El 15 de septiembre de 1824, cuando Mendoza apenas llevaba cuatro años organizándose como provincia autónoma después de la disolución de la antigua Gobernación de Cuyo, la Sala de Representantes dio otro paso decisivo en la transformación de las instituciones heredadas de la época colonial. Aquel día se aprobó una reforma que eliminó los cargos de los dos celadores que actuaban en el ámbito urbano y en los extramuros y estableció en su lugar un “juez de policía con jurisdicción ordinaria”. No se trataba todavía de la policía en el sentido moderno de una fuerza uniformada: el llamado ramo de policía comprendía un amplísimo conjunto de asuntos relacionados con el orden cotidiano de la ciudad, la vigilancia de sus habitantes, las calles, la circulación, los comercios, los animales, el alumbrado, la higiene y otras cuestiones que hoy se encuentran repartidas entre organismos municipales, administrativos, policiales y judiciales. La resolución establecía además que las apelaciones contra las decisiones de aquel juez serían resueltas por el gobierno, que el funcionario permanecería tres años en el cargo y que recibiría una dotación de 300 pesos “por ahora”. La medida no apareció aislada. Durante julio de ese mismo año, la nueva dirigencia provincial ya había creado jueces ordinarios para sustituir atribuciones que tradicionalmente correspondían a los alcaldes del Cabildo, además de establecer autoridades para menores, pobres, esclavos y aguas; incluso la designación de los decuriones de barrio fue trasladada hacia la órbita del gobernador. Así, durante 1824, el antiguo Cabildo mendocino fue perdiendo poco a poco buena parte de las funciones de justicia y policía que había ejercido durante siglos. El cambio tenía una enorme trascendencia política: Mendoza estaba sustituyendo instituciones del orden colonial por un aparato provincial en el que la Sala de Representantes legislaba y el Poder Ejecutivo concentraba cada vez más resortes administrativos. La transformación culminó el 11 de mayo de 1825, cuando el Cabildo fue finalmente suprimido; aquella nueva resolución también retiró al juez de policía la jurisdicción ordinaria y le incorporó las funciones vinculadas con las aguas, profundizando la separación entre tareas administrativas y judiciales. Años después, el Reglamento de Policía de 1828 terminaría organizando un sistema encabezado por un jefe de policía, seguido por comisarios y decuriones distribuidos territorialmente. Por eso, el documento del 15 de septiembre de 1824 no debe verse como una simple modificación burocrática: registra uno de los momentos en que Mendoza comenzó a desmontar definitivamente la maquinaria institucional de la ciudad colonial para levantar, sobre sus restos, las estructuras de gobierno, justicia y administración de la nueva provincia. FUENTE: Manuel de Ahumada, Código de las leyes, decretos y acuerdos que sobre administración de justicia se ha dictado en la Provincia de Mendoza, Imprenta de El Constitucional, Mendoza, 1860, p. 32; Actas de la Legislatura de Mendoza, tomo I, años 1820-1827, Academia Nacional de la Historia, 1988, pp. 194-195; Eugenia Molina, “La función de policía hacia el gobierno político-administrativo. Mendoza, Río de la Plata, 1820-1828”, Nuevo Mundo Mundos Nuevos, 2023; Inés Sanjurjo de Driollet, estudios sobre la organización institucional mendocina. La edición de las Actas de 1820-1827 se encuentra catalogada por la Academia Nacional de la Historia. #Mendoza #MendozAntigua #HistoriaDeMendoza #EfeméridesMendocinas #15DeSeptiembre #CabildoDeMendoza #JusticiaMendocina #HistoriaArgentina #SigloXIX #SalaDeRepresentantes #Policía #ArchivoHistórico #HistoriaDelDerecho #MendozaHistory #ArgentineHistory #HistoryOfMendoza #LegalHistory #NineteenthCentury #HistoricalArchives #LocalHistory
En 1936, cuando el turismo de montaña mendocino comenzaba a consolidarse gracias al automóvil, los ómnibus y la apertura de nuevos caminos, una publicidad invitaba a los habitantes de la ciudad a escapar hacia un establecimiento que hoy casi ha desaparecido de la memoria colectiva: el Hotel Balneario “La Crucecita”. El aviso conservado es extraordinario por la cantidad de información que encierra. Presentaba al lugar como situado “en la precordillera”, a 1.375 metros sobre el nivel del mar, destacaba su “agua de vertiente natural”, recomendada entonces “para mesa y estómago delicado”, prometía un hotel “con comodidades y hermosa pileta” y, en grandes letras, tranquilizaba al posible visitante asegurando que existía un “camino sin peligro” y que sólo lo separaban 30 kilómetros de la Ciudad de Mendoza. Aquella publicidad no exageraba la importancia turística que La Crucecita estaba adquiriendo. Una investigación reciente del historiador Pablo Federico Ricardo Bianchi Palomares reconstruyó la historia del establecimiento y señala que el hotel había surgido mediante la adaptación del antiguo casco de una estancia de origen jesuítico del siglo XVIII, emplazada en una gran planicie antes de las primeras cerrilladas de la precordillera. Una crónica turística publicada en 1935 incluso describía aquella propiedad como una estancia de unas 20.000 hectáreas y afirmaba que en su casa solariega había descansado el general Espejo; este último dato debe entenderse como lo consignaba aquella fuente turística de época. La Crucecita ofrecía mucho más que alojamiento: las crónicas mencionaban extensas arboledas, vistas panorámicas, una gran pileta de natación, huerta y árboles frutales, mientras que la cocina promocionaba desde platos elaborados hasta el tradicional asado y las empanadas. Para 1937 la compañía CITA ya prestaba servicios diarios de micro-ómnibus hacia el paraje y reforzaba las frecuencias los domingos, demostrando que no se trataba únicamente de un refugio para quienes poseían automóvil. El agua era uno de sus mayores argumentos publicitarios. En 1940, la obra Hidrología Mendocina de Galileo Vitali —actualmente preservada y digitalizada por el Departamento General de Irrigación— registró manantiales de la Estancia La Crucecita, entre ellos la Quebrada del Campanario o “Araucana”, describiendo aquella agua como fría, de mineralización débil y composición bicarbonatada. Las antiguas afirmaciones sobre beneficios para el estómago, hígado o intestinos pertenecen, por supuesto, al lenguaje médico y comercial de aquellos años y no deben interpretarse como recomendaciones sanitarias actuales. La publicidad adjunta conserva además un detalle interesante: imprime una altura de 1.375 metros, mientras que la investigación académica basada en otras fuentes históricas sitúa al hotel en torno a los 1.435 metros; por eso conviene mantener en la publicación la cifra original del aviso y señalar la diferencia documental. Décadas más tarde La Crucecita seguía apareciendo en las rutas turísticas: una guía del Automóvil Club Argentino de 1964 todavía la mencionaba entre los balnearios próximos a Luján, y las guías oficiales actuales continúan identificando el paraje La Crucecita dentro del circuito precordillerano de Luján de Cuyo. Aquella sencilla propaganda de 1936 es, por lo tanto, mucho más que un viejo anuncio: es una ventana hacia una Mendoza que comenzaba a vender naturaleza, descanso, agua de montaña y caminos como parte de una nueva experiencia turística. #MendozAntigua #Mendoza #LaCrucecita #LujánDeCuyo #HistoriaDeMendoza #MendozaAntigua #TurismoHistórico #Precordillera #HotelesHistóricos #Balnearios #AguaDeVertiente #HistoriaArgentina #VintageMendoza #OldMendoza #MendozaHistory #HistoricHotels #ArgentinaHistory #Andes #VintageArgentina #TravelHistory
El 15 de septiembre La Rioja recuerda el nacimiento histórico del Departamento General Ortiz de Ocampo, uno de los territorios de los Llanos riojanos cuya identidad quedó unida para siempre a nombres como Milagro, Catuna, el ferrocarril, la ganadería y la eterna lucha contra la aridez. La historia administrativa tiene una particularidad: la Legislatura riojana señala que la ley provincial que reorganizó el antiguo Departamento Villa Belgrano fue sancionada el 11 de agosto de 1877, dando origen a General Ortiz de Ocampo junto con General Belgrano y General San Martín; sin embargo, la comunidad conmemora tradicionalmente su aniversario cada 15 de septiembre, fecha reconocida año tras año en los actos oficiales del departamento. Y detrás de Milagro existe una historia todavía más antigua. Una tradición local documentada sitúa sus orígenes en 1820, durante el gobierno de Nicolás Dávila, cuando una merced de tierras fue concedida a Amador Montiveros. En aquellos Llanos secos, sin cursos superficiales abundantes, la ocupación exigía cavar pozos de balde para buscar agua. El hallazgo del elemento vital habría causado tal impresión que comenzó a hablarse de “El Milagro”, denominación que con los años quedó reducida sencillamente a Milagro. Mucho después, el ferrocarril transformó el poblado: la extensión de la línea hacia Quines convirtió a la localidad en un punto ferroviario estratégico y dejó como testimonio una estación que aún constituye uno de sus patrimonios arquitectónicos más reconocibles. Pero la identidad del departamento no termina allí. Santa Rita de Catuna conserva una de sus tradiciones religiosas más profundas: el templo local es señalado por el organismo de Turismo de La Rioja como una construcción originada alrededor de 1789, y cada mayo miles de peregrinos llegan para venerar a Santa Rita de Casia, cuya fiesta tiene como fecha central el 22 de mayo. Entre sus paisajes sobresale también el Dique de Anzulón, ubicado en la región de Catuna y convertido en un importante reservorio de agua y sitio tradicional para la pesca. Estudios oficiales de planificación regional destacan especialmente al embalse por la pesca de pejerrey, mientras que obras posteriores lo incorporaron además al abastecimiento de agua potable para Milagro mediante un acueducto. La ganadería continúa formando parte esencial de la economía de los Llanos y la producción caprina mantiene una presencia muy fuerte: en 2025, durante el 148.º aniversario departamental, productores de Milagro presentaron un proyecto para reactivar la recolección de leche y la elaboración de quesos caprinos, recuperando una actividad con profundas raíces locales. Hay además una coincidencia histórica extraordinaria: Francisco Antonio Ortiz de Ocampo, el militar riojano cuyo nombre lleva el departamento, murió precisamente un 15 de septiembre, pero de 1840. Había sido designado por la Primera Junta como el primer general del ejército revolucionario, participó en las Invasiones Inglesas, en la Revolución de Mayo y llegó a gobernar La Rioja. Sus restos descansan en la Iglesia de la Merced de la capital riojana. Así, cada 15 de septiembre no se recuerda solamente una división administrativa del mapa: se celebra una historia construida entre pueblos antiguos, pozos abiertos en busca de agua, familias ganaderas, devoción popular, estaciones ferroviarias y generaciones que aprendieron a vivir en una de las regiones más áridas y fascinantes de La Rioja. Allí, donde conseguir agua alguna vez pudo parecer extraordinario, un nombre terminó diciendo todo: MILAGRO. 🇦🇷🏜️💧 #GeneralOrtizDeOcampo #Milagro #LaRioja #LosLlanosRiojanos #HistoriaArgentina #HistoriaDeLaRioja #Efemérides #PatrimonioHistórico #SantaRitaDeCatuna #DiqueAnzulón #FerrocarrilArgentino #FranciscoOrtizDeOcampo #ArgentinaHistórica #ArgentineHistory #LaRiojaArgentina #LocalHistory #RailwayHistory #HistoricArgentina #CulturalHeritage
El 15 de septiembre de 1807, poco más de dos meses después de que Buenos Aires rechazara la segunda invasión británica, quedaron fechados dos testimonios que permiten reconstruir la extraordinaria participación de un mendocino casi borrado de la memoria colectiva: Buenaventura Ramón Sosa. Aquel día declararon Salvador Soria y Francisco Ramírez, este último teniente del Tercio de Arribeños, cuerpo de milicias al que Sosa se había incorporado durante la defensa de la capital virreinal. Los documentos fueron recuperados décadas después por el historiador Pedro Santos Martínez en su investigación sobre la contribución de Mendoza a la Reconquista y Defensa de Buenos Aires. Sosa no había viajado originalmente a la ciudad para combatir: se encontraba allí por asuntos personales, pero cuando se produjo la invasión se presentó a las armas, según escribió posteriormente, “como todo buen ciudadano”. El testimonio de Francisco Ramírez ofrece una de las escenas más impactantes. Según el teniente de Arribeños, durante uno de los momentos de mayor intensidad del combate, Sosa abandonó la formación, avanzó hacia un soldado británico, forcejeó con él y consiguió arrebatarle el fusil. Regresó entonces con el arma y se la entregó a un combatiente identificado en el documento como “un moreno llamado Juan”, que hasta ese momento disponía únicamente de un sable. Otros certificados reunidos por Sosa describieron todavía más episodios: habría colaborado con el tren o carruaje utilizado por el mando durante la lucha, enfrentado a un saqueador británico cerca de Santo Domingo y combatido en la zona de los Corrales de Miserere. Uno de los testimonios sostiene incluso que allí avanzó inicialmente “sin más arma que un garrote”, logró hacerse de un fusil y continuó enfrentándose al enemigo. Son afirmaciones procedentes de testigos de la época y deben leerse precisamente como eso: certificados contemporáneos destinados a acreditar su actuación, una distinción importante para mantener el rigor histórico. La historia tiene además un desenlace poco conocido. Terminados los combates, Sosa reunió esos certificados y el 11 de octubre de 1807 solicitó a las autoridades una pensión y el honor de sargento retirado, alegando los servicios prestados durante la invasión y las dificultades económicas que atravesaba su familia. El comandante de armas de Mendoza, Faustino Ansay, respaldó pocos días después su presentación, señalando sus servicios en defensa de la capital, pero la petición finalmente fue rechazada. Después de aquello, Pedro Santos Martínez reconoce que se pierde el rastro de su protagonista. Los papeles sobrevivieron, sin embargo, y con ellos también sobrevivió su nombre. El contexto explica la magnitud de lo ocurrido. En 1807 las tropas comandadas por John Whitelocke avanzaron sobre Buenos Aires después de ocupar Montevideo. La ciudad respondió mediante fuerzas regulares, milicias y una enorme movilización de sus habitantes; calles, azoteas, ventanas y accesos a la Plaza Mayor se transformaron en posiciones defensivas. Tras los combates del 5 de julio, Whitelocke terminó aceptando la capitulación el día 7. La documentación oficial argentina recuerda además que Mendoza había participado activamente en el esfuerzo defensivo enviando tropas para auxiliar a Buenos Aires. Hay un detalle archivístico especialmente interesante: aunque los testimonios de Salvador Soria y Francisco Ramírez están fechados el 15 de septiembre de 1807, Pedro Santos Martínez los consultó dentro de un legajo clasificado como Archivo Administrativo e Histórico de Mendoza, Época Colonial, Sección Militar, año 1808, legajo suelto. Es decir, la fecha del expediente archivístico no debe confundirse con la de los certificados conservados en su interior. La investigación de Martínez fue publicada en 1956 por la Universidad Nacional de Cuyo en la Revista de Historia Americana y Argentina. Más de dos siglos después, aquellos papeles permiten devolverle un lugar a Buenaventura Ramón Sosa: un mendocino que estuvo en las calles de Buenos Aires cuando una invasión extranjera convirtió a la capital del Virreinato en un gigantesco campo de batalla. #Mendoza #MendozAntigua #HistoriaDeMendoza #15DeSeptiembre #BuenaventuraRamonSosa #InvasionesInglesas #InvasionesBritanicas #BuenosAires1807 #TercioDeArribeños #HistoriaArgentina #VirreinatoDelRioDeLaPlata #ArchivoHistorico #HistoriaMilitar #MendozaHistory #ArgentineHistory #BritishInvasions #BuenosAiresHistory #MilitaryHistory #September15 #HistoricalDocuments. FUENTE: Pedro Santos Martínez, “Contribución de Mendoza a la defensa y reconquista de Buenos Aires (1806-1807)”, Revista de Historia Americana y Argentina, Universidad Nacional de Cuyo, 1956. Documentación citada por el autor: Archivo Administrativo e Histórico de Mendoza, Época Colonial, Sección Militar, año 1808, legajo suelto. La Biblioteca Digital de la UNCuyo conserva actualmente el trabajo en acceso abierto.
El 15 de septiembre de 1932, cuando viajar en automóvil por Mendoza todavía significaba aventurarse por caminos de tierra, huellas difíciles y extensos trayectos con escasa orientación, la Legislatura provincial debatió una medida que hoy puede parecer cotidiana, pero que entonces representaba un notable avance: autorizar al Automóvil Club Argentino a señalizar los caminos públicos de la provincia. La decisión aparece documentada en el Diario de Sesiones de la Honorable Cámara de Senadores de Mendoza de aquella fecha y contemplaba además una exoneración impositiva para la publicidad que el ACA instalara en la cartelería vinculada a ese señalamiento. La autorización no entregaba los caminos al organismo privado: las tareas debían realizarse bajo la tutela de la Dirección General de Obras Públicas provincial. Durante la sesión, el senador José Alurralde, integrante de la Comisión de Obras Públicas, destacó la importancia y jerarquía de las acciones que el Automóvil Club venía desarrollando en beneficio de la vialidad y del turismo. La medida mendocina formaba parte de una transformación mucho mayor. El propio ACA señala que había comenzado sus trabajos de seguridad vial en 1922, creó su División de Carreteras en 1926 y, solamente entre 1927 y 1930, relevó y señalizó alrededor de 6.000 kilómetros de caminos argentinos. En aquellos años un cartel a la vera de un camino podía representar mucho más que una indicación: podía advertir una curva, orientar hacia una población, evitar que un conductor siguiera una huella equivocada o ayudar a convertir una sucesión de senderos rurales en una verdadera red de circulación. Y Mendoza pronto comprobó su utilidad. Una investigación histórica de Gabriel Magni, basada también en el diario Los Andes, señala que el ACA posteriormente señalizó el camino de Mendoza hacia San Juan para reducir accidentes en sectores pantanosos afectados por el deficiente mantenimiento. El momento elegido tampoco pudo ser más significativo: apenas quince días después, el 30 de septiembre de 1932, el Congreso Nacional sancionó la Ley 11.658, que creó la Dirección Nacional de Vialidad y estableció un sistema troncal de caminos nacionales junto con un régimen de ayuda federal para las provincias. Mendoza estaba entrando de lleno en la era del automóvil: ya no bastaba con abrir caminos; había que conservarlos, organizarlos, identificarlos y hacerlos seguros. Aquella sesión del 15 de septiembre de 1932 conserva así un detalle fascinante de la modernización provincial: el momento en que los carteles comenzaron a formar parte de la construcción de una nueva geografía mendocina, pensada para conductores, productores, viajeros y turistas. Fuente: Diario de Sesiones de la Honorable Cámara de Senadores de Mendoza, sesión del 15/09/1932, citado por Gabriel Magni, “La inicial gestión de los caminos en Mendoza (1930-1935)”, en Políticas, industrias y servicios en Mendoza (1918-1943), coord. Patricia E. Barrio y Florencia Rodríguez Vázquez; Automóvil Club Argentino; Ley Nacional 11.658. #Mendoza #MendozAntigua #HistoriaDeMendoza #15DeSeptiembre #AutomovilClubArgentino #ACA #CaminosDeMendoza #HistoriaVial #Vialidad #TurismoEnMendoza #ArchivoLegislativo #HistoriaArgentina #DécadaDe1930 #PatrimonioMendocino #SeguridadVial #MendozaHistory #ArgentineHistory #RoadHistory #AutomobileHistory #RoadSigns #HistoricMendoza #TransportationHistory
El 15 de septiembre de 1918, Mendoza atravesaba una de las huelgas más intensas y menos recordadas de su historia laboral. Desde el 7 de septiembre, empleados de correos, postales y telégrafos se habían sumado a un conflicto de alcance nacional originado, entre otras causas, por el incumplimiento del salario mínimo que había sido acordado previamente con el Estado. El pliego de los trabajadores reclamaba un sueldo mínimo de 100 pesos mensuales para los mayores de 18 años y 60 pesos para los menores, escalafones según antigüedad, regularidad en el pago de haberes, viáticos para determinados empleados y mejoras para quienes debían mantener animales utilizados en el servicio postal. En Mendoza la adhesión fue contundente: los servicios quedaron prácticamente paralizados y la protesta rápidamente desbordó los límites del propio correo para convertirse en una causa acompañada por numerosos sectores obreros. Cinco días antes, el 10 de septiembre, una multitudinaria movilización había recorrido las calles 25 de Mayo, Sarmiento y San Martín hasta llegar a la Alameda. La investigación calcula una columna cercana a las 4.000 personas, mientras comercios cerraron sus puertas en señal de adhesión. Participaron ferroviarios, panaderos, mozos, peluqueros, trabajadores gráficos, conductores, empleados de comercio, estudiantes, toneleros y organizaciones obreras de Godoy Cruz, entre otros. La protesta alcanzó tal dimensión que la policía secuestró estandartes, banderas y carteles de los manifestantes. Pero el 15 de septiembre ocurrió algo especialmente significativo. El comité de huelga había convocado un nuevo mitin para ese día, pero el ministro de Gobierno de Mendoza decidió prohibirlo por considerar que constituía un acto de presión sobre las autoridades. Mientras las calles eran escenario de esa creciente tensión, apareció también la voz de la prensa sindical mendocina. La investigación de Latorre y Pereyra cita expresamente la edición de La Voz del Gremio fechada el 15 de septiembre de 1918. El periódico era el órgano de la Unión General de Mozos, Pasteleros y Anexos, una publicación obrera de orientación anarquista que había comenzado a editarse en Mendoza apenas seis meses antes, en marzo de aquel año. Precisamente desde septiembre de 1918 pasó de una frecuencia mensual a una publicación quincenal. Sus páginas permiten escuchar casi directamente el lenguaje de aquel enfrentamiento social. La Voz del Gremio publicó nombres de aproximadamente veinte trabajadores acusados de reemplazar a los huelguistas —los llamados “crumiros” o rompehuelgas— y utilizó expresiones extremadamente duras para condenarlos, presentándolos como traidores a la solidaridad de clase. No era una discusión abstracta: mientras la mayoría del personal había abandonado sus tareas, apenas una reducida cantidad de carteros continuaba trabajando, algunos bajo protección militar, y el Estado buscaba incorporar nuevos empleados para recuperar el funcionamiento del correo. La disputa por impedir que otros ocuparan los puestos vacantes pasó así a convertirse en una cuestión central de la huelga. La Voz del Gremio resulta especialmente valiosa porque no era un diario comercial escrito desde afuera del conflicto. Era prensa producida dentro del propio mundo del trabajo. Su principal impulsor durante aquellos primeros años fue el militante y periodista Gregorio Accorinti, y sus páginas circularon mucho más allá de Mendoza. Una investigación de María Cristina Satlari señala que llegó a imprimir unos 1.300 ejemplares y que mantenía vínculos con organizaciones obreras de distintas ciudades argentinas e incluso de Montevideo y Santiago de Chile. Era, en definitiva, una pequeña imprenta mendocina conectada con una extensa red de militancia y cultura obrera. También pude avanzar sobre un dato que hasta ahora quedaba abierto: la conservación del periódico. Satlari documentó en 2013 que había podido consultar 17 ejemplares de aquella primera época en la Biblioteca Pública General San Martín de Mendoza. Una hemerografía posterior del CeDInCI registra que La Voz del Gremio inició su primera época con el Nº 1 en marzo de 1918, llegó al Nº 53 en mayo de 1921 y confirma que desde septiembre de 1918 pasó a ser quincenal. Sin embargo, las fuentes digitales que pude consultar todavía no permiten asegurar qué número exacto correspondió al 15 de septiembre ni en qué página apareció la información sobre la huelga. Por la secuencia cronológica podría tratarse de uno de los primeros números quincenales —posiblemente el Nº 7—, pero no conviene afirmarlo hasta observar físicamente o digitalizar la portada del ejemplar. Aquel 15 de septiembre, por lo tanto, no fue simplemente otro día de protesta. Mendoza tenía buena parte de sus comunicaciones alteradas, las autoridades habían prohibido una manifestación y un periódico producido por trabajadores denunciaba públicamente a quienes intentaban quebrar la huelga. Más de un siglo después, aquella edición de La Voz del Gremio devuelve algo que las estadísticas no pueden mostrar: la tensión, la solidaridad, las divisiones y el lenguaje con que los propios trabajadores mendocinos vivieron una lucha que llegó a sacudir profundamente la vida cotidiana de la provincia. #Mendoza #MendozAntigua #HistoriaDeMendoza #15DeSeptiembre #HistoriaObrera #MovimientoObrero #HuelgaPostal #CorreoArgentino #Telegrafistas #LaVozDelGremio #PrensaObrera #Anarquismo #HistoriaArgentina #ArchivoHistorico #MemoriaObrera #MendozaHistory #LaborHistory #WorkersHistory #PostalStrike #ArgentinaHistory #AnarchistPress #WorkingClassHistory Fuente: Matías Latorre y Mariana Pereyra, “Desharrapados. Empleados postales y telegrafistas a la huelga general (Mendoza, Argentina, 1918)”, Estudios del ISHIR, Universidad Nacional de Rosario, 2024; María Cristina Satlari, “Poesía anarquista en Mendoza para la Revolución Social (1918-1930)”, UNCuyo, 2013; Lucas Domínguez Rubio, El anarquismo argentino. Bibliografía, hemerografía y fondos de archivo, CeDInCI.
A comienzos del siglo XX, cuando la vitivinicultura mendocina comenzaba a mostrar las primeras grietas de un crecimiento extraordinario, el Estado provincial ensayó una respuesta que para su tiempo resultaba sorprendentemente moderna. El 15 de septiembre de 1902 quedó fechada la Ley Provincial N.º 243, una norma destinada a fomentar la creación de cooperativas vitivinícolas y reorganizar una actividad que atravesaba la profunda crisis de 1901-1903, marcada por la caída del precio de la uva y del vino, las dificultades comerciales y los problemas de calidad que preocupaban tanto a productores como a las autoridades. El proyecto fue una de las principales iniciativas del gobernador Elías Villanueva. La idea era financiar el sistema mediante un impuesto aplicado durante cinco años al vino enviado fuera de Mendoza y utilizar lo recaudado para otorgar primas a las cooperativas que lograran constituirse. Pero la ley iba mucho más lejos: para acceder al beneficio, esas organizaciones debían reunir al menos un tercio de la producción anual de la provincia; además, se pretendía que una tercera parte de los vinos destinados al mercado interno fuera embotellada y se impulsaba la construcción o adaptación de bodegas conforme a los avances de la enología. En otras palabras, Mendoza no intentaba únicamente superar una crisis coyuntural: buscaba concentrar esfuerzos, modernizar la elaboración, mejorar la presentación del producto y fortalecer la capacidad comercial de sus vinos. Sin embargo, aquel experimento encontró un obstáculo decisivo. La investigación de la historiadora Patricia Elena Barrio de Villanueva señala que el plan no logró llevarse a la práctica por la oposición de gran parte de los elaboradores, que rechazaron el nuevo gravamen destinado a financiarlo. Apenas doce días después, el 27 de septiembre, la Ley 245 completó el cambio de rumbo al terminar con la exención impositiva que desde años anteriores había favorecido la expansión de nuevas plantaciones de vid. Así, aquel septiembre de 1902 dejó al descubierto una discusión que acompañaría durante décadas a la vitivinicultura mendocina: cuánto debía intervenir el Estado, cómo ordenar la producción, quién debía financiar las soluciones y hasta dónde podían asociarse viñateros y bodegueros para defender una industria que ya era fundamental para la economía provincial. La Ley 243 no consiguió transformar inmediatamente el sector, pero quedó como un temprano y significativo antecedente de los numerosos proyectos cooperativos y regulatorios que Mendoza volvería a ensayar durante el siglo XX. Fuente: Registro Oficial de la Provincia de Mendoza, 1902, t. II, pp. 25-28; Patricia E. Barrio de Villanueva, “Una crisis de la vitivinicultura en el oeste argentino (Mendoza) a principios del siglo XX”, América Latina en la Historia Económica, n.º 26, 2006, p. 145, nota 54. #Mendoza #MendozAntigua #HistoriaDeMendoza #15DeSeptiembre #Vitivinicultura #HistoriaDelVino #Ley243 #VinoMendocino #BodegasDeMendoza #Viñateros #Cooperativismo #HistoriaArgentina #PatrimonioMendocino #WineHistory #MendozaWine #ArgentineWine #WineIndustry #Cooperatives #MendozaHistory #ArgentinaHistory
El 15 de septiembre de 1866, cuando la política mendocina atravesaba una creciente disputa por la sucesión gubernamental, el periódico El Constitucional publicó su número 3360. Una investigación académica de Gabriela García Garino y Rosana Aguerregaray Castiglione identifica expresamente en aquella edición un artículo titulado “Eleccion de Gobernador”, convirtiendo a ese ejemplar en una pieza documental concreta para reconstruir uno de los momentos políticos más tensos de la Mendoza del siglo XIX. Pero hay una precisión fundamental: que el periódico hablara de la elección el 15 de septiembre no significa que el gobernador fuese elegido ese mismo día. Los estudios históricos permiten reconstruir un proceso mucho más interesante. Desde julio de 1866 la dirigencia provincial ya se movilizaba mediante agrupaciones electorales: el llamado Club del Progreso impulsaba la candidatura de Melitón Arroyo, mientras sectores vinculados al Club de la Unión o Club Electoral trabajaban en torno a Exequiel García. García finalmente retiró su candidatura, según la investigación, para evitar una mayor división dentro de la sociedad política mendocina, y Arroyo quedó encaminado hacia la gobernación. La tesis doctoral de García Garino, basada además en las Actas de la Legislatura de Mendoza, sitúa los comicios de electores de gobernador en octubre y documenta sesiones legislativas vinculadas al proceso los días 13 y 29 de octubre y 1 de noviembre. El mismo Nº 3360 del 15 de septiembre también aparece citado en esa investigación bajo el título “Don Meliton Arroyo”, una coincidencia que refuerza el valor de aquella edición para estudiar la campaña política de 1866. El desenlace llegó semanas después: Arroyo fue finalmente elegido gobernador y el 1 de noviembre de 1866 quedó al frente del Poder Ejecutivo provincial. Su victoria, sin embargo, abriría uno de los capítulos más convulsionados de la historia mendocina: apenas ocho días después, el 9 de noviembre, una sublevación de gendarmes y soldados destinados a la Guerra del Paraguay desencadenó la Revolución de los Colorados y lo expulsó temporalmente del poder. Aquel ejemplar de El Constitucional, por lo tanto, no documenta una elección realizada el 15 de septiembre: documenta algo quizá todavía más interesante, el momento en que la lucha por controlar el gobierno de Mendoza estaba desplegándose ante la opinión pública, semanas antes de que las urnas, los electores, la Legislatura y finalmente una revolución cambiaran violentamente el rumbo de la provincia. El Constitucional era entonces uno de los grandes escenarios de discusión pública mendocina; fundado en 1852, acompañó durante más de tres décadas las disputas políticas, institucionales y culturales de la provincia. Fuente: El Constitucional, Nº 3360, Mendoza, 15/09/1866; García Garino y Aguerregaray Castiglione, Káñina, 2020; Gabriela García Garino, tesis doctoral UBA, 2016, con referencias a Actas de la Legislatura de Mendoza, t. IX; Fabiana Inés Varela, UNCuyo, 2006. #Mendoza #MendozAntigua #HistoriaDeMendoza #15DeSeptiembre #ElConstitucional #MelitonArroyo #Elecciones #PoliticaMendocina #SigloXIX #ArchivoHistorico #PrensaHistorica #HistoriaArgentina #MendozaHistory #ArgentineHistory #HistoricalNewspapers #ElectionHistory #PoliticalHistory #September15
El 15 de septiembre de 1819, mientras las Provincias Unidas atravesaban los años decisivos de la emancipación sudamericana, dentro de los muros del convento agustino de Santa Mónica de Mendoza se produjo una transformación religiosa e institucional poco recordada: representantes de las comunidades de San Agustín de Mendoza y San Juan se reunieron para formalizar la creación de una organización propia en Cuyo y consumar su separación de la Provincia Agustiniana de Chile. La fecha está documentada en el acta levantada aquel mismo día, cuyo encabezamiento señala que fue celebrada en Mendoza, capital de Cuyo, por las comunidades de ambos conventos representadas por nueve padres constituyentes. En el encuentro participó además el gobernador intendente, en carácter de comisionado y delegado de la autoridad del Estado. La ruptura no apareció de un día para otro. Los conventos cuyanos habían quedado alcanzados desde 1813 por la reorganización impulsada desde las Provincias Unidas y, después de años de dificultades para mantener su antigua relación institucional con Chile, el Congreso resolvió el 30 de junio de 1818 no aceptar el pedido del provincial chileno para reincorporar los conventos de Mendoza y San Juan. El propio documento de 1819 recordaría ese decreto como el momento que había declarado su “emancipación” respecto de la provincia religiosa chilena. Meses después, el 17 de noviembre de 1818, los priores de Mendoza y San Juan, con poderes de sus respectivas comunidades, acordaron unirse en una congregación propia y designaron nueve religiosos para desempeñar las funciones necesarias en la futura organización. Finalmente, el 15 de septiembre de 1819 se reunió en Mendoza el capítulo que dio forma a la denominada Provincia Agustiniana de Cuyo. Un estudio posterior del historiador F. Javier Campos precisa que aquel capítulo fundacional tuvo lugar en el convento de Santa Mónica y contó con respaldo de autoridades civiles y eclesiásticas. Entre los protagonistas aparecen nombres que atravesaron la historia política y religiosa de la región: fray Eusebio Reyes presidió el capítulo; fray José Centeno fue elegido provincial de la nueva organización; fray José Vicente Atencio quedó al frente del convento mendocino; y estuvo presente el gobernador intendente Toribio de Luzuriaga, estrechamente ligado a los años sanmartinianos de Cuyo. El episodio revela hasta qué punto la Revolución y las independencias no modificaron solamente fronteras, ejércitos y gobiernos: también alteraron antiguas estructuras religiosas que durante la época colonial habían atravesado la Cordillera sin seguir las fronteras nacionales que hoy conocemos. El caso agustino fue, además, complejo desde el punto de vista jurídico: el historiador agustino Emiliano Sánchez Pérez considera que aquella nueva Provincia de Cuyo carecía de la correspondiente erección canónica romana, aunque políticamente había sido respaldada por las nuevas autoridades rioplatenses. Y el documento tiene otro detalle fundamental para reconstruir correctamente su procedencia: la copia citada por Sánchez Pérez no pertenece al Archivo del Arzobispado de Mendoza. Su referencia conduce al Archivo Viceprovincial de Buenos Aires, C/ Agüero 2320; el investigador señala que se trataba de una copia obtenida por el padre Joaquín Fernández a partir de originales que estaban en poder del coleccionista sanjuanino Agustín V. Gnecco. Esa referencia aparece precisamente al pie de la página 212 del estudio. #Mendoza #MendozAntigua #HistoriaDeMendoza #HistoriaDeCuyo #15DeSeptiembre #Agustinos #OrdenDeSanAgustin #SanAgustin #Mendoza1819 #SanJuan #ToribioLuzuriaga #HistoriaArgentina #HistoriaDeChile #Independencia #ArchivoHistorico #Augustinians #MendozaHistory #CuyoHistory #ArgentineHistory #ChurchHistory #September15. Fuente al pie de la publicación: Emiliano Sánchez Pérez, “Leyes de Reforma de Regulares, extinción de los agustinos cuyanos y algunos modelos de secularización”, Temas de Historia Argentina y Americana, N.º 12, Pontificia Universidad Católica Argentina, 2008, especialmente p. 212 y ss. Allí se cita: “Acta celebrada en Mendoza el 15 de septiembre de 1819 por las comunidades de Mendoza y San Juan, representadas en los nueve padres constituyentes”, Archivo Viceprovincial, Buenos Aires, C/ Agüero 2320; copia de originales entonces en poder de Agustín V. Gnecco, San Juan, obtenida por el padre Joaquín Fernández. El artículo está disponible en el Repositorio Institucional de la UCA. Como comprobación complementaria: F. Javier Campos y Fernández de Sevilla, Los agustinos en América del Sur a comienzos del siglo XIX. El drama de una fidelidad, 2011, que ubica el capítulo fundacional del 15 de septiembre de 1819 en el convento de Santa Mónica de Mendoza.
El 15 de septiembre de 1783, en la Mendoza colonial, Juan de Texeda dejó asentado ante escribano un testimonio extraordinario que más de dos siglos después permite asomarse a una historia pocas veces contada: la de los afrodescendientes libres que consiguieron acceder a la propiedad y participar directamente de la temprana economía vitivinícola cuyana. No se trata de una tradición oral ni de una reconstrucción reciente. El documento está identificado como “Testamento de Juan de Texeda, Mendoza, 15 de setiembre de 1783”, AHM, Protocolo 113, folio 70, y fue estudiado por los investigadores Pablo Lacoste y Marcela Aranda en su trabajo sobre la participación afroamericana en la vitivinicultura de Argentina y Chile. Allí Texeda aparece definido con la categoría de época de “pardo libre”. Los autores explican que había conseguido adquirir un pequeño terreno, levantar allí su vivienda y cultivar una viña junto con una arboleda. En el propio testamento declaró que entre los bienes obtenidos durante su matrimonio se encontraban la casa donde vivía, sus muebles, el terreno y aquello que tenía plantado en él, incluida “mi viña y arboleda”. La importancia de aquellas pocas líneas es enorme. Juan de Texeda no aparece solamente como trabajador de una hacienda perteneciente a otros, sino como propietario de tierra y pequeño productor, integrado a una actividad agrícola que ya era fundamental para Mendoza. El estudio de Lacoste y Aranda muestra que africanos y afrodescendientes intervinieron en numerosas etapas de la vitivinicultura colonial: trabajaron en el cultivo de las vides, en la elaboración de vino y aguardiente, en la fabricación y manejo de recipientes, en el transporte y también en la comercialización. Algunos libertos lograron incluso reunir capital, comprar terrenos y desarrollar emprendimientos propios. Texeda representa precisamente uno de esos casos documentados. Su historia cobra todavía mayor dimensión cuando observamos la composición social de aquella Mendoza. Un padrón realizado en 1777 —apenas seis años antes del testamento— registró que alrededor del 24 % de la población mendocina estaba formada por negros y negras. Investigaciones posteriores han insistido en que la presencia africana y afrodescendiente fue mucho más relevante en la sociedad cuyana de lo que durante décadas transmitieron los relatos históricos tradicionales. Por eso, el testamento de Juan de Texeda es mucho más que un inventario privado de bienes. Es una pequeña ventana documental hacia otra Mendoza: una ciudad de fines del siglo XVIII atravesada por acequias, chacras, viñas y huertas, en la que un hombre afrodescendiente libre podía dejar escrito que poseía su casa, su terreno, sus árboles y sus propias vides. Apenas dos años antes, un plano de 1781 había representado aquella Mendoza y el complejo sistema de cursos de agua que hacía posible la agricultura en medio de un territorio árido. Esa pieza cartográfica, hoy conservada también en reproducción por el Archivo General de la Nación, ayuda a imaginar el paisaje en el que transcurrió la vida de Texeda. Recuperar su nombre permite ampliar la memoria de la vitivinicultura mendocina: detrás de las grandes familias, bodegas y haciendas existieron también pequeños propietarios, libertos, trabajadores y familias afrodescendientes cuyas vidas quedaron dispersas entre protocolos notariales, testamentos y expedientes judiciales. Juan de Texeda consiguió que una parte de la suya sobreviviera en un folio: una casa, un terreno, una viña y una arboleda. FUENTE DE ORIGEN DE LA INFORMACIÓN Pablo Lacoste y Marcela Aranda, “Los afroamericanos como cofundadores de la viticultura de Argentina y Chile”, Estudios Atacameños, Nº 53, Universidad Católica del Norte, 2016, pp. 117-134. El caso de Juan de Texeda se encuentra en la página 128 y la referencia documental corresponde a la nota 42: “Testamento de Juan de Texeda, Mendoza, 15 de setiembre de 1783. AHM, Protocolo 113, Folio 70”. La investigación fue realizada a partir de documentación notarial y judicial original de Mendoza y otras ciudades de Argentina y Chile. #Mendoza #MendozAntigua #HistoriaDeMendoza #15DeSeptiembre #JuanDeTexeda #Afrodescendientes #MendozaNegra #HistoriaAfroargentina #Vitivinicultura #HistoriaDelVino #VinoMendocino #MendozaColonial #ArchivoHistorico #ProtocolosNotariales #HistoriaArgentina #AfroArgentineHistory #BlackHistory #MendozaHistory #WineHistory #ColonialHistory #ArgentineWine #HistoricalDocuments
El 15 de septiembre de 1776, cuando cruzar los Andes significaba atravesar durante días una de las rutas comerciales más difíciles de América, las autoridades del Reino de Chile dictaron una disposición destinada a combatir un problema que preocupaba seriamente a la administración colonial: el contrabando procedente de Cuyo. No se trata de una fecha reconstruida a partir de tradiciones posteriores. La historiadora Luz María Méndez Beltrán, de la Universidad de Chile, documentó la existencia de un bando fechado exactamente ese día dentro de una serie de medidas adoptadas contra los contrabandistas que llegaban desde Punta de San Luis, San Juan y Mendoza. Lo llamativo es que aquellas disposiciones no se limitaban a perseguir a quienes introducían mercancías fuera de los controles oficiales: también buscaban proteger a quienes los denunciaban, señal de que las autoridades necesitaban información proporcionada por personas vinculadas al propio circuito comercial para descubrir operaciones clandestinas. El bando del 15 de septiembre de 1776 formó parte de una ofensiva más amplia que incluyó disposiciones semejantes del 22 de julio de 1774, 27 de junio de 1778 y 20 de febrero de 1779. Detrás de aquella persecución había mucho más que simples mercaderías escondidas entre las cargas. Desde 1772 la Corona había comenzado a reorganizar en Chile la percepción de alcabalas y almojarifazgos y a establecer una estructura aduanera destinada a controlar el tráfico terrestre que comunicaba Santiago con Cuyo y Buenos Aires. Se instalaron funcionarios y guardas cordilleranos capaces de inspeccionar mercancías, arrieros y viajeros. Desde 1773, quienes ingresaban a Chile desde la otra banda de los Andes debían presentar sus guías aduaneras; las disposiciones generales contemplaban decomisos de mercaderías, pérdida de mulas y otras penas para quienes eludieran los controles. La Corona pretendía que una enorme circulación que durante generaciones había atravesado montañas, quebradas y pasos quedara registrada, fiscalizada y sometida al pago de impuestos. Mendoza ocupaba un lugar estratégico en aquel mundo. Investigaciones recientes muestran que Mendoza y San Juan formaban un verdadero corredor económico entre el espacio rioplatense y Santiago de Chile, alimentado por vino, aguardiente, frutas, mercancías europeas, animales y numerosos productos transportados mediante carretas y recuas de mulas. Incluso las rutas tenían diferente reputación ante las autoridades: el paso por Uspallata figuraba inicialmente como vía legal, mientras que el cruce de Los Patos llegó a ser caracterizado como un “camino del contrabando”. Es decir, la frontera cordillerana del siglo XVIII no era un muro que separaba dos mundos: era una gigantesca zona de circulación en la que comercio legal, impuestos, rutas alternativas y operaciones clandestinas convivían permanentemente. El documento resulta todavía más significativo por su fecha. En 1776 la creación del Virreinato del Río de la Plata estaba modificando profundamente la administración del territorio y conduciría a la separación jurisdiccional de Cuyo respecto del Reino de Chile. Sin embargo, siglos de relaciones comerciales a través de los Andes no desaparecieron con un cambio burocrático: Mendoza siguió siendo una pieza indispensable de las comunicaciones entre el Atlántico y el Pacífico. En ese escenario de transición, el bando del 15 de septiembre permite observar algo extraordinariamente cotidiano: arrieros cruzando la montaña, funcionarios revisando guías, mercaderes intentando proteger sus cargamentos, guardias vigilando caminos y denunciantes capaces de revelar aquello que circulaba oculto entre las dos vertientes de los Andes. Y hay un detalle documental especialmente valioso para MendozAntigua: Méndez Beltrán señala expresamente que los decretos y bandos utilizados para reconstruir esta etapa de la organización aduanera se encuentran en el Archivo Nacional Histórico de Chile, Fondo Contaduría Mayor, segunda serie, volumen 3372. El estudio no proporciona un folio individual para el bando específico del 15 de septiembre de 1776, por lo que sería incorrecto inventarlo; pero la fecha, su finalidad contra el contrabando y la referencia archivística al volumen están respaldadas por la investigación académica. #Mendoza #MendozAntigua #HistoriaDeMendoza #Efemérides #15DeSeptiembre #HistoriaDeCuyo #Contrabando #CordilleraDeLosAndes #SanJuan #SanLuis #Chile #HistoriaColonial #ArchivoHistorico #Arrieros #ComercioColonial #HistoriaArgentina #MendozaHistory #CuyoHistory #ColonialHistory #Andes #Smuggling #HistoricalDocuments #ArgentinaHistory #ChileHistory #September15 Fuente de origen de la información: Luz María Méndez Beltrán, “Política y administración de Chile referida a la región transandina de Cuyo y Buenos Aires, 1744-1817”, revista Dos Puntas, Año VI, N.º 9, 2014, Universidad Nacional de San Juan–Universidad de La Serena, especialmente el apartado “Normativa aduanera para el comercio”. La autora remite al Archivo Nacional Histórico de Chile, Fondo Contaduría Mayor, 2.ª serie, vol. 3372, donde indica que se encuentran los decretos y bandos citados sobre la institucionalidad aduanera. Como complemento contextual: José Sovarzo, “La región mendosanjuanina. Una nueva territorialidad económica para Mendoza, San Juan y San Luis en el siglo XVIII”, CUHSO, vol. 33, n.º 2, 2023, CONICET–Universidad Nacional de Río Negro.
El 15 de septiembre de 1658, hace más de tres siglos y medio, un cacique llamado Juan prestó declaración en Mendoza dentro de un extenso proceso judicial colonial que terminaría convirtiéndose en una de las fuentes más extraordinarias para conocer a las poblaciones indígenas del sur cuyano durante el siglo XVII. La fecha no es una reconstrucción moderna: una investigación académica de Pablo Lacoste identifica expresamente la “Declaración del cacique Juan, Mendoza, 15 de setiembre de 1658”, remitiendo al llamado Juicio de 1658. A través de aquel expediente aparecen nombres, caciques, parcialidades, lugares, movimientos y relaciones que permiten observar una geografía humana mucho más compleja que la que hoy sugieren las fronteras provinciales y nacionales. El historiador Osvaldo Silva Galdames recuperó un pasaje especialmente revelador: Juan afirmó que quienes se encontraban allí eran conocidos genéricamente como puelches, aunque por sus parcialidades se denominaban morcoyanes, oscollames y chiquillames. El documento muestra así que “puelche” podía funcionar como una denominación amplia, mientras en el interior de ese universo existían grupos, jefaturas e identidades diferenciadas. El expediente también ha sido utilizado por especialistas para estudiar la movilidad indígena del sur mendocino, los contactos entre puelches y pehuenches, las salinas, los circuitos próximos al Atuel y las conexiones que atravesaban la cordillera hacia el actual territorio chileno. Estudios de la Universidad Nacional de Cuyo consideran este proceso de 1658 una de las fuentes etnohistóricas más ricas disponibles para conocer aquellas sociedades. Y detrás del documento existe otra historia fascinante: Víctor Durán señaló que cuando Pablo Cabrera lo publicó en 1929, el expediente se encontraba en poder del investigador, quien lo había obtenido por intermedio de otra persona procedente del antiguo archivo de la Compañía de Jesús. Hay, sin embargo, una precisión fundamental para no convertir la efeméride en algo que el documento no dice: el 15 de septiembre de 1658 es la fecha de la declaración de Juan ante la justicia de Mendoza; no significa que todos los acontecimientos que recordó durante su interrogatorio hayan ocurrido ese mismo día. Tampoco he podido confirmar hasta ahora, mediante un catálogo archivístico público fiable, cuál es la signatura actual del expediente original. Lo que sí está sólidamente documentado es su existencia, su publicación por Pablo Cabrera y el uso posterior de aquellas declaraciones por numerosos investigadores. Más de 360 años después, aquella voz registrada por escribanos coloniales continúa permitiéndonos reconstruir una Mendoza indígena de caminos, intercambios, alianzas, conflictos y contactos a ambos lados de los Andes. Fuente de origen de la información: Pablo Cabrera, Los aborígenes del país de Cuyo, Universidad Nacional de Córdoba, 1929; Osvaldo Silva Galdames, “Las etnias cordilleranas de los Andes centro-sur al tiempo de la conquista hispana y la cultura puelche”, Cuadernos de Historia, Universidad de Chile, Nº 10, 1990; Víctor Durán, “Las poblaciones indígenas del sur mendocino durante los siglos XVI y XVII”, Anales de Arqueología y Etnología, Universidad Nacional de Cuyo, Nº 46/47, 1991-1992; Pablo Lacoste, “El Paso Pehuenche y su aporte al desarrollo regional (1658-1846)”, Universum, Universidad de Talca, Vol. 33 Nº 1, 2018. #Mendoza #MendozAntigua #HistoriaDeMendoza #15DeSeptiembre #Cuyo #HistoriaArgentina #PueblosOriginarios #Puelches #Chiquillames #Morcoyanes #Oscollames #Etnohistoria #CordilleraDeLosAndes #ArchivoHistorico #HistoriaColonial #MendozaHistory #CuyoHistory #ArgentineHistory #IndigenousHistory #AndeanHistory #ColonialHistory #HistoricalDocuments #SouthAmericanHistory
El 14 de septiembre de 1803 quedó fechado en Mendoza un documento extraordinario. No es simplemente una nómina de soldados: es casi una fotografía social escrita de quienes habitaban y trabajaban en la periferia de la ciudad a comienzos del siglo XIX. Conservada en el Archivo Histórico Provincial de Mendoza como Carpeta 74, Documento 78, la “Nómina de los componentes del Batallón de Voluntarios de Caballería” fue estudiada por la investigadora Patricia Inés Dussel y tiene una particularidad excepcional: registra a los hombres siguiendo barrios y calles, indicando además ocupación, edad y estado civil. Para una época en la que escasean estas referencias, su valor es enorme. La lista permite seguir el recorrido del empadronador desde las cercanías de la ciudad hacia la campaña y distingue tres grandes sectores: el “Barrio de la Ciénaga y su anexo de la Cañada en el casco de la ciudad”, la zona situada desde el fin de la ciudad y la “Chacra de Molina para la Ciénaga”, y finalmente la “Calle Larga hasta Rodeo de la Cruz”. Según la reconstrucción de Dussel, la antigua calle de la Cañada puede relacionarse con la actual calle Ituzaingó, mientras la Calle Larga avanzaba hacia el este, bordeando por el sur la enorme Ciénaga hasta llegar al Rodeo de la Cruz. La nómina permite estudiar cerca del 8% de la población registrada en 1802, aunque debemos recordar que se trata de varones seleccionados para una función militar y no de un censo completo de la sociedad. Los hombres registrados tenían entre 16 y 45 años, con la mayor concentración entre los 26 y 30. Y detrás de cada nombre aparecía también la Mendoza que trabajaba: labradores, peones, pulperos, tenderos, viajantes y otros oficios. En el sector de la Ciénaga, el análisis de Dussel encontró aproximadamente un 53% de labradores, 26% de peones y cerca de un 10% dedicado a actividades comerciales como pulperías, tiendas y comercio ambulante. El tramo más próximo a Rodeo de la Cruz era mucho más rural, dominado por chacras, potreros, labradores y peones; en cambio, hacia la Cañada aparecía una mezcla mayor de actividades, incluyendo albañiles, carpinteros y trabajadores vinculados al mundo urbano. Era, en palabras de la interpretación histórica, una auténtica zona de transición entre ciudad y campaña. Y el paisaje que rodeaba a esos hombres era muy diferente del actual. Un plano topográfico levantado por Domingo García en 1802 muestra la gigantesca Ciénaga del Bermejo al este de la ciudad. Investigaciones del CONICET y la UNCuyo estiman que en torno a esos años el humedal alcanzó aproximadamente 58.000 hectáreas y llegó a situarse a apenas unos tres kilómetros del núcleo urbano, en uno de sus períodos de mayor expansión. Por eso este documento de 1803 es mucho más que una lista militar: conserva nombres, edades, matrimonios, trabajos y lugares concretos de una Mendoza desaparecida. Si algún día logramos acceder a las imágenes completas de la Carpeta 74, Documento 78, será posible avanzar todavía más: transcribir hombre por hombre, cruzarlos con el padrón de 1802, testamentarías, protocolos notariales y registros parroquiales, reconstruir familias y propiedades e intentar ubicar sobre el mapa actual los lugares donde vivían. Sería literalmente devolverle identidad a los habitantes de la Ciénaga, la Cañada y Rodeo de la Cruz más de dos siglos después. #Mendoza #MendozAntigua #HistoriaDeMendoza #Efemérides #14DeSeptiembre #Mendoza1803 #ArchivoHistorico #CienagaDelBermejo #Guaymallen #RodeoDeLaCruz #HistoriaColonial #Genealogia #PatrimonioHistorico #HistoriaArgentina #MendozaHistory #ArgentineHistory #ColonialHistory #HistoricalDocuments #September14 #Genealogy #LocalHistory Fuente primaria: Archivo Histórico Provincial de Mendoza, Carpeta 74, Documento 78, “Nómina de los componentes del Batallón de Voluntarios de Caballería”, 14 de septiembre de 1803, citada por Patricia Inés Dussel. Fuente bibliográfica principal: Patricia Inés Dussel, “La estructura socio-ocupacional de la ciudad de Mendoza y su ámbito periurbano a principios del siglo XIX”, en Francisco A. Rubio Durán (ed.), Retazos de la Pluralidad. Perspectivas de la realidad histórica latinoamericana, Aconcagua Libros, Sevilla, 2012. Complemento cartográfico y ambiental: María del Rosario Prieto, Facundo Rojas, Teresita Castrillejo y Fernando Hernández, “Procesos ambientales y construcción del territorio…”, Revista de Historia Americana y Argentina, vol. 47, nº 2, Mendoza, 2012.
Esta extraordinaria imagen, fechada en 1936, conserva una escena que hoy parece salida de otra época: varios hombres trabajan para recuperar el camino de acceso al Cristo Redentor después de que la nieve prácticamente devorara la traza en plena Cordillera de los Andes. No hay aquí una postal tranquila de montaña. El camino aparece convertido en una profunda abertura entre enormes acumulaciones de nieve y, diminutas frente al paisaje, las figuras de los trabajadores permiten comprender la verdadera dimensión de aquella tarea. Apenas dos años antes, en marzo de 1934, se había instalado en aquella zona el Observatorio Meteorológico y Aerológico del Cristo Redentor, situado a 3.832 metros sobre el nivel del mar y destinado, entre otras funciones, a brindar información meteorológica indispensable para la aeronavegación sobre los Andes. Según la historia oficial del Servicio Meteorológico Nacional, fue el primero construido a semejante altura; sus trabajadores permanecían durante largos períodos aislados en la montaña y la estación continuó registrando datos hasta 1984. Muy cerca se levantaba desde 1904 el Cristo Redentor de los Andes, obra del escultor argentino Mateo Alonso, inaugurada el 13 de marzo de aquel año como símbolo de paz y confraternidad después de las graves tensiones limítrofes que habían enfrentado a Argentina y Chile. El monumento fue emplazado sobre el antiguo Paso de Uspallata, a unos 3.850 metros de altura, en uno de los puntos más extremos de la frontera. La fotografía de 1936 revela además algo que continúa ocurriendo casi noventa años después: el acceso al Cristo depende de una permanente batalla contra el clima. El actual camino parte de Las Cuevas, recorre aproximadamente ocho kilómetros de cornisa y cada temporada requiere trabajos para romper placas de hielo y retirar grandes acumulaciones de nieve antes de poder ser habilitado. Pero en esta imagen antigua la protagonista no es una topadora ni una motoniveladora: son los hombres, pequeños frente a la inmensidad de los Andes, abriendo nuevamente el paso hacia uno de los símbolos más poderosos de la unión entre Argentina y Chile. Una fotografía que no sólo conserva nieve, montaña y paisaje: conserva trabajo, aislamiento, ciencia, frontera y la lucha cotidiana contra una Cordillera que nunca regaló sus caminos. #Mendoza #MendozAntigua #CristoRedentor #CristoRedentorDeLosAndes #LasCuevas #AltaMontaña #CordilleraDeLosAndes #HistoriaDeMendoza #Mendoza1936 #Nieve #Argentina #Chile #HistoriaArgentina #Andes #MountainHistory #MendozaHistory #ChristOfTheAndes #ArgentinaChile #HistoricPhotography #Snow
El 14 de septiembre de 1793, una disputa por caminos, distancias, bueyes, costos y comercio salió de Mendoza y llegó hasta la máxima autoridad del Virreinato del Río de la Plata. Los carreteros y traficantes mendocinos defendían la posibilidad de circular por el llamado Camino del Bebedero, una alternativa que vinculaba la zona de Corocorto —actual La Paz— con el sector de las Salinas del Bebedero y San Luis. No era una discusión menor: por aquellos corredores avanzaban lentamente las grandes carretas que conectaban Cuyo con los mercados del este, transportando productos, mercaderías y buena parte de la riqueza regional. El problema tenía una larga historia. Ya en 1754 existen documentos sobre trabajos destinados a abrir y acondicionar un camino desde Corocorto siguiendo la costa del Tunuyán hacia el Bebedero y desde allí hasta San Luis, una obra que exigía carretas para marcar la huella, peones, hachas y azadas. Décadas después, la elección de la ruta seguía provocando conflictos. El 21 de julio de 1792, el gobernador intendente Rafael de Sobremonte comunicó que, por una disposición previa, no debía utilizarse provisionalmente el nuevo camino del Bebedero mientras se resolvía la controversia con intervención de San Luis. Pero apenas unas semanas más tarde, el 16 de agosto, el virrey Nicolás de Arredondo respondió a una presentación realizada en nombre del gremio de carreteros que denunciaba las pérdidas y perjuicios ocasionados por el Camino del Medio o del Desaguadero y autorizó el tránsito por el Bebedero. La pelea administrativa no terminó allí. En 1793 intervino el procurador de Mendoza José Marcos Aragón, quien consideró que la petición de los carreteros ofrecía importantes ventajas para el público, la Real Hacienda, los ganaderos, los conductores y el comercio. Finalmente, el 14 de septiembre de aquel año, las autoridades del Cabildo de Mendoza remitieron la solicitud al Virrey del Río de la Plata. El documento quedó conservado bajo una referencia excepcionalmente precisa: Archivo General de la Provincia de Mendoza, Época Colonial, Carpeta 24, Documento 40. Lo fascinante es que esta discusión no desapareció. En 1796 surgiría otro duro enfrentamiento entre los transportistas mendocinos y Francisco Serra y Canals, autorizado a construir un puente sobre el Desaguadero y cobrar derecho de pontazgo; la controversia terminó prolongándose durante años y llegó incluso a las autoridades metropolitanas. A comienzos del siglo XIX todavía era necesario determinar cuál era la mejor ruta para las carretas. En 1802 Faustino Ansay examinó los caminos entre Corocorto y San Luis, y un plano de 1803 dejó representadas las tres grandes alternativas utilizadas por los transportistas: el Camino de los Arrieros, el Camino de la Travesía, Real o del Medio y el Camino del Bebedero. Allí aparecen nombres que todavía permiten reconstruir aquel paisaje: Corocorto, Barriales de los Algarrobos, Puente Desaguadero, Pozo del Milagro, Los Pejes, Alto del Yeso, Alto de las Palomas, Rodeo de las Catitas y San Luis. El Camino Real formaba parte de una gigantesca conexión terrestre que enlazaba Buenos Aires, Córdoba, San Luis y Mendoza con Chile; una investigación académica estima que hacia 1800 transitaban por ese gran corredor unas 1.200 carretas al año. Así, aquel expediente del 14 de septiembre de 1793 permite imaginar una Mendoza en la que elegir un camino podía decidir cuánto demoraba una carga, cuánto sufrían los animales, qué impuestos se pagaban y quién controlaba una arteria fundamental del comercio colonial. Dos siglos después, debajo de las rutas modernas todavía sobreviven las huellas invisibles de aquella verdadera batalla de caminos. Fuente principal: Archivo General de la Provincia de Mendoza (AGPM), Época Colonial, Carpeta 24, Documento 40, 14/09/1793. Fuentes complementarias: AGPM, Época Colonial, C51, D57; C46, D94; María del Rosario Prieto, Pablo E. Villagra, Nerina B. Lana y Elena M. Abraham, “Utilización de documentos históricos en la reconstrucción de la vegetación de la Llanura de la Travesía”, Revista Chilena de Historia Natural, 76, 2003; José Sovarzo, “La región mendosanjuanina. Una nueva territorialidad económica para Mendoza, San Juan y San Luis en el siglo XVIII”, CUHSO, 33(2), 2023. El Gobierno de Mendoza confirma además que el Archivo General conserva documentación desde 1563 y que su acervo incorporó históricamente el antiguo archivo del Cabildo. #Mendoza #MendozAntigua #HistoriaDeMendoza #Efemerides #14DeSeptiembre #LaPaz #Corocorto #CaminoDelBebedero #Desaguadero #SanLuis #Carreteros #Carretas #HistoriaArgentina #HistoriaColonial #VirreinatoDelRioDeLaPlata #ArchivoHistorico #CaminosAntiguos #MendozaHistory #ArgentineHistory #ColonialHistory #OldRoads #September14 #HistoricalDocuments
El 14 de septiembre de 1934, el fotógrafo británico Edward George Malindine captó una de esas escenas capaces de resumir toda una época: decenas de hombres y mujeres, prácticamente hombro con hombro, descansan junto al agua vestidos con los trajes de baño característicos de los años treinta. Algunos conversan, otros leen, duermen o simplemente se abandonan al sol. La fotografía fue realizada para el Daily Herald y ha llegado hasta nuestros días a través de su extraordinario archivo fotográfico. Aquella imagen aparentemente cotidiana escondía una transformación social mucho mayor. Durante las décadas de 1920 y 1930 el baño al aire libre y el bronceado comenzaron a adquirir una nueva consideración cultural en Gran Bretaña: el V&A señala que desde los años veinte tomar el sol empezó a promoverse y que la piel bronceada pasó a asociarse con el ocio y cierto bienestar económico. Ya en los años treinta aparecieron numerosos aceites, lociones y preparados destinados a conseguir ese tono bronceado que se había puesto de moda. Al mismo tiempo, Gran Bretaña vivía una auténtica edad de oro de los “lidos”, grandes instalaciones de baño al aire libre concebidas no sólo para nadar sino también para hacer ejercicio, descansar y socializar. Historic England calcula que alrededor de 180 fueron construidos en el país durante los años treinta; muchos admitían baño mixto y se convirtieron en símbolos de modernidad y orgullo municipal. Por eso esta fotografía resulta mucho más interesante de lo que parece: no muestra simplemente a un grupo de personas tomando sol, sino el nacimiento de una nueva cultura del tiempo libre, del cuerpo y del espacio público. En plena Europa de entreguerras, mientras el continente avanzaba hacia años cada vez más convulsionados, Malindine congeló durante una fracción de segundo algo mucho más sencillo: una multitud buscando calor, conversación, descanso y unas horas de libertad junto al agua. #MendozAntigua #Historia #FotografiaHistorica #1934 #Años30 #Lido #ReinoUnido #HistoriaSocial #VidaCotidiana #MemoriaFotografica #Sunbathing #HistoricPhotography #BritishHistory #1930s #LidoLife #SocialHistory #VintagePhotography. Fotografía: Edward George Malindine, Daily Herald Archive / Science Museum Group / SSPL.”
A simple vista parece una escena cotidiana: dos personas lavan un pequeño convertible negro en una calle de Nueva York. Pero basta mirar detrás del automóvil para comprender la dimensión histórica de la fotografía. La imagen no fue tomada el mismo 11 de septiembre, como suele afirmarse al circular en redes, sino el 24 de septiembre de 2001, trece días después de los atentados. El vehículo era un Mazda MX-5 Miata que había permanecido en un estacionamiento cercano a la Zona Cero desde el día de los ataques. Cuando fue posible volver a acceder al sector, el auto salió cubierto por el espeso polvo gris que había invadido el Bajo Manhattan y dos personas comenzaron a limpiarlo sobre Washington Street, cerca de la esquina con Carlisle Street. Al fondo todavía se alzaban los restos retorcidos de la Torre Sur del World Trade Center, mientras camiones, grúas y trabajadores continuaban las gigantescas tareas de recuperación. Aquel polvo tampoco era simple tierra o ceniza: décadas de estudios sanitarios determinaron que la nube producida por los derrumbes contenía hormigón pulverizado, vidrio, sílice, metales, asbestos y numerosos productos de combustión. Los incendios entre los escombros continuaron de manera intermitente durante más de tres meses, prolongando la exposición de trabajadores, residentes y equipos de rescate. La escena adquiere todavía más fuerza al recordar que los atentados del 11 de septiembre provocaron 2.977 muertes, 2.753 de ellas en Nueva York. En medio de semejante devastación, lavar un automóvil podía parecer un gesto insignificante; sin embargo, la fotografía terminó convirtiéndose en una poderosa representación del lento regreso de los actos cotidianos a una ciudad profundamente herida. #11DeSeptiembre #11S #NuevaYork #WorldTradeCenter #ZonaCero #HistoriaContemporánea #FotografíaHistórica #MemoriaHistórica #NuevaYork2001 #September11 #September11Attacks #WorldTradeCenter #GroundZero #NewYorkHistory #HistoricPhotography #PhotoHistory #NYC2001. La imagen adjunta es auténtica y está atribuida a la fotoperiodista Jane Tyska. El crédito que acompaña actualmente la fotografía es “Jane Tyska / Digital First Media / East Bay Times via Getty Images”. En 2025, The Drive investigó específicamente esta imagen, contactó a Tyska y confirmó tanto su autoría como la autenticidad de la escena. La publicación señala además que la fotografía apareció originalmente en una cabecera perteneciente al actual Bay Area News Group. También existe una fotografía extremadamente parecida tomada en el mismo momento por el fotógrafo neoyorquino Erik Pendzich, circunstancia que explica por qué en algunos sitios la escena aparece atribuida erróneamente a él.
El 14 de septiembre de 1943, apenas tres meses después del golpe militar del 4 de junio que había derrocado al presidente Ramón Castillo y abierto una nueva etapa política en la Argentina, un documento reservado dejó al descubierto una situación tan delicada como poco conocida en Mendoza: la preocupación del propio gobierno provincial por la creciente cercanía entre sacerdotes católicos y funcionarios públicos. Monseñor Alfonso María Buteler, entonces obispo de Mendoza, envió a su clero una circular confidencial en la que relató una conversación mantenida pocos días antes con el interventor federal de la provincia. El episodio no fue una anécdota menor. Mendoza se encontraba intervenida por el régimen surgido de la Revolución de 1943 y, en septiembre, el Poder Ejecutivo provincial estaba encabezado por el general retirado Luis Elías Villanueva, quien ejerció la intervención entre junio y diciembre de aquel año. Según la circular reconstruida por el historiador Loris Zanatta, el interventor había solicitado entrevistarse con Buteler el 11 de septiembre para manifestarle una inquietud concreta: algunos sacerdotes frecuentaban con tanta asiduidad a integrantes del gobierno que comenzaba a difundirse entre la población la impresión de que los religiosos “ejercen cierto dominio sobre los funcionarios”. La preocupación no significaba necesariamente un enfrentamiento entre el gobierno militar y la Iglesia; por el contrario, Zanatta sitúa el episodio en un momento de notable acercamiento entre sectores de las Fuerzas Armadas y el catolicismo. Precisamente por eso el problema era políticamente sensible: una cosa era compartir principios y colaborar con la Iglesia y otra muy distinta permitir que se instalara públicamente la idea de que las decisiones gubernamentales eran dictadas desde ámbitos eclesiásticos. El mensaje transmitido a Buteler fue suficientemente claro: debía evitarse una situación que obligara al interventor a demostrar que “quien gobernaba era él, no la Iglesia”. El documento adquiere todavía mayor importancia porque Buteler no era una figura secundaria. Había asumido la sede mendocina en 1940 y durante su extensa conducción se fortalecieron la Acción Católica, las vocaciones religiosas y diversas instituciones de la diócesis. La propia Arquidiócesis de Mendoza reconoce ese período como una etapa de considerable crecimiento institucional. Aquella circular del 14 de septiembre permite observar desde adentro una relación compleja entre religión y política: un gobierno nacido de una revolución militar que mantenía una fuerte afinidad con sectores católicos, un clero que encontraba abiertas las puertas de numerosos despachos oficiales y, al mismo tiempo, autoridades preocupadas porque esa proximidad pudiera convertirse ante la opinión pública en una imagen de tutela eclesiástica sobre el Estado. Más de ocho décadas después, el documento conserva una fuerza extraordinaria: no registra un discurso público preparado para los diarios, sino una advertencia interna destinada exclusivamente al clero mendocino. Y allí radica buena parte de su valor histórico: muestra que detrás de las ceremonias, los vínculos institucionales y las coincidencias ideológicas también existían límites, recelos y una pregunta fundamental acerca de quién ejercía realmente el poder en la Mendoza de 1943. #Mendoza #MendozAntigua #HistoriaDeMendoza #Efemérides #14DeSeptiembre #AlfonsoMariaButeler #IglesiaCatólica #HistoriaArgentina #RevolucionDel43 #ArchivoHistorico #HistoriaPolitica #ChurchAndState #MendozaHistory #ArgentineHistory #CatholicChurch #September14 #HistoricalDocuments #Argentina1943 Fuente: Loris Zanatta, Perón y el mito de la nación católica. Iglesia y Ejército en los orígenes del peronismo, 1943-1946, Buenos Aires, Editorial Sudamericana, 1999. La referencia documental consignada por Zanatta es: Archivo Diocesano de Mendoza (ADM), “Circular confidencial a los señores…”, 14 de septiembre de 1943, nota 79. La existencia y datos bibliográficos de la obra están registrados por el CEDINPE-Universidad Nacional de San Martín y Google Books.
El 14 de septiembre de 1936, mientras Europa avanzaba hacia una de las décadas más oscuras de su historia, el diario mendocino La Libertad publicó una nota cuyo título resulta hoy estremecedor: “El espíritu de la Nueva Italia venció en África Oriental”. No se trata de una reconstrucción posterior: la referencia exacta aparece documentada en una investigación académica de la historiadora del arte Verónica Cremaschi, quien trabajó con la prensa mendocina de aquellos años y registró el artículo con periódico, título y fecha precisos. El contexto convierte aquel titular en un documento todavía más significativo. Apenas dos días antes, el 12 de septiembre, La Libertad había anunciado “Hoy llega a Mendoza el creador del Futurismo”, en referencia a Filippo Tommaso Marinetti, fundador del movimiento futurista y figura profundamente identificada con el fascismo italiano. Su paso por la provincia estuvo lejos de limitarse a cuestiones artísticas. Cremaschi señala que las entrevistas y actividades vinculadas con su visita tuvieron un marcado contenido político y que su presentación en el Teatro Independencia estuvo centrada en la guerra de Abisinia. La recepción también fue reveladora: según la reconstrucción basada en La Libertad, el teatro se encontraba colmado, parte del público entonó “Giovinezza” —himno estrechamente asociado al fascismo— y se realizaron saludos fascistas. El escenario internacional explica el sentido de aquellas palabras. Italia había invadido Etiopía en octubre de 1935 y el 9 de mayo de 1936 el régimen de Benito Mussolini proclamó formalmente la anexión del país africano. Documentación diplomática contemporánea conserva incluso el decreto italiano que colocaba los territorios etíopes bajo soberanía del Reino de Italia. Así, cuando La Libertad publicó en Mendoza que el “espíritu de la Nueva Italia” había vencido en África Oriental, lo hizo dentro de una intensa campaña internacional de exaltación del expansionismo fascista. Investigaciones posteriores sobre la gira argentina de Marinetti muestran que durante aquel viaje sus apariciones combinaron literatura, representación oficial y propaganda política, con reiteradas referencias a las conquistas de Mussolini en África. El hallazgo permite observar algo pocas veces recordado: en la Mendoza de 1936, las grandes disputas ideológicas que sacudían Europa no eran noticias lejanas. Llegaban a los teatros, a las colectividades inmigrantes, a los círculos políticos y también a las páginas de los diarios locales. Aún queda una pieza extraordinaria por recuperar: el ejemplar íntegro de La Libertad del 14 de septiembre de 1936. Localizarlo permitiría conocer el texto completo, determinar su autoría, descubrir fotografías, anuncios o referencias asociadas y establecer con precisión cuánto de aquella página correspondía a información periodística y cuánto a exaltación política. Por ahora, algo debe quedar claro: no existe evidencia suficiente para afirmar que Marinetti haya escrito aquella nota ni que el artículo fuera la transcripción literal de una conferencia suya. Lo documentado es su existencia, su fecha, su impactante título y el extraordinario contexto político que rodeó aquellos días mendocinos. Fuente de origen: Verónica Cremaschi, “Ideas estéticas de los plásticos de Mendoza (Argentina) en la década de 1930. El grupo Gente de Artes y Letras La Peña”, Káñina, Revista de Artes y Letras, Universidad de Costa Rica, vol. XXXIX, n.º 2, 2015, pp. 265-276; referencias hemerográficas: La Libertad, Mendoza, 12 y 14 de septiembre de 1936. #MendozAntigua #Mendoza #HistoriaDeMendoza #Mendoza1936 #LaLibertad #Marinetti #Futurismo #Fascismo #HistoriaArgentina #PrensaHistórica #TeatroIndependencia #Italia #Etiopía #Abisinia #MemoriaHistórica #MendozaHistory #ArgentineHistory #Marinetti #Futurism #Fascism #ItalianHistory #HistoricalPress #Ethiopia #History
