de apenas un artículo terminaría formando parte, décadas después, de un gigantesco abrazo de acero tendido sobre una de las cordilleras más formidables del planeta. 🚂🏔️🇨🇱🤝🇦🇷 #MendozAntigua #FerrocarrilTrasandino #TrenTrasandino #Mendoza #LosAndes #Uspallata #HistoriaDeMendoza #HistoriaDeChile #HistoriaArgentina #HistoriaFerroviaria #CordilleraDeLosAndes #ChileArgentina #TransAndeanRailway #RailwayHistory #MendozaHistory #ChileHistory #ArgentinaHistory #AndesHistory
Hay efemérides en las que basta con consultar una fuente para reconstruir lo ocurrido. Esta no es una de ellas. El 7 de septiembre de 1953, Juan Domingo Perón visitó en Córdoba las instalaciones de Industrias Aeronáuticas y Mecánicas del Estado —IAME—, uno de los grandes centros industriales y tecnológicos de la Argentina de aquellos años. Allí contempló en vuelo al flamante IA-35, entonces denominado “Justicialista del Aire”, y pronunció un discurso en el que vinculó aquel desarrollo con una idea que resumía buena parte del proyecto económico de su gobierno: conquistar también la “Independencia Industrial”. Lo extraordinario aparece cuando intentamos responder una pregunta aparentemente sencilla: ¿aquel 7 de septiembre fue realmente el primer vuelo del IA-35? Un folleto publicado en 1953 por la Subsecretaría de Informaciones de la Presidencia de la Nación es terminante: señala que Perón visitó IAME ese día y que allí “presenció el vuelo inicial” del nuevo avión argentino. El documento original está hoy registrado por el CEDINPE de la Universidad Nacional de San Martín, por lo que no se trata de una afirmación surgida décadas después en internet, sino de una fuente oficial contemporánea al acontecimiento. El dato parece cerrar perfectamente la historia… hasta que aparece otra fuente institucional igualmente contundente. Las actuales efemérides históricas de la Fuerza Aérea Argentina establecen que el verdadero primer vuelo del IA-35 tuvo lugar exactamente un mes antes, el 7 de agosto de 1953, cuando el teniente Connan Jorge Doyle llevó al aire el bimotor construido por la Fábrica Militar de Aviones, equipado —según esa publicación oficial— con motores nacionales IA-19 R “El Indio”. La misma fecha figura tanto en la página institucional de la Fuerza Aérea como en sus efemérides editadas documentalmente. Pero el misterio vuelve a complicarse: una publicación histórica de la propia Fábrica Argentina de Aviones —FAdeA, heredera de aquella tradición industrial cordobesa— identifica al aparato como I.Ae.35 “Justicialista del Aire”, posteriormente “Huanquero”, y vuelve a afirmar literalmente que “su primer vuelo fue el 7 de setiembre de 1953”. Incluso su cronología histórica coloca el “1° vuelo IA 35” en esa jornada. ¿Qué ocurrió entonces? Una posibilidad razonable es que el 7 de agosto correspondiera a un primer vuelo técnico o de pruebas y que el 7 de septiembre se realizara la presentación pública u oficial ante Perón; sin embargo, con la documentación disponible no conviene transformar esa interpretación en certeza, porque la propia publicación presidencial de 1953 llama explícitamente “vuelo inicial” al realizado —o presenciado— el 7 de septiembre. Es precisamente allí donde esta historia se vuelve fascinante: no estamos frente a una simple leyenda repetida durante décadas, sino ante una verdadera contradicción entre documentos e instituciones argentinas. Más allá del enigma de la fecha, el avión era una extraordinaria expresión de las aspiraciones aeronáuticas argentinas de mediados del siglo XX. FAdeA lo describe como un bimotor de ala baja, estructura metálica y tren triciclo retráctil, diseñado por el ingeniero Paul Klages dentro del equipo encabezado por el célebre Kurt Tank. Fue concebido desde el comienzo como una plataforma multipropósito capaz de adoptar siete configuraciones: entrenamiento de pilotos, navegantes, bombarderos, artilleros y fotógrafos, transporte ligero para siete pasajeros y tres tripulantes, ambulancia aérea y reconocimiento fotográfico. Sus datos publicados por FAdeA hablan de 19,60 metros de envergadura, 13,98 metros de longitud, velocidad máxima de aproximadamente 380 km/h, techo de 7.000 metros y alcance cercano a 1.250 kilómetros. Después del derrocamiento de Perón en 1955, el nombre políticamente asociado al gobierno depuesto desapareció y el IA-35 pasó a ser conocido como “Huanquero”; su desarrollo continuó y el modelo terminaría integrándose a la Fuerza Aérea Argentina. Por eso, a 73 años de aquella jornada cordobesa, quizá la mejor manera de recordar el 7 de septiembre de 1953 no sea afirmar dogmáticamente que “ese día voló por primera vez”, sino contar algo mucho más interesante: ese día Perón estuvo frente a uno de los símbolos de la industria aeronáutica nacional, mientras la documentación oficial dejaba para las generaciones futuras un pequeño gran misterio histórico. ¿Despegó realmente por primera vez el 7 de agosto y volvió a hacerlo ceremonialmente un mes después? ¿O el 7 de septiembre fue considerado en su momento el verdadero estreno del “Justicialista del Aire”? Hasta que aparezcan registros de vuelo, partes de ensayo o documentación contemporánea capaz de resolver definitivamente la contradicción, las dos fechas continúan enfrentándose en los archivos. Y esa duda, lejos de arruinar la efeméride, la convierte en una de las historias aeronáuticas más intrigantes del primer peronismo. 🇦🇷✈️⚙️ #JuanDomingoPerón #Perón #JusticialistaDelAire #IA35 #Huanquero #IAME #FábricaMilitarDeAviones #FAdeA #FuerzaAéreaArgentina #AviaciónArgentina #IndustriaArgentina #IndustriaNacional #HistoriaArgentina #Córdoba #Efemérides #TecnologíaArgentina #IndependenciaIndustrial #HistoriaAeronáutica #ArgentineAviation #AviationHistory #ArgentineHistory #AircraftHistory #AerospaceHistory #MadeInArgentina #IndustrialHistory
Una calle de tierra, vecinos detenidos frente al antiguo templo, un perro recorriendo la vereda y, detrás del cerramiento, enormes muros mutilados elevándose bajo la copa de un viejo pino. La escena nos transporta al corazón de aquella Mendoza que desapareció casi por completo la noche del 20 de marzo de 1861. Las actuales Ruinas de San Francisco, en Ituzaingó y Beltrán, junto a la histórica Plaza Pedro del Castillo, constituyen los únicos restos arquitectónicos visibles conservados de la antigua ciudad destruida por aquel terremoto. La historia del lugar había comenzado mucho antes: en 1608 el padre jesuita Diego de Torres Bollo estableció en Mendoza una residencia de la Compañía de Jesús, mientras que el gran templo cuyos restos llegaron hasta nuestros días fue levantado durante la primera mitad del siglo XVIII. Era una construcción monumental de piedra, cal y ladrillo, con tres naves abovedadas, cúpula sobre el crucero, presbiterio, coro y capillas. Tras la expulsión de los jesuitas en 1767, el conjunto terminó en manos de los franciscanos hacia 1798, origen del nombre con el que la memoria mendocina terminaría identificándolo. Pero sus muros también quedaron unidos para siempre a la epopeya sanmartiniana: según la Comisión Nacional de Monumentos, allí fue bendecida y jurada por primera vez la Bandera de los Andes; además, una de sus capillas albergaba la imagen de Nuestra Señora del Carmen vinculada al Ejército de los Andes. El terremoto de 1861 convirtió aquel enorme edificio en una masa de ladrillos quebrados, pilares y bóvedas abiertas al cielo, pero las ruinas sobrevivieron como una formidable cicatriz urbana de la vieja Mendoza. En 1941 fueron declaradas Monumento Histórico Nacional. Y esta fotografía guarda además un pequeño misterio histórico: circula con el título francés “Argentina, Cordillière des Andes, Gerencia, Mendoza, ruines de San Francisco” y una datación de 1890, pero una investigación más profunda permite poner seriamente en duda ese año. La escena muestra un murete perimetral y un alambrado que, según el arqueólogo e historiador de la arquitectura Daniel Schávelzon, fueron incorporados durante la primera puesta en valor de las ruinas, iniciada entre 1906 y 1907. Su estudio documenta incluso fotografías antiguas de este mismo sitio erróneamente fechadas en 1893 y muestra que hacia 1907 ya se estaban colocando los parantes y el alambrado que separaron definitivamente las ruinas de la calle. Por eso, más que “circa 1890”, una datación prudente para esta toma sería aproximadamente 1907–1910, o al menos “primeros años del siglo XX”. Un siglo después, aquellos ladrillos rotos siguen contando algo que ningún edificio nuevo puede reemplazar: la historia de una Mendoza que cayó, se trasladó, volvió a levantarse… y dejó una parte de sí misma en pie para que nunca olvidáramos de dónde venimos. #Mendoza #MendozaAntigua #MendozAntigua #RuinasDeSanFrancisco #ÁreaFundacional #CiudadDeMendoza #MendozaHistórica #HistoriaDeMendoza #TerremotoDe1861 #PatrimonioHistórico #HistoriaArgentina #SanMartín #BanderaDeLosAndes #FotografíaAntigua #FotografíaHistórica #MemoriaMendocina #OldMendoza #HistoricMendoza #SanFranciscoRuins #ArgentinaHistory #HistoricPhotography #CulturalHeritage #OldArgentina #AndesHistory
Siete días después de que Eva Perón comunicara por radio su decisión definitiva de no integrar la fórmula presidencial, el llamado “Renunciamiento” seguía produciendo fuertes repercusiones dentro del movimiento obrero argentino. La historia suele condensarse en dos fechas: el multitudinario Cabildo Abierto del Justicialismo del 22 de agosto de 1951, convocado por la CGT para impulsar la fórmula Perón–Eva Perón, y la noche del 31 de agosto, cuando Evita habló al país por radio y anunció que desistía de la candidatura a vicepresidenta. El registro sonoro conservado por instituciones públicas confirma que presentó aquella determinación como irrevocable y sostuvo que prefería continuar junto al pueblo antes que ocupar un cargo. Pero el capítulo no terminó allí. El 7 de septiembre de 1951, exactamente hace 75 años, el periódico de la Confederación General del Trabajo mostraba que todavía estaba en marcha una compleja operación política y sindical para conseguir que los trabajadores aceptaran una decisión que muchos no querían admitir. Una investigación de la historiadora Carolina Barry, investigadora de UNTREF-CONICET, publicada en la Revista Electrónica de Fuentes y Archivos y construida, entre otras fuentes, sobre ejemplares del periódico CGT del propio 7 de septiembre, revela un panorama extraordinario: sindicatos de todo el país enviaban telegramas y notas aceptando aquello que desde el propio universo gremial era presentado prácticamente como “lo inaceptable”; la Unión Ferroviaria difundió un comunicado reclamando disciplina y acatamiento a la voluntad de Evita, mientras José Espejo, secretario general de la CGT, debía explicar que respetar su decisión significaba también respetar al movimiento que ella representaba. El episodio más llamativo se produjo entre los empleados de Comercio. Según la documentación analizada por Barry, su Congreso General no quería resignarse y llegó a plantear acciones destinadas a sostener la candidatura. No se trataba de un gremio menor: alrededor de ese sector se encontraba una figura de enorme peso en el primer peronismo, Ángel Borlenghi, histórico dirigente mercantil y entonces ministro del Interior, quien había promovido públicamente la candidatura de Eva. Finalmente, de acuerdo con lo publicado entonces por CGT, Perón y la propia Evita intervinieron para que ese sector abandonara la resistencia. El dato modifica la imagen simplificada que muchas veces quedó en la memoria colectiva: el Renunciamiento no fue un interruptor político que se apagó aquella noche frente a los micrófonos. La candidatura había nacido desde el corazón mismo del movimiento sindical. El Comité Central Confederal de la CGT había proclamado formalmente la fórmula Perón–Evita a comienzos de agosto y el 22 de ese mes había organizado una movilización gigantesca en Buenos Aires para exigir públicamente que Eva aceptara acompañar a Juan Domingo Perón. Frente a aquella presión popular, Evita pidió tiempo; nueve días después llegó la definición radial. Por eso, cuando llegó el 7 de septiembre, miles de militantes y dirigentes gremiales todavía estaban procesando la caída de una candidatura que habían convertido en una verdadera causa política. La CGT debía pasar, en apenas unos días, de movilizar a sus bases para imponer a Evita como vicepresidenta a pedirles disciplina para aceptar exactamente lo contrario. Esa contradicción quedó impresa en sus propias páginas. Finalmente Juan Hortensio Quijano volvió a integrar la fórmula junto a Perón para las elecciones del 11 de noviembre de 1951; fallecería el 3 de abril de 1952, antes de asumir el nuevo mandato. A 75 años de aquel 7 de septiembre, esta historia permite mirar el Renunciamiento desde otro ángulo: no solamente como la decisión personal y dramática de una mujer gravemente enferma, sino como un terremoto dentro de una estructura sindical que había apostado una enorme cantidad de capital político a convertirla en la primera mujer que pudiera alcanzar la Vicepresidencia de la Nación. El discurso terminó el 31 de agosto; la batalla para conseguir que sus propios seguidores aceptaran aquellas palabras todavía continuaba una semana después. 🇦🇷📻✊ #EvaPerón #Evita #JuanDomingoPerón #Peronismo #CGT #Renunciamiento #PerónEvita #HistoriaArgentina #HistoriaPolítica #MovimientoObrero #Sindicatos #UniónFerroviaria #ÁngelBorlenghi #Efemérides #7DeSeptiembre #Argentina1951 #MendozAntigua #ArgentineHistory #EvaPeron #EvitaPeron #Peronism #LaborHistory #TradeUnions #ArgentinaHistory #PoliticalHistory
Entre 1949 y 1951, en algún estudio o rincón todavía no identificado de Mendoza, un fotógrafo cuyo nombre se perdió con el tiempo colocó frente a su cámara a un niño llamado Jorge Zgaib. El resultado fue este extraordinario retrato: Jorge aparece de pie, sonriente, cuidadosamente vestido para una fotografía que seguramente nació como recuerdo familiar y que, décadas después, acabaría recorriendo un camino imposible de imaginar en aquel momento. La copia original mide apenas 13,5 x 8,5 centímetros y fue realizada sobre papel fotográfico de revelado de gelatina de plata. Está identificada con el código 0249az00009 y pertenece a la Colección Mariella & Jorgelina Ávila Zgaib, actualmente bajo custodia de la Arab Image Foundation de Beirut, Líbano. Lo fascinante es que no estamos solamente frente a una antigua fotografía infantil: estamos observando un pequeño fragmento de la vida mendocina que consiguió sobrevivir más de tres cuartos de siglo, salir del ámbito doméstico y convertirse en documento patrimonial internacional. La técnica utilizada también cuenta una historia. Las copias de gelatina de plata de revelado químico se transformaron en el procedimiento dominante de la fotografía durante buena parte del siglo XX: el papel contenía haluros de plata suspendidos en gelatina y la imagen aparecía mediante el trabajo químico realizado en el cuarto oscuro. Pero la historia de este retrato tuvo todavía otro capítulo sorprendente. En 2022, la imagen de Jorge Zgaib fue incluida en “Translating Images: Conversations with the Collections of the Arab Image Foundation”, presentada por Mina Image Centre y la Arab Image Foundation en Beirut. Allí, fotografías históricas de distintas colecciones y diásporas fueron puestas en diálogo con obras contemporáneas de grabado. El artista identificado como Renoz eligió precisamente el retrato de Jorge y realizó a partir de él una obra sobre placa de cobre utilizando ruleta, punta seca y aguatinta: una fotografía familiar tomada en Mendoza hacia 1950 se convertía, más de setenta años después, en materia de reinterpretación artística al otro lado del planeta. La institución que hoy lo conserva tampoco es un archivo menor: la Arab Image Foundation fue creada en Beirut en 1997 y custodia aproximadamente medio millón de objetos fotográficos relacionados con Medio Oriente, el norte de África y sus diásporas, incluyendo investigaciones y colecciones procedentes de Argentina. Y existe un contexto mendocino que vuelve aún más interesante el hallazgo. Desde comienzos del siglo XX, Mendoza recibió importantes comunidades inmigrantes; el Museo Virtual de Godoy Cruz documenta la presencia de colectividades españolas, italianas, alemanas y árabes —principalmente sirias y libanesas— y registra incluso la existencia de un Club Sirio-Libanés en ese departamento hacia 1915. Esto no permite afirmar, sin documentos adicionales, el origen concreto de la familia Zgaib, pero sí demuestra que este retrato pertenece a una Mendoza marcada profundamente por migraciones, familias, asociaciones y memorias que cruzaron océanos. Quizás allí esté la verdadera fuerza de esta fotografía: aquel niño no estaba posando para la historia. Nadie podía saber que esa pequeña copia de 13,5 centímetros sobreviviría generaciones, llegaría hasta Beirut y sería contemplada como parte de un patrimonio fotográfico que conecta continentes. Jorge Zgaib simplemente sonrió ante una cámara. El tiempo hizo todo lo demás. #MendozAntigua #MendozaAntigua #Mendoza #HistoriaDeMendoza #FotosAntiguas #FotografiaAntigua #MemoriaFotografica #ArchivoFotografico #HistoriaArgentina #Inmigracion #PatrimonioCultural #JorgeZgaib #ArabImageFoundation #Beirut #Lebanon #OldPhotography #VintagePhotography #PhotoArchive #ArgentineHistory #MendozaArgentina #CulturalHeritage #FamilyPhotography #PhotographicMemory #ArabDiaspora
A fines del siglo XIX, Mendoza estaba cambiando a una velocidad extraordinaria. La provincia que durante buena parte del siglo había mirado comercialmente hacia Chile mediante la ganadería comenzó a transformarse en un poderoso centro agroindustrial vinculado al mercado argentino. La llegada del ferrocarril en 1885, la inmigración europea, las inversiones, las nuevas tecnologías y las políticas impulsadas por la dirigencia local aceleraron la expansión de la vitivinicultura moderna. El cambio fue gigantesco: durante la década de 1890 se consolidó el nuevo modelo vitivinícola y, para 1899, Mendoza contabilizaba 1.084 bodegas; hacia 1902 ya se habían incorporado más de 20.000 hectáreas a la viticultura. El tren no solamente transportaba vino, trabajadores y maquinaria: también acercaba noticias, espectáculos, modas e inventos capaces de modificar la vida cotidiana. En medio de aquella Mendoza que descubría la electricidad, las nuevas comunicaciones y una sociedad cada vez más urbana, apareció una maravilla que parecía desafiar lo conocido: imágenes que se movían sobre una pantalla. El miércoles 16 de agosto de 1899 quedó registrado el que las investigaciones consideran el primer espectáculo cinematográfico público fehacientemente documentado en Mendoza. Tuvo lugar en el antiguo Teatro Municipal, frente a la entonces Plaza Cobos —actual Plaza San Martín—, apenas tres años después de que Buenos Aires hubiera presenciado una de sus primeras grandes exhibiciones cinematográficas en el Teatro Odeón, en julio de 1896. El historiador Javier Ozollo llegó a esta fecha después de revisar las noticias culturales de Los Andes desde 1895 y no hallar constancia de una función pública anterior; eso no excluye la posibilidad de alguna demostración privada previa, pero convierte al 16 de agosto de 1899 en el punto de partida documental más sólido de la historia del cine mendocino. Aquella función estuvo vinculada a la compañía de Eduardo Roldán y al denominado “Biógrafo Americano”. No existían todavía salas de cine como las conocerían las generaciones posteriores: las breves imágenes animadas aparecían intercaladas entre representaciones teatrales y números de variedades. Las investigaciones registran para aquella jornada piezas como “Juez y parte” y “Cuadros submarinos”; durante la noche también se proyectaron una corrida de toros y escenas de maniobras militares. Las cintas eran mudas, muy breves y utilizaban carteles explicativos. Para un público acostumbrado a fotografías, litografías y pinturas inmóviles, contemplar personas, animales y paisajes desplazándose ante sus ojos debió de resultar casi sobrenatural. La propia prensa mendocina destacó el asombro causado por aquella reproducción de “la vida y el movimiento”. Pero la novedad no quedó encerrada en el teatro. Durante los primeros años del siglo XX comenzaron a multiplicarse los llamados cafés-biógrafos, establecimientos que utilizaban las proyecciones como una poderosa atracción para reunir clientes. Algunos nombres quedaron asociados a aquella etapa pionera: La Chiquita, en la Alameda, y Los Leones y Furriol, sobre calle Belgrano. En determinados lugares las imágenes podían contemplarse incluso al aire libre mientras los asistentes bebían café, horchata o cerveza. Era un mundo anterior a las grandes salas, las marquesinas luminosas y los estrenos multitudinarios: una época en la que una película podía durar apenas unos minutos y, sin embargo, bastaba para dejar maravillada a toda una audiencia. Investigaciones del CONICET sobre la arquitectura y la cultura cinematográfica regional confirman esta transición desde teatros y cafés hacia espacios específicamente diseñados para exhibir cine. Aquella pequeña pantalla de 1899 representaba mucho más que una diversión pasajera. Era el símbolo de una Mendoza que estaba ingresando de lleno en la modernidad: ferrocarriles, inmigrantes, grandes bodegas, nuevas profesiones, crecimiento urbano y ahora también imágenes en movimiento. El cine había llegado casi como una curiosidad dentro de un espectáculo teatral, pero ya no se marcharía. Décadas después la provincia tendría una intensa cultura cinematográfica e incluso llegaría a desarrollar proyectos industriales propios. Todo comenzó, documentalmente, aquella noche en que los mendocinos descubrieron que una fotografía podía dejar de estar quieta. 🎞️🍷🏛️✨ #Mendoza #MendozAntigua #HistoriaDeMendoza #CineEnMendoza #CineArgentino #HistoriaDelCine #Cinematógrafo #Biógrafo #TeatroMunicipal #PlazaSanMartín #MendozaAntigua #Efemérides #SigloXIX #Vitivinicultura #Ferrocarril #Argentina #MendozaHistory #CinemaHistory #ArgentineCinema #EarlyCinema #SilentCinema #VintageMendoza #FilmHistory #ArgentinaHistory
El 7 de septiembre de 1949, durante la primera presidencia de Juan Domingo Perón, el Congreso de la Nación sancionó una norma que permite asomarse como pocas a la magnitud, las prioridades y las herramientas económicas del Estado argentino de aquellos años: la Ley Nº 13.558, que estableció el Presupuesto General de la Administración Nacional para el ejercicio de 1950. La fecha es exacta, aunque existe un detalle importante: el Congreso la sancionó aquel 7 de septiembre; Perón la promulgó el 23 de septiembre mediante el Decreto Nº 23.665 y recién fue publicada en el Boletín Oficial el 13 de octubre de 1949. Las cifras llaman la atención incluso ocho décadas después. El artículo 4 calculaba en $175.000.000 moneda nacional las disponibilidades del Fondo Nacional de la Energía para 1950, destinadas a la Dirección Nacional de la Energía y a los servicios que integraban su sistema. Pero uno de los números más impactantes aparecía en el artículo 6: el Poder Ejecutivo quedaba autorizado a recurrir a crédito de corto plazo por hasta $1.000.000.000 moneda nacional para cubrir necesidades eventuales de la Tesorería. A eso se sumaba otra autorización extraordinaria: hasta $600.000.000 provenientes del Fondo de Beneficio de Cambio podían incorporarse a Rentas Generales. Eran cifras nominales de pesos moneda nacional de la época y, por las sucesivas reformas monetarias e inflación acumulada, no corresponde convertirlas mecánicamente a pesos actuales. La educación también ocupaba un lugar muy concreto dentro de aquella arquitectura financiera. El artículo 8 disponía que, después de descontar la participación correspondiente a las provincias y a la Municipalidad de Buenos Aires, el 50 % de lo recaudado por el impuesto contemplado en la Ley 13.343 debía destinarse a las universidades nacionales como “recursos universitarios”; el otro 50 % ingresaría a Rentas Generales para afrontar gastos vinculados al Ministerio de Educación y al Consejo Nacional de Educación. La Ley 13.343 había aumentado el impuesto a las ventas con finalidades educativas, por lo que el mecanismo presupuestario de 1949 estaba directamente relacionado con esa fuente tributaria. Pero quizás uno de los artículos más reveladores para comprender la intervención económica del Estado de aquellos años sea el 29: autorizaba al Poder Ejecutivo a dejar total o parcialmente en suspenso determinados impuestos cuando resultara conveniente para facilitar exportaciones, contener aumentos en los precios de artículos de primera necesidad o impedir incrementos en las tarifas de servicios públicos. No era solamente una planilla de gastos: el presupuesto incorporaba instrumentos para intervenir sobre comercio exterior, precios, tarifas, financiamiento, energía y educación. Así, aquel 7 de septiembre de 1949 quedó registrado un verdadero retrato financiero de la Argentina peronista: cientos de millones destinados a energía, una capacidad de endeudamiento transitorio de mil millones, recursos específicos para las universidades y facultades extraordinarias para actuar sobre impuestos y precios. Números enormes para la época que muestran hasta qué punto el presupuesto era también una herramienta de política económica y social. Un documento de apenas unas décadas atrás que hoy permite mirar, peso por peso, cómo imaginaba el Estado argentino el año 1950. #MendozAntigua #HistoriaArgentina #Efemérides #JuanDomingoPerón #Peronismo #Argentina1949 #PresupuestoNacional #EconomíaArgentina #HistoriaEconómica #CongresoDeLaNación #UniversidadesNacionales #EnergíaArgentina #PlanQuinquenal #ArchivoHistórico #ArgentineHistory #JuanPeron #Peronism #ArgentinaHistory #EconomicHistory #NationalBudget #ArgentineEconomy #HistoricalDocuments #HistoryMatters
El 7 de septiembre de 1887 quedó señalado en la historia de los Llanos riojanos como una fecha decisiva para la población que con el tiempo conoceríamos simplemente como Chamical. Aquel año, mientras la llegada del ferrocarril impulsaba el crecimiento y modificaba para siempre las comunicaciones de esta región de La Rioja, la población fue reconocida como cabecera del entonces Departamento Juárez Celman, iniciándose una etapa de organización urbana y administrativa que terminaría consolidándola como uno de los centros más importantes del sudeste provincial. Años después, el nombre también atravesaría una larga transformación: el Departamento Juárez Celman fue rebautizado Gobernador Gordillo el 30 de septiembre de 1920, en homenaje a Pedro Gordillo, primer gobernador constitucional de La Rioja, y mantuvo esa denominación durante más de seis décadas. Recién el 24 de noviembre de 1987 pasó a llamarse oficialmente Departamento Chamical, nombre que ya estaba profundamente arraigado entre sus habitantes. La palabra “Chamical” está vinculada al chamico, una planta que crecía abundantemente en la zona y terminó dando identidad al lugar. La ciudad había alcanzado además otra categoría institucional el 21 de agosto de 1955, cuando fue declarada ciudad. Pero quizás uno de los capítulos más extraordinarios de Chamical comenzó en pleno siglo XX, cuando sus extensos llanos pasaron de escuchar locomotoras a contemplar cohetes elevándose hacia el cielo. Aquí conviene corregir otra afirmación muy difundida: el primer lanzamiento de un cohete en América del Sur no se realizó en Chamical, sino el 2 de febrero de 1961 desde la Base Santo Tomé, en Pampa de Achala, Córdoba, donde el Alfa Centauro argentino alcanzó unos 20 kilómetros de altura. Meses después, el 27 de junio de 1961, nació el Centro de Experimentación y Lanzamiento de Proyectiles Autopropulsados, CELPA I, con asiento en Chamical, convirtiendo a la localidad en uno de los grandes escenarios del desarrollo aeroespacial argentino. Desde aquellos campos se desarrollarían experiencias científicas cada vez más ambiciosas. En febrero de 1965, cohetes Gamma-Centauro fueron disparados simultáneamente desde Chamical y desde la Base Antártica Matienzo, separadas por unos 3.900 kilómetros, para estudiar radiación cósmica; según la Fuerza Aérea, aquella operación convirtió a la Argentina en la tercera nación en efectuar ese tipo de medición, después de Estados Unidos y la Unión Soviética. Y el 16 de diciembre de 1967, desde el CELPA Chamical, un cohete Rigel transportó 28 kilos de carga útil y llegó a unos impresionantes 300 kilómetros de altura. En 1970 se realizaron además lanzamientos vinculados con el primer equipamiento fotográfico argentino destinado a tomas desde gran altura. La historia aeroespacial del lugar no quedó congelada en aquellos años: el 11 de julio de 2011 despegó desde Chamical el Gradicom II, que alcanzó una altura máxima cercana a los 100 kilómetros y un alcance de 120 kilómetros. Chamical, sin embargo, es mucho más que trenes y cohetes. A pocos kilómetros se encuentra Polco y su histórica Iglesia de Nuestra Señora del Rosario, declarada Monumento Histórico Nacional y uno de los grandes centros de religiosidad popular de la región; la tradición artesanal continúa viva en comunidades como Santa Bárbara, célebre por sus teleras y sus trabajos realizados en telares rústicos. El turismo provincial también destaca actualmente sus paisajes serranos, el Dique La Aguadita, senderos, turismo rural y el patrimonio de los Mártires Riojanos. Así, aquel punto del mapa riojano que creció al ritmo del ferrocarril terminó mirando hacia lugares que sus pobladores del siglo XIX difícilmente habrían imaginado: primero pueblo, después ciudad; Juárez Celman, Gobernador Gordillo y finalmente Chamical… una tierra de los Llanos donde la historia parece haber aprendido a viajar sobre rieles y, más tarde, a elevarse hacia el espacio. 🚂🌵🚀🇦🇷 - #Chamical #LaRioja #HistoriaArgentina #Efemerides #7DeSeptiembre #LosLlanosRiojanos #HistoriaDeLaRioja #CELPA #CELPAChamical #CoheteriaArgentina #HistoriaAeroespacial #AeroespacialArgentina #FerrocarrilArgentino #PatrimonioHistorico #PueblosArgentinos #ArgentinaHistorica #MendozAntigua #ChamicalHistory #ArgentineHistory #ArgentinaHistory #SpaceHistory #AerospaceHistory #ArgentineSpaceProgram #RocketHistory #HistoricArgentina #LaRiojaArgentina
Hay fotografías familiares que, con el paso de las décadas, dejan de pertenecer solamente a una casa y se convierten en verdaderos documentos de una época. Esta imagen es una de ellas: José Muzaber y María Masnu posan junto a sus hijos Salvador, Fortunato y Helena ante la cámara de un fotógrafo cuya identidad continúa desconocida. La toma fue realizada en Argentina, aunque la ficha pública consultada no precisa ni la ciudad ni el año exacto —por lo que sería incorrecto inventar una datación—. La copia original mide 20,6 x 15,4 centímetros, fue realizada sobre papel de revelado de gelatina de plata y quedó identificada con el número 0251mi00004 dentro de la colección Antonio Micames, hoy preservada por la Arab Image Foundation de Beirut. La fotografía aparece reproducida en “Translating Images: Conversations with the Collections of the Arab Image Foundation”, donde se conserva exactamente la identificación de los cinco integrantes de la familia. Lo fascinante es comprender hasta dónde viajó esta pequeña escena doméstica argentina: desde un estudio o vivienda cuyo lugar todavía desconocemos hasta formar parte de uno de los grandes archivos dedicados a la memoria fotográfica de Medio Oriente, el norte de África y sus diásporas. La Arab Image Foundation nació en Beirut en 1997 y custodia aproximadamente medio millón de objetos y documentos fotográficos; sus investigaciones y colecciones han alcanzado también a comunidades de la diáspora en países como Argentina. El retrato de los Muzaber–Masnu puede leerse así dentro de una historia mucho mayor. Desde fines del siglo XIX, familias procedentes de territorios que hoy corresponden principalmente a Siria y Líbano fueron estableciéndose en distintas regiones argentinas mediante redes familiares, comerciales y comunitarias. Investigaciones del Instituto Nacional de Antropología y Pensamiento Latinoamericano muestran cómo esos vínculos de parentesco ayudaban a transmitir información, conseguir alojamiento, encontrar trabajo y facilitar la llegada de nuevos inmigrantes. Mendoza también fue parte importante de ese proceso: el Museo Virtual de Godoy Cruz recuerda que a comienzos del siglo XX el departamento recibió colectividades españolas, italianas, árabes —sirias y libanesas— y alemanas, y sitúa hacia 1915 la existencia de un Club Sirio-Libanés en las inmediaciones del centro departamental. Y aquí aparece un detalle extraordinario para la memoria mendocina: en la misma selección de la Arab Image Foundation donde figura la familia Muzaber–Masnu también se conservan fotografías tomadas en Mendoza vinculadas a esa diáspora, entre ellas una vendimia en “San Roque”, Palmira, en 1950; Amira Akil sobre un tonel en Villanueva entre 1955 y 1957; los sacerdotes Nifon Saba y Geraique en la Iglesia Ortodoxa San Jorge entre 1959 y 1961; y un retrato de Jorge Zgaib realizado entre 1949 y 1951. Pero la investigación deja todavía una pista mendocina mucho más intrigante: el Boletín Oficial de Mendoza del 14 de enero de 2000 publicó, dentro de un listado correspondiente a jubilados y pensionados del ex Banco de Mendoza beneficiarios de la denominada “Caja Paralela”, el nombre exacto “MUZABER MASNU, Salvador”, legajo 00752/8. ¿Era aquel Salvador el mismo niño que aparece en esta fotografía décadas antes? La coincidencia del nombre y de los dos apellidos es notable y abre una línea de investigación realmente prometedora, pero todavía no existe documentación genealógica suficiente para afirmarlo como un hecho. Harían falta partidas civiles, registros migratorios, censos o documentos familiares que unan inequívocamente ambas fuentes. Y justamente allí reside buena parte del encanto de las fotografías antiguas: permanecen en silencio hasta que un apellido, un archivo o un documento vuelve a abrir una puerta. José, María, Salvador, Fortunato y Helena quedaron inmóviles frente a una cámara hace muchas décadas sin imaginar que su retrato cruzaría fronteras y generaciones. Hoy, desde un archivo conservado en Beirut, esos cinco rostros continúan contando una historia profundamente argentina: la de las familias, las migraciones, las raíces que viajaron miles de kilómetros y los pequeños recuerdos privados que terminaron convirtiéndose en patrimonio de todos. 📸❤️🌍 #MendozAntigua #HistoriaArgentina #HistoriaDeMendoza #Mendoza #InmigracionArabe #InmigracionSirioLibanesa #MemoriaFamiliar #FotografiaAntigua #FotografiaHistorica #ArchivoFotografico #FamiliasArgentinas #DiasporaArabe #ArabDiaspora #ArabArgentines #MigrationHistory #FamilyHistory #VintagePhotography #HistoricalPhotography #PhotoArchive #Beirut
El 7 de septiembre de 1949, en plena primera presidencia de Juan Domingo Perón, la vitivinicultura cuyana quedó frente a una de las intervenciones estatales más fuertes y poco recordadas de su historia. Ese día se puso en aplicación el mecanismo previsto por el Decreto Nacional Nº 5.851, dictado el 8 de marzo de aquel año, que permitía actuar sobre existencias de vinos comunes de Mendoza y San Juan cuando el Ministerio de Industria y Comercio entendiera que las necesidades del mercado no estaban suficientemente abastecidas. La medida no significaba que el Gobierno fuera a quedarse indiscriminadamente con todas las bodegas ni con cada litro almacenado en Cuyo: la investigación histórica indica que la expropiación alcanzaba a determinadas partidas de vinos comunes de mesa, especialmente las existentes en poder de bodegas trasladistas y establecimientos considerados “exportadores” que no habían operado con ese carácter durante el año anterior. Detrás de aquella decisión había una verdadera batalla económica. El Estado mantenía controles de precios mientras industriales y comerciantes denunciaban que el aumento de sus costos, empujado por la inflación, hacía cada vez menos rentable vender al precio oficial; algunos agentes del mercado respondían retirando mercadería, agravando los problemas de abastecimiento. Y el vino ocupaba entonces un lugar gigantesco en la mesa argentina: el consumo nacional había crecido de aproximadamente 51 litros por habitante en 1946 a 69 litros en 1949. Al mismo tiempo, Mendoza enfrentaba una caída de la producción vinculada también a fenómenos climáticos como heladas y granizo. Ya desde fines de 1948, mediante el Decreto 39.493, el Gobierno había fijado en Mendoza y San Juan precios máximos de $25 por quintal de uva para vinificar puesto en bodega y $0,41 por litro para el vino de traslado. El conflicto entre precios oficiales, costos, productores, bodegueros, comerciantes y consumidores fue aumentando hasta convertir al abastecimiento de vino en un problema político nacional. La respuesta del 7 de septiembre fue extraordinaria: si el Ministerio consideraba que faltaba vino para atender la demanda, el Estado podía intervenir y aplicar la expropiación prevista. También se instrumentaron mecanismos de fiscalización y autorización de compras y ventas, y la política sería renovada ese mismo año mediante el Decreto Nº 30.106. Para las entidades empresariales vitivinícolas fue una intromisión gravísima sobre el derecho de propiedad; para el Gobierno era una herramienta destinada a impedir la especulación y asegurar que un producto de consumo masivo llegara a la población. Más de siete décadas después, aquel episodio revela hasta qué punto el vino mendocino era mucho más que una bebida: era trabajo, salario, producción regional, política económica y una cuestión estratégica para el Estado argentino. Una historia en la que Perón, Mendoza y San Juan quedaron unidos por una palabra que pocas veces asociamos con una botella de vino: expropiación. 🍷⚖️🇦🇷 #MendozAntigua #Mendoza #HistoriaDeMendoza #HistoriaArgentina #Peronismo #JuanDomingoPeron #VinoArgentino #Vitivinicultura #HistoriaDelVino #Bodegas #SanJuan #WineHistory #ArgentineWine #MendozaWine #WineIndustry #EconomicHistory #ArgentinaHistory #Peronism
El 7 de septiembre de 1884, en una Mendoza que comenzaba a transformarse aceleradamente, aparecía el primer número de “El Estudiante”, un periódico definido en las fuentes de la época como literario, científico y noticioso. Al frente de aquella iniciativa figuraba Eduardo B. Ruiz como director, acompañado en la redacción por José Ponce Silva y Eliseo Millán. El dato está registrado por Jorge Enrique Oviedo en “El periodismo en Mendoza”, volumen V de la Historia del Periodismo Argentino editada por la Academia Nacional de Periodismo: más que hablar simplemente de su “fundación”, lo históricamente preciso es señalar que el Nº 1 está fechado aquel domingo 7 de septiembre de 1884. No se trataba de un fenómeno aislado. La juventud mendocina ya venía buscando espacios propios en la palabra impresa: pocos años antes había circulado “La Juventud”, aparecida en abril de 1882 y redactada por estudiantes, dedicada también a la literatura y las ciencias; desapareció hacia fines de 1883. “El Estudiante” retomó así una tradición juvenil que entendía al periódico no sólo como vehículo de noticias, sino también como lugar para discutir ideas, divulgar conocimientos y ensayar literatura. Investigaciones académicas de la Universidad Nacional de Cuyo profundizan todavía más aquel ambiente: identifican a “El Estudiante” como una creación de un grupo de jóvenes y destacan particularmente a Eduardo B. Ruiz dentro de la vida cultural mendocina de fines del siglo XIX. Y el momento no podía ser más simbólico. En 1884 gobernaba Mendoza Rufino Ortega; ese mismo año se creó oficialmente el Archivo Histórico de Mendoza y la provincia se preparaba para una profunda modernización. Apenas un mes después de la aparición de “El Estudiante”, el 9 de octubre, quedaría habilitado el tramo ferroviario entre La Paz y Maipú, antesala de la llegada definitiva del ferrocarril a la Ciudad en 1885. Mendoza comenzaba a conectarse de otra manera con el resto del país, cambiaban su economía, sus instituciones y su paisaje urbano, y en medio de aquella transformación también surgían nuevas voces impresas. Aquellas modestas hojas, compuestas con tipos de plomo y multiplicadas en imprentas que hoy nos parecen rudimentarias, fueron verdaderas redes sociales de su tiempo: allí circulaban poesías, conocimientos, noticias, debates e inquietudes de jóvenes que querían participar de la cultura pública. Tal vez sobrevivan pocos ejemplares y sus nombres hayan quedado relegados a bibliotecas y estudios especializados, pero aquel 7 de septiembre de 1884 tres jóvenes dejaron una pequeña y fascinante huella en la historia cultural mendocina. Antes de internet, de la radio y hasta de la Mendoza moderna que conocemos, hubo estudiantes que entendieron que una idea podía viajar mucho más lejos cuando quedaba impresa sobre el papel. 📰✒️📚🇦🇷 - #MendozAntigua #Mendoza #HistoriaDeMendoza #Efemerides #7DeSeptiembre #ElEstudiante #PeriodismoMendocino #PrensaArgentina #HistoriaDelPeriodismo #Periodismo #CulturaMendocina #MendozaAntigua #MemoriaHistorica #SigloXIX #HistoriaArgentina #Estudiantes #Literatura #Ciencia #OldMendoza #MendozaHistory #ArgentineHistory #JournalismHistory #PressHistory #StudentPress #HistoricalNewspapers #ArgentinaHistory #CulturalHistory
El 7 de septiembre de 1946, cuando todavía estaba fresca una de las páginas más dramáticas y contradictorias de los primeros meses del gobierno de Juan Domingo Perón, la revista Ahora volvió a darle voz a los protagonistas del Malón de la Paz. El título era tan sencillo como demoledor: “Hablan al país los collas. No solamente tierras venimos a pedir: hacen falta escuelas”. Detrás de aquellas palabras estaba la historia de hombres y mujeres de comunidades kollas de Jujuy y Salta que el 15 de mayo habían iniciado una extraordinaria marcha desde el Norte argentino. Cerca de 174 personas integraron la caravana original y, durante unos 81 días, avanzaron mayoritariamente a pie, además de hacerlo a caballo y en mulas, recorriendo alrededor de 2.000 kilómetros con un objetivo concreto: llegar hasta Buenos Aires y pedir al nuevo presidente una solución al antiguo problema de las tierras que habitaban y trabajaban. El 3 de agosto, más de 160 integrantes alcanzaron la Capital. Su entrada fue espectacular: miles de personas los acompañaron por las calles, llegaron a Plaza de Mayo y una delegación fue recibida en la Casa Rosada. Fotografías conservadas por el Archivo General de la Nación muestran a los integrantes del Malón frente a la sede presidencial y portando retratos de Perón; los registros oficiales identifican, entre otras, las imágenes AGN Nº 297820 y 297821 tomadas aquel 3 de agosto. Parecía que después de décadas de reclamos la respuesta estaba cerca. Los maloneros fueron alojados en el Hotel de Inmigrantes y durante algunas semanas su presencia tuvo enorme repercusión pública. Pero la historia dio un giro abrupto. En la madrugada del 29 de agosto, fuerzas de seguridad irrumpieron en el alojamiento y los obligaron a abandonar Buenos Aires. Las fuentes periodísticas contemporáneas reconstruidas por investigaciones posteriores mencionan la intervención de Prefectura, policías, bomberos y una unidad equipada con gases lacrimógenos; los kollas fueron conducidos por la fuerza hacia cuatro coches ferroviarios de segunda clase para regresar al Norte. Algunos lograron escapar del convoy y permanecer en Buenos Aires, desde donde comenzaron a contar lo sucedido. Y precisamente allí adquiere una fuerza extraordinaria la fecha del 7 de septiembre. Ahora publicó las declaraciones de Exaltación Flores y Teobaldo Flores y dejó en evidencia que la marcha nunca había consistido únicamente en conseguir parcelas. Exaltación reclamaba derechos iguales a los de cualquier ciudadano argentino; Teobaldo explicaba que querían tierras, pero también escuelas, mejores condiciones de vida en sus provincias y una intervención de la Dirección de Protección Aborigen, organismo al que acusaban de no defenderlos. El estudio histórico de la documentación revela incluso que ese pedido de intervención había viajado dentro de un sobre cerrado entregado personalmente a Perón y que fue uno de los aspectos políticamente más sensibles del reclamo. Por eso el Malón de la Paz resulta mucho más complejo que la simple historia de una marcha por tierras: fue también una demanda de ciudadanía, educación, justicia, condiciones dignas de trabajo y protección frente a relaciones sociales profundamente desiguales en la Puna y otras regiones del Norte. Su violento regreso abrió una contradicción temprana dentro de un gobierno que acababa de llegar al poder proclamando la justicia social y que había generado enormes expectativas entre trabajadores rurales y comunidades indígenas. La historiografía continúa discutiendo las razones exactas del brusco cambio gubernamental y el peso que tuvieron funcionarios, conflictos internos del naciente peronismo, intereses provinciales y el enfrentamiento de los maloneros con la Dirección de Protección Aborigen. Pero existe otro dato fundamental que impide cerrar la historia simplemente en agosto de 1946: tres años después, el 1 de agosto de 1949, Perón firmó el Decreto Nº 18.341, declarando de utilidad pública y sujetas a expropiación extensas propiedades de la Puna y la Quebrada jujeñas. El propio Banco de la Nación informó en su balance de 1954 que administraba por aquella expropiación 58 campos que totalizaban aproximadamente 1.983.000 hectáreas. Sin embargo, que las tierras pasaran al Estado no significó que las comunidades recibieran inmediatamente los títulos que reclamaban; el proceso de adjudicación quedó incompleto y numerosos conflictos territoriales sobrevivieron durante décadas. Así, aquel 7 de septiembre de 1946 dejó impresa en papel una frase que resume mejor que muchas páginas el verdadero alcance del Malón de la Paz: aquellos argentinos habían atravesado medio país no solamente para reclamar suelo bajo sus pies. Pedían escuelas, justicia y la posibilidad de vivir con los mismos derechos que el resto de la Nación. Una voz llegada desde la Puna que, ochenta años después, todavía interpela a la historia argentina. #MalónDeLaPaz #PuebloKolla #PueblosOriginarios #HistoriaArgentina #JuanDomingoPerón #PrimerPeronismo #Jujuy #Salta #PunaArgentina #MemoriaHistórica #JusticiaSocial #HistoriaIndígena #Argentina1946 #IndigenousHistory #KollaPeople #IndigenousPeoples #ArgentineHistory #HistoricalMemory #LandRights #SocialJustice #MendozAntigua
El 7 de septiembre de 1784 nacía José Luis Marcelo Beltrán, el extraordinario fraile franciscano, militar, inventor y maestro de oficios que terminaría convirtiéndose en una pieza fundamental de la maquinaria que hizo posible la epopeya sanmartiniana. Su cuna todavía encierra una curiosidad histórica: durante mucho tiempo fue considerado mendocino —y así lo mantienen fuentes oficiales de Mendoza—, pero en un documento redactado al ingresar a la vida religiosa en 1800 el propio Beltrán se declaró “natural de la ciudad de San Juan”. Más allá de aquella discusión entre dos provincias cuyanas, Mendoza sería el escenario donde su genio alcanzaría dimensiones legendarias. Ingresó muy joven a la orden franciscana y desarrolló una asombrosa habilidad para la matemática, la física, la química, la mecánica y los trabajos manuales. En Chile se vinculó con la revolución independentista y colaboró con las fuerzas patriotas; después del desastre de Rancagua de 1814 regresó a Mendoza. Allí José de San Martín descubrió en aquel religioso mucho más que a un capellán: encontró al hombre capaz de transformar hierro, cuero, pólvora, madera y recursos escasos en una verdadera industria para la guerra de emancipación. La Dirección General de Escuelas de Mendoza recuerda que la Maestranza del Ejército de los Andes funcionó en la mitad norte de la actual manzana delimitada por Corrientes, Ituzaingó, Montecaseros y Córdoba, en la Ciudad de Mendoza. Beltrán quedó al frente de la maestranza y del Parque de Artillería, mientras centenares de trabajadores fabricaban, reparaban y acondicionaban armamento, municiones, herrajes, herramientas y equipos indispensables para la campaña. Algunas reconstrucciones históricas señalan que bajo su dirección llegaron a trabajar hasta unos 700 hombres. Su desafío parecía imposible: había que hacer atravesar la Cordillera a la artillería de un ejército. Beltrán ideó soluciones mecánicas, aparejos y sistemas de transporte que permitieron mover cañones y pertrechos por caminos donde casi no existían caminos. Cuando en enero de 1817 comenzó el Cruce de los Andes, marchó por el paso de Uspallata junto a la columna de Juan Gregorio de Las Heras, llevando la maestranza, elementos logísticos y buena parte de la artillería. Pero quizá su momento más extraordinario llegó después del desastre de Cancha Rayada, el 19 de marzo de 1818. El Ejército Unido había perdido prácticamente toda su artillería argentina y el parque de municiones. Cuando San Martín preguntó a Beltrán cuánto quedaba, la tradición recogida por el general Gerónimo Espejo afirma que respondió: “hasta los techos, señor”. En realidad escaseaban peligrosamente los cartuchos, pero Beltrán lanzó una producción frenética que, según el Instituto Nacional Sanmartiniano, llegó a alcanzar hasta 50.000 cartuchos diarios. Diecisiete días después, el ejército nuevamente equipado derrotó a los realistas en Maipú el 5 de abril de 1818. Aquella frase de Beltrán, escribió Espejo décadas más tarde, fue nada menos que “la base de la Batalla de Maipo”. Su trabajo no terminó allí. Continuó preparando materiales para la Expedición Libertadora del Perú y organizó talleres en territorio peruano. Las biografías tradicionales lo sitúan posteriormente bajo las órdenes de Antonio José de Sucre durante la etapa que culminó con la victoria patriota de Ayacucho en 1824. También se conserva el dramático relato de su enfrentamiento con Simón Bolívar: tras recibir una severa reprimenda pública por diferencias relativas a pertrechos militares, Beltrán habría atravesado una profunda crisis e intentado quitarse la vida. Recuperado, regresó al Río de la Plata y volvió a prestar servicios vinculados a la artillería durante la Guerra del Brasil. Murió en Buenos Aires el 8 de diciembre de 1827; el Instituto Nacional Sanmartiniano registra expresamente esa fecha. Su huella permanece especialmente viva en Mendoza. En la Alameda se levantó en su honor el monumento diseñado por Juan Manuel Ferrari, inaugurado el 12 de febrero de 1917, centenario de Chacabuco; la obra de bronce fue fundida en el Arsenal de Guerra de la Nación. Y existe otro legado extraordinario: cada 7 de septiembre la Argentina celebra el Día del Trabajador Metalúrgico en homenaje a Beltrán. Una investigación académica de la Universidad Nacional de San Martín documenta que el Congreso Nacional de Delegados de la UOM de agosto de 1960 estableció formalmente la fecha, que desde 1961 pasó a ser jornada paga no laborable para el gremio. A 242 años de su nacimiento, Fray Luis Beltrán continúa siendo una de las figuras más fascinantes y menos dimensionadas de la independencia americana: sacerdote y soldado, científico práctico y artesano, jefe de centenares de trabajadores, constructor de máquinas y organizador de talleres. Mientras San Martín imaginaba cómo liberar medio continente, en las fraguas mendocinas Beltrán convertía aquella gigantesca idea en hierro, pólvora, ruedas, herramientas y municiones. Sin hombres como él, el Ejército de los Andes difícilmente habría podido llevar sus cañones hasta el otro lado de la cordillera. 🔥⚒️🇦🇷⛰️ #FrayLuisBeltrán #LuisBeltrán #MendozAntigua #Mendoza #SanJuan #EjércitoDeLosAndes #JoséDeSanMartín #GeneralSanMartín #CruceDeLosAndes #Maestranza #Artillería #BatallaDeMaipú #CanchaRayada #Chacabuco #IndependenciaArgentina #HistoriaArgentina #HistoriaDeMendoza #Cuyo #DíaDelMetalúrgico #TrabajadorMetalúrgico #Metalurgia #ArmyOfTheAndes #CrossingOfTheAndes #ArgentineHistory #MendozaHistory #SouthAmericanIndependence
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